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Toujours un pur rayon mystérieux éclaire |
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En ses replis obscurs l'œuvre de Baudelaire, |
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Et le surnaturel, en ses rêves jeté, |
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Y mêle son extase et son étrangeté. |
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L'homme moderne, usant sa bravoure stérile |
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En d'absurdes combats, plus durs que ceux d'Achille, |
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Et, fort de sa misère et de son désespoir, |
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Héros pensif, caché dans son mince habit noir, |
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S'abreuvant à longs traits de la douleur choisie, |
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Savourant lentement cette amère ambroisie, |
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Et gardant en son cœur, lutteur déshérité, |
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Le culte et le regret poignant de la beauté ; |
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La femme abandonnée à son ivresse folle |
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Se parant de saphirs comme une vaine idole, |
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Et tous les deux fuyant l'épouvante du jour, |
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Poursuivis par le fouet horrible de l'amour ; |
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La pauvreté, l'erreur, la passion, le vice, |
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L'ennui silencieux, acharnant leur sévice |
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Sur ce couple privé du guide essentiel, |
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Et cependant mordu par l'appétit du ciel, |
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Et se ressouvenant, en sa splendeur première, |
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D'avoir été pétri de fange et de lumière ; |
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L'être vil ne pouvant cesser d'être divin ; |
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Le malheureux noyant ses soucis dans le vin, |
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Mais sentant tout à coup que l'ivresse fatale |
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Ouvre dans sa cervelle une porte idéale, |
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Et, dévoilant l'azur pour ses sens engourdis, |
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Lui donne le frisson des vagues paradis ; |
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Le libertin voyant, en son amer délire, |
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Que l'ongle furieux d'un ange le déchire, |
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Et le force, avivant cette blessure en feu, |
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À traîner sa laideur sous l'œil même de Dieu ; |
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La matière, céleste encor même en sa chute, |
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Impuissante à créer l'oubli d'une minute, |
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Pâture du désir, jouet du noir remord, |
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Et souffrant sans répit jusqu'à ce que la mort, |
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Apparaissant, la baise au front et la délivre ; |
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Ô mon âme, voilà ce qu'on voit dans ce livre |
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Où le calme songeur qui vécut et souffrit |
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Adore la vertu subtile de l'esprit ; |
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Voilà ce que l'on voit dans ces vivantes rimes |
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Où Baudelaire, épris de l'horreur des abîmes |
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Et fuyant vers l'azur du gouffre meurtrier, |
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Dédaigne de descendre au terrestre laurier ; |
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Dans cette œuvre d'amour, d'ironie et de fièvre, |
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Où le poëte au cœur meurtri penche sa lèvre |
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Que les mots odieux ne souillèrent jamais, |
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Vers la foi pâlissante, ange des purs sommets, |
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Et, triste comme Hamlet au tombeau d'Ophélie, |
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Pleure sur notre joie et sur notre folie. |
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