| ROUVIÈRE |
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Rouvière ! Il fut de ceux│ que l'art prend pour victimes |
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Il fut de ceux qu'on voit│ se plonger dans la nuit |
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Où le poëte parle│ avec des mots sublimes |
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Mêlant aux ouragans│ leurs sanglots et leur bruit. |
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Ces artistes, ces rois,│ ces lutteurs qui, sans règles, |
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S'offrant à la tempête│ et cherchant ses baisers, |
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Gravissaient la montagne│ où fuit le vol des aigles, |
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En reviennent un jour│ pâles, muets, brisés. |
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Ils reviennent muets│ d'épouvante, et la foule, |
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Indifférente, hélas !│ Qui ne devine rien, |
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En voyant la sueur│ qui sur leurs tempes coule, |
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Murmure : « qu'a-t-il donc,│ notre comédien ? |
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Qu'a-t-il donc ? Souffre-t-il│ de ces chimères vaines ? » |
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Ô bon public, parfois│ tendre et parfois moqueur ! |
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Il a qu'il sent le froid│ aigu mordre ses veines, |
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Parce qu'il t'a donné│ tout le sang de son cœur. |
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Oui, c'est étrange. Il est│ des acteurs qui succombent, |
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Jouet de leur amour│ et de leur passion, |
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Et que le drame étreint│ dans sa serre, et qui tombent |
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Flagellés par le vent│ de l'inspiration |
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Nous en avons connu :│ Dorval échevelée |
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Et Frédérick versant│ les larmes de Ruy Blas, |
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Malibran qui tenait│ sa lyre désolée, |
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Rachel mourante et blanche,│ et lui, Rouvière, hélas ! |
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Et lui, car il n'est pas│ d'audaces impunies ! |
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Lui qui subit l'horreur│ de son destin fatal, |
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Parce qu'il s'enivrait│ au festin des génies |
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De ce vin enflammé│ qu'on nomme l'idéal. |
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Shakspere l'emportait│ dans la forêt hantée |
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Que son puissant esprit│ peuple d'illusions, |
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Et l'artiste, vaincu│ par ce grand Prométhée, |
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Revenait devant nous│ en proie aux visions. |
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Hamlet, ô jeune Hamlet,│ sombre amant d'Ophélie ! |
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Pauvre cœur éperdu,│ que cette morte en fleur |
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Emporte dans la nuit│ de sa douce folie, |
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Non, ce n'est pas en vain│ qu'on touche à ta douleur. |
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Tu prononces des mots│ trop divins pour nos lèvres ! |
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On a le front pensif│ et le regard flétri |
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Dès que l'on a connu│ tes douloureuses fièvres, |
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Et pour toute la vie│ on en reste meurtri. |
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Oh ! Que Rouvière aima│ ce tragique poëme |
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Dont on meurt, et combien│ c'était un noble jeu, |
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Quand le peuple naïf,│ qui l'admire et qui l'aime, |
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Le voyait se débattre,│ effaré, sous le dieu ! |
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Il l'aimait aussi, lui,│ ce peuple dont la bouche |
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Hait les vins frelatés│ que nous lui mélangeons, |
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Et, traînant devant lui│ le chef-d'œuvre farouche, |
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Il lui disait : « voilà│ Shakspere. Partageons. » |
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Ô fiers combats où l'homme│ est vaincu par le rêve ! |
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Ô lutte formidable│ avec le grand aïeul, |
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Où l'artiste, à la fin,│ las d'un effort sans trêve, |
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Succombe ! Il est malade,│ il est pauvre, il est seul. |
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Seul ! Non. Lorsque Rouvière│ en cette angoisse amère |
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Tombait, sa sœur aux traits│ désolés et flétris |
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Le consolait avec│ la douceur d'une mère, |
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En attachant sur lui│ ses yeux, déjà taris ! |
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La pauvre créature│ essayait de sourire, |
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Oh ! Quand je la revois│ ainsi, mon cœur se fend ! |
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Et plus que lui malade,│ et plus que lui martyre, |
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L'endormait dans ses bras│ comme un petit enfant. |
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Ah ! Du moins, que mon ode│ (ô siècle misérable !) |
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Les bénisse tous deux,│ le lutteur abattu, |
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L'artiste magnanime│ et sa sœur adorable, |
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Et garde une louange│ à leur mâle vertu ! |
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Bénis soient-ils ! Bénis│ soient ceux que sacrifie |
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L'imbécile faveur│ du vulgaire odieux, |
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Et qui pensent, et dont│ la bouche glorifie |
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Les poëtes sacrés│ et la race des dieux. |
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Car, s'ils n'ont pas suivi│ la trace coutumière, |
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Si les chemins battus│ ont ignoré leurs pas, |
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Ils laissent après eux│ des traces de lumière, |
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Et leur nom est de ceux│ qui ne périssent pas. |
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Bénissons-les surtout│ d'être exilés au monde, |
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Bénissons-les d'avoir│ vécu pauvres et nus, |
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Austères, enfermés│ dans une foi profonde, |
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Pleins d'amour pour le temps│ qui les a méconnus. |
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Car, dans l'éternité│ qui leur garde ses fêtes, |
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La pauvreté, les pleurs,│ l'injustice, l'affront, |
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La haine, sont les purs│ rayons dont seront faites |
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Les vivantes clartés│ qu'ils auront sur le front ! |
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mars 1866.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 20(abab)
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