| LA FLEUR DE SANG |
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Enfant encore, à l'âge⎟ où sur nos fronts éclate |
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La beauté radieuse,⎟ un jour dans la forêt |
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Je vis un dieu vêtu⎟ d'une robe écarlate. |
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Secouant ses cheveux⎟ que le soleil dorait, |
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Il me cria : « veux-tu⎟ m'adorer, vil esclave ? » |
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Et je sentis déjà⎟ que mon cœur l'adorait. |
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Ses flèches, que tourmente⎟ une main forte et brave, |
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S'agitaient sous ses doigts ;⎟ le lourd carquois d'airain |
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Tremblait de son courroux⎟ et rendait un son grave. |
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Implacable, attachant⎟ sur moi son œil serein, |
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Il me cria : « veux-tu⎟ baiser, de cette bouche |
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Tout en fleur, ma chaussure⎟ et mon pied souverain ? |
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Je suis le dieu sanglant,⎟ je suis le dieu farouche, |
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L'âpre ennemi, le fier⎟ chasseur ailé, vainqueur |
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Des monstres, le cruel⎟ archer que rien ne touche ; |
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Je suis l'amour ; veux-tu⎟ me servir, faible cœur ? |
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Je te ferai sentir⎟ la griffe des chimères |
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Et je te verserai⎟ ma funeste liqueur. |
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Je prendrai les meilleurs⎟ des instants éphémères |
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Que doit durer ici⎟ ton corps matériel, |
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Et tu fuiras en vain⎟ les angoisses amères. |
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J'éteindrai tes beaux yeux⎟ qui reflètent le ciel, |
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Je flétrirai ta joue,⎟ et dans mes noirs calices |
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Tu trouveras un vin⎟ plus amer que du fiel. |
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Savoure sans repos⎟ mes atroces délices ! |
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Car tu n'espères pas,⎟ tant que durent tes jours, |
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Épuiser ma colère,⎟ et lasser mes supplices. |
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Mes serpents font leurs nœuds⎟ dans l'abîme où tu cours, |
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Et pour manger ton foie⎟ au pied d'un roc infâme, |
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Ne vois-tu pas venir⎟ des milliers de vautours ? |
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Toi que j'aurai cent fois⎟ quitté, cent fois banni, |
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Mordu par l'aiguillon⎟ de ta vieille habitude, |
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Tu me suivras encor,⎟ par ma froideur puni ! |
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Tu vivras dans la haine⎟ et dans l'inquiétude |
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Jusqu'au jour où, brisé,⎟ tu connaîtras l'horreur |
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De la vieillesse affreuse⎟ et de la solitude. » |
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Ainsi le jeune dieu⎟ parlait, et sa fureur |
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Était comme les flots⎟ amers qu'un gouffre emporte, |
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Et moi je pâlissais⎟ de rage et de terreur. |
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Je tressaillais, sentant⎟ mon âme à demi morte, |
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Comme sous le couteau⎟ du boucher la brebis, |
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Quand le chasseur amour⎟ me parla de la sorte. |
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Et pourtant j'admirais⎟ sa beauté, ses habits |
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De pourpre, que le vent⎟ harmonieux soulève, |
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Et surtout, ô mon cœur,⎟ ses lèvres de rubis, |
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Larges roses de feu,⎟ comme on en voit en rêve, |
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Et dont le fier carmin,⎟ d'un sourire enchanté, |
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Ressemble à du sang frais⎟ sur le tranchant d'un glaive. |
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J'égarais mes regards⎟ sur son col indompté, |
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Neige pure, et tandis⎟ qu'il m'insultait encore, |
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Fou de honte, éperdu⎟ sous l'âcre volupté, |
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J'ai crié : « dieu farouche⎟ et sanglant, je t'adore. » |
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mars 1857.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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