| LE BERGER |
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Tandis qu'autour de nous | la nature se dore |
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Ivre de fleurs, d'amour | et de clartés d'aurore, |
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Et que tout s'embellit | de rayons souriants, |
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Les chercheurs, les penseurs, | les esprits, les voyants, |
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Les sages, dont la main | croit à ce qu'elle touche, |
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Tiennent dans leur compas | l'immensité farouche, |
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Et disent : « ce berger, | que vous appelez dieu, |
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N'existe pas. Là-haut, | dans les plaines de feu, |
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Les blancs troupeaux, suivant | la trace coutumière, |
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Sans nul guide, au hasard, | marchent dans la lumière |
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Et, sans que jamais rien | ne gêne leur essor, |
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Rentrent, quand ils sont las, | dans leurs cavernes d'or. » |
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Puis dans leur noir réduit, | plein d'ombre et de fumée, |
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Les orgueilleux savants, | dont l'oreille est fermée, |
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Murmurent, en montrant | d'en-bas les vastes cieux : |
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« Là tout est vide, car | tout est silencieux. » |
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Cependant, pour bercer | l'infini qui respire, |
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Le doux berger pensif | touche sa grande lyre ; |
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Il conduit par ses chants | tous les monstres vermeils, |
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Les constellations, | les hydres, les soleils, |
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Et, sans souci du vil | chasseur qui tend des toiles, |
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Fait marcher devant lui | ses grands troupeaux d'étoiles. |
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mars 1864.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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