| CELLE QUI CHANTAIT |
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Voix solitaire, ô délaissée ! |
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Victime tant de fois blessée, |
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Chère morte dont l'âme eut faim |
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Et soif d'azur, ô Marceline, |
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Dors-tu, sous la froide colline ? |
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As-tu trouvé le calme, enfin ? |
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Quand, parmi la lente agonie, |
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La douleur, qui fut ton génie, |
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T'arrachait de tremblants aveux, |
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Le souffle du maître farouche |
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En passant déliait ta bouche, |
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Et frissonnait dans tes cheveux. |
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Pâle, vouée à ta chimère, |
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Tes dents mordaient la cendre amère ; |
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T'en souvient-il, t'en souvient-il, |
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À présent que tes yeux sans voiles |
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S'emplissent de flamme et d'étoiles ? |
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Tu n'acceptais pas ton exil ! |
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Tu t'écriais, inassouvie : |
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« Amour ! Je veux, dès cette vie, |
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Ton délire immatériel |
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Et tes voluptés immortelles : |
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Puisque l'âme a gardé ses ailes, |
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Il faut bien qu'on lui rende un ciel ! » |
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Non ! Tout désir qui nous déchire |
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N'est qu'un avant-goût du martyre ! |
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Non, l'univers déshérité, |
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Où toute vertu saigne et pleure, |
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Ne peut pas nous donner une heure, |
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Fût-ce au prix de l'éternité. |
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Qu'importe ! Marchons vers le rêve. |
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L'ange a beau secouer son glaive |
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Sur le seuil que cherchent nos pas, |
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Rôdons aux portes entr'ouvertes ! |
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Cherchons sur les cimes désertes |
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La rose qui n'y fleurit pas ! |
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Allons-nous-en vers le mirage ! |
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Écoutons à travers l'orage |
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La voix qui nous a désignés |
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Pour la félicité sereine, |
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Et que l'ombre à la fin nous prenne, |
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Vaincus, mais non pas résignés. |
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Vous le savez, brises fécondes, |
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Torrents qui roulez dans vos ondes |
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Une poussière d'astres clairs, |
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Cascades qui volez en poudre, |
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Sapins noirs brisés par la foudre, |
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Rochers mordus par les éclairs ! |
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Vous le savez ; et toi, nuit noire, |
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Tu le vois, ce n'est pas la gloire |
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Que suit le poëte aux beaux yeux. |
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Ce n'est pas pour elle, ô nature ! |
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Qu'il verse à la race future |
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Un flot de chant mélodieux. |
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Ce n'est pas lui qu'on rassasie |
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Avec cette vaine ambroisie ; |
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Et dédaigneux du laurier vert, |
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Au milieu de la multitude |
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Il garde la morne attitude |
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D'un sphinx regardant le désert. |
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Mais quand ses odes ingénues |
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Sur le front immense des nues |
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Devancent l'aigle et le vautour, |
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C'est qu'il dit à l'antre sonore |
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La brûlure qui le dévore, |
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Seulement altéré d'amour ! |
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octobre 1859.
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| mètre |
profil métrique : 8
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