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Toujours un pur rayon│mystérieux éclaire |
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En ses replis obscurs│l'œuvre de Baudelaire, |
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Et le surnaturel,│en ses rêves jeté, |
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Y mêle son extase│et son étrangeté. |
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L'homme moderne, usant│sa bravoure stérile |
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En d'absurdes combats,│plus durs que ceux d'Achille, |
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Et, fort de sa misère│et de son désespoir, |
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Héros pensif, caché│dans son mince habit noir, |
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S'abreuvant à longs traits│de la douleur choisie, |
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Savourant lentement│cette amère ambroisie, |
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Et gardant en son cœur,│lutteur déshérité, |
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Le culte et le regret│poignant de la beauté ; |
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La femme abandonnée│à son ivresse folle |
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Se parant de saphirs│comme une vaine idole, |
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Et tous les deux fuyant│l'épouvante du jour, |
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Poursuivis par le fouet│horrible de l'amour ; |
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La pauvreté, l'erreur,│la passion, le vice, |
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L'ennui silencieux,│acharnant leur sévice |
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Sur ce couple privé│du guide essentiel, |
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Et cependant mordu│par l'appétit du ciel, |
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Et se ressouvenant,│en sa splendeur première, |
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D'avoir été pétri│de fange et de lumière ; |
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L'être vil ne pouvant│cesser d'être divin ; |
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Le malheureux noyant│ses soucis dans le vin, |
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Mais sentant tout à coup│que l'ivresse fatale |
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Ouvre dans sa cervelle│une porte idéale, |
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Et, dévoilant l'azur│pour ses sens engourdis, |
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Lui donne le frisson│des vagues paradis ; |
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Le libertin voyant,│en son amer délire, |
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Que l'ongle furieux│d'un ange le déchire, |
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Et le force, avivant│cette blessure en feu, |
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À traîner sa laideur│sous l'œil même de Dieu ; |
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La matière, céleste│encor même en sa chute, |
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Impuissante à créer│l'oubli d'une minute, |
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Pâture du désir,│jouet du noir remord, |
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Et souffrant sans répit│jusqu'à ce que la mort, |
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Apparaissant, la baise│au front et la délivre ; |
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Ô mon âme, voilà│ce qu'on voit dans ce livre |
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Où le calme songeur│qui vécut et souffrit |
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Adore la vertu│subtile de l'esprit ; |
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Voilà ce que l'on voit│dans ces vivantes rimes |
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Où Baudelaire, épris│de l'horreur des abîmes |
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Et fuyant vers l'azur│du gouffre meurtrier, |
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Dédaigne de descendre│au terrestre laurier ; |
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Dans cette œuvre d'amour,│d'ironie et de fièvre, |
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Où le poëte au cœur│meurtri penche sa lèvre |
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Que les mots odieux│ne souillèrent jamais, |
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Vers la foi pâlissante,│ange des purs sommets, |
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Et, triste comme Hamlet│au tombeau d'Ophélie, |
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Pleure sur notre joie│et sur notre folie. |
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