| L'ENAMOURÉE |
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Ils se disent, ma colombe, |
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Que tu rêves, morte encore, |
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Sous la pierre d'une tombe : |
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Mais pour l'âme qui t'adore, |
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Tu t'éveilles ranimée, |
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Ô pensive bien-aimée ! |
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Par les blanches nuits d'étoiles, |
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Dans la brise qui murmure, |
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Je caresse tes longs voiles, |
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Ta mouvante chevelure, |
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Et tes ailes demi-closes |
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Qui voltigent sur les roses ! |
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Ô délices ! Je respire |
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Tes divines tresses blondes ! |
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Ta voix pure, cette lyre, |
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Suit la vague sur les ondes, |
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Et, suave, les effleure, |
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Comme un cygne qui se pleure ! |
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octobre 1859.
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| mètre |
profil métrique : 7
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