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Toujours un pur rayon│ mystérieux éclaire |
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En ses replis obscurs│ l'œuvre de Baudelaire, |
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Et le surnaturel,│ en ses rêves jeté, |
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Y mêle son extase│ et son étrangeté. |
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L'homme moderne, usant│ sa bravoure stérile |
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En d'absurdes combats,│ plus durs que ceux d'Achille, |
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Et, fort de sa misère│ et de son désespoir, |
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Héros pensif, caché│ dans son mince habit noir, |
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S'abreuvant à longs traits│ de la douleur choisie, |
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Savourant lentement│ cette amère ambroisie, |
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Et gardant en son cœur,│ lutteur déshérité, |
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Le culte et le regret│ poignant de la beauté ; |
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La femme abandonnée│ à son ivresse folle |
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Se parant de saphirs│ comme une vaine idole, |
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Et tous les deux fuyant│ l'épouvante du jour, |
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Poursuivis par le fouet│ horrible de l'amour ; |
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La pauvreté, l'erreur,│ la passion, le vice, |
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L'ennui silencieux,│ acharnant leur sévice |
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Sur ce couple privé│ du guide essentiel, |
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Et cependant mordu│ par l'appétit du ciel, |
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Et se ressouvenant,│ en sa splendeur première, |
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D'avoir été pétri│ de fange et de lumière ; |
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L'être vil ne pouvant│ cesser d'être divin ; |
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Le malheureux noyant│ ses soucis dans le vin, |
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Mais sentant tout à coup│ que l'ivresse fatale |
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Ouvre dans sa cervelle│ une porte idéale, |
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Et, dévoilant l'azur│ pour ses sens engourdis, |
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Lui donne le frisson│ des vagues paradis ; |
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Le libertin voyant,│ en son amer délire, |
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Que l'ongle furieux│ d'un ange le déchire, |
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Et le force, avivant│ cette blessure en feu, |
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À traîner sa laideur│ sous l'œil même de Dieu ; |
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La matière, céleste│ encor même en sa chute, |
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Impuissante à créer│ l'oubli d'une minute, |
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Pâture du désir,│ jouet du noir remord, |
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Et souffrant sans répit│ jusqu'à ce que la mort, |
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Apparaissant, la baise│ au front et la délivre ; |
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Ô mon âme, voilà│ ce qu'on voit dans ce livre |
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Où le calme songeur│ qui vécut et souffrit |
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Adore la vertu│ subtile de l'esprit ; |
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Voilà ce que l'on voit│ dans ces vivantes rimes |
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Où Baudelaire, épris│ de l'horreur des abîmes |
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Et fuyant vers l'azur│ du gouffre meurtrier, |
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Dédaigne de descendre│ au terrestre laurier ; |
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Dans cette œuvre d'amour,│ d'ironie et de fièvre, |
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Où le poëte au cœur│ meurtri penche sa lèvre |
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Que les mots odieux│ ne souillèrent jamais, |
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Vers la foi pâlissante,│ ange des purs sommets, |
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Et, triste comme Hamlet│ au tombeau d'Ophélie, |
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Pleure sur notre joie│ et sur notre folie. |
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