| LA FLEUR DE SANG |
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Enfant encore, à l'âge | où sur nos fronts éclate |
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La beauté radieuse, | un jour dans la forêt |
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Je vis un dieu vêtu | d'une robe écarlate. |
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Secouant ses cheveux | que le soleil dorait, |
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Il me cria : « veux-tu | m'adorer, vil esclave ? » |
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Et je sentis déjà | que mon cœur l'adorait. |
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Ses flèches, que tourmente | une main forte et brave, |
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S'agitaient sous ses doigts ; | le lourd carquois d'airain |
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Tremblait de son courroux | et rendait un son grave. |
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Implacable, attachant | sur moi son œil serein, |
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Il me cria : « veux-tu | baiser, de cette bouche |
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Tout en fleur, ma chaussure | et mon pied souverain ? |
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Je suis le dieu sanglant, | je suis le dieu farouche, |
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L'âpre ennemi, le fier | chasseur ailé, vainqueur |
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Des monstres, le cruel | archer que rien ne touche ; |
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Je suis l'amour ; veux-tu | me servir, faible cœur ? |
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Je te ferai sentir | la griffe des chimères |
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Et je te verserai | ma funeste liqueur. |
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Je prendrai les meilleurs | des instants éphémères |
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Que doit durer ici | ton corps matériel, |
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Et tu fuiras en vain | les angoisses amères. |
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J'éteindrai tes beaux yeux | qui reflètent le ciel, |
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Je flétrirai ta joue, | et dans mes noirs calices |
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Tu trouveras un vin | plus amer que du fiel. |
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Savoure sans repos | mes atroces délices ! |
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Car tu n'espères pas, | tant que durent tes jours, |
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Épuiser ma colère, | et lasser mes supplices. |
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Mes serpents font leurs nœuds | dans l'abîme où tu cours, |
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Et pour manger ton foie | au pied d'un roc infâme, |
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Ne vois-tu pas venir | des milliers de vautours ? |
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Quand la lâcheté vile | aura souillé ton âme, |
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Ton martyre hideux | ne sera pas fini ; |
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Tu te consumeras | sans éclair et sans flamme. |
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Toi que j'aurai cent fois | quitté, cent fois banni, |
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Mordu par l'aiguillon | de ta vieille habitude, |
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Tu me suivras encor, | par ma froideur puni ! |
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Tu vivras dans la haine | et dans l'inquiétude |
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Jusqu'au jour où, brisé, | tu connaîtras l'horreur |
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De la vieillesse affreuse | et de la solitude. » |
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Ainsi le jeune dieu | parlait, et sa fureur |
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Était comme les flots | amers qu'un gouffre emporte, |
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Et moi je pâlissais | de rage et de terreur. |
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Je tressaillais, sentant | mon âme à demi morte, |
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Comme sous le couteau | du boucher la brebis, |
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Quand le chasseur amour | me parla de la sorte. |
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Et pourtant j'admirais | sa beauté, ses habits |
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De pourpre, que le vent | harmonieux soulève, |
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Et surtout, ô mon cœur, | ses lèvres de rubis, |
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Larges roses de feu, | comme on en voit en rêve, |
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Et dont le fier carmin, | d'un sourire enchanté, |
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Ressemble à du sang frais | sur le tranchant d'un glaive. |
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J'égarais mes regards | sur son col indompté, |
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Neige pure, et tandis | qu'il m'insultait encore, |
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Fou de honte, éperdu | sous l'âcre volupté, |
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J'ai crié : « dieu farouche | et sanglant, je t'adore. » |
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mars 1857.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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