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À présent, le pantin│ est accroché devant |
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Votre table. Il est là,│ bien tranquille, et souvent |
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Il sourit. On l'a fait│ avec une poupée |
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Habillée en Pierrot.│ Sa taille est bien drapée ; |
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Puis il est gracieux│ comme le jour qui naît. |
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Il songe, avec des yeux│ bleu sombre. Si ce n'est |
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Que les rubans, les nœuds│ d'amour et les bouffettes |
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De son habit sont bleus,│ et ses deux lèvres faites |
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En vermillon, il est│ tout blanc, comme l'hiver. |
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À son petit chapeau│ tient un anneau de fer |
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Pour qu'on puisse le pendre│ avec un fil. Sa face |
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Est d'un rose charmant│ que jamais rien n'efface, |
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Et l'habit est de neige│ et les agréments bleus. |
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Il garde la douceur│ des êtres fabuleux : |
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Il est sérieux, mais│ avec un air de fête. |
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Il est blanc. Ses cheveux,│ qui volent sur sa tête, |
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Sont blancs aussi, naïve│ innocence des jeux ! |
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Ils sont en ouate ; ils font│ comme un ciel nuageux |
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Sous le chapeau pointu│ qui lui couvre le crâne, |
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Et c'était le joujou│ de la petite Jeanne. |
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Oh ! Je vous tresse, fleurs│ pâles du souvenir ! |
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Elle n'aurait pas eu│ la force de tenir |
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Ce jouet de fillette│ avec sa main trop tendre ; |
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Mais on avait trouvé│ cela, de le suspendre |
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Avec un léger fil│ au-dessus du berceau. |
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La douce enfant, tremblant│ de froid comme un oiseau, |
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En voyant la poupée│ essayait de sourire. |
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Ses deux mains y touchaient│ alors, chère martyre ! |
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D'un geste maladif,│ vaguement enfantin, |
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Et l'on voyait trembler│ à peine le pantin. |
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C'est qu'elle était si faible,│ elle était si petite ! |
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Pensive, elle ployait│ sous l'atteinte maudite |
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D'un mal mystérieux,│ privée encor de tout, |
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Ne pouvant ni marcher│ ni se tenir debout. |
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Pendant ce temps qu'elle a│ vécu, toute une année ! |
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Elle a souffert toujours,│ pauvre rose fanée, |
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Qui frissonnait, brisée│ et blanche, au moindre vent. |
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Dans ses profonds yeux bruns│ brillait un feu mouvant |
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Et la douleur brûlait│ sa prunelle ingénue. |
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Mais, après, elle était│ vite redevenue |
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Charmante. Reposée│ après ce long effort, |
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Elle semblait dormir│ tranquillement. La mort |
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Bienfaisante, effaçant│ la tristesse et le hâle, |
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Avait rendu la grâce│ au doux visage pâle, |
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Et sur le petit front│ par le calme enchanté |
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Comme un lys immobile│ avait mis la beauté. |
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Elle était belle ; mais│ qu'elle est plus belle encore |
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Aux cieux ! Elle est la vie│ en fleur qui vient d'éclore. |
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Maintenant, maintenant,│ mère, je vous le dis, |
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Elle est là-haut, avec│ les saints du paradis. |
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Elle est forte, elle peut│ marcher ; ses pieds sont lestes |
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Et s'envolent, guidés│ par les harpes célestes. |
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Son front est plus riant│ qu'une perle d'Ophir. |
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Elle a de beaux pantins│ d'opale et de saphir, |
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Et triomphante, et rose,│ et libre de ses langes, |
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Elle joue en chantant│ sur les genoux des anges. |
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