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À présent, le pantin⎟ est accroché devant |
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Votre table. Il est là,⎟ bien tranquille, et souvent |
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Il sourit. On l'a fait⎟ avec une poupée |
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Habillée en Pierrot.⎟ Sa taille est bien drapée ; |
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Puis il est gracieux⎟ comme le jour qui naît. |
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Il songe, avec des yeux⎟ bleu sombre. Si ce n'est |
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Que les rubans, les nœuds⎟ d'amour et les bouffettes |
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De son habit sont bleus,⎟ et ses deux lèvres faites |
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En vermillon, il est⎟ tout blanc, comme l'hiver. |
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À son petit chapeau⎟ tient un anneau de fer |
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Pour qu'on puisse le pendre⎟ avec un fil. Sa face |
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Est d'un rose charmant⎟ que jamais rien n'efface, |
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Et l'habit est de neige⎟ et les agréments bleus. |
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Il garde la douceur⎟ des êtres fabuleux : |
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Il est sérieux, mais⎟ avec un air de fête. |
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Il est blanc. Ses cheveux,⎟ qui volent sur sa tête, |
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Sont blancs aussi, naïve⎟ innocence des jeux ! |
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Ils sont en ouate ; ils font⎟ comme un ciel nuageux |
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Sous le chapeau pointu⎟ qui lui couvre le crâne, |
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Et c'était le joujou⎟ de la petite Jeanne. |
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Oh ! Je vous tresse, fleurs⎟ pâles du souvenir ! |
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Elle n'aurait pas eu⎟ la force de tenir |
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Ce jouet de fillette⎟ avec sa main trop tendre ; |
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Mais on avait trouvé⎟ cela, de le suspendre |
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Avec un léger fil⎟ au-dessus du berceau. |
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La douce enfant, tremblant⎟ de froid comme un oiseau, |
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En voyant la poupée⎟ essayait de sourire. |
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Ses deux mains y touchaient⎟ alors, chère martyre ! |
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D'un geste maladif,⎟ vaguement enfantin, |
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Et l'on voyait trembler⎟ à peine le pantin. |
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C'est qu'elle était si faible,⎟ elle était si petite ! |
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Pensive, elle ployait⎟ sous l'atteinte maudite |
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D'un mal mystérieux,⎟ privée encor de tout, |
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Ne pouvant ni marcher⎟ ni se tenir debout. |
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Pendant ce temps qu'elle a⎟ vécu, toute une année ! |
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Elle a souffert toujours,⎟ pauvre rose fanée, |
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Qui frissonnait, brisée⎟ et blanche, au moindre vent. |
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Dans ses profonds yeux bruns⎟ brillait un feu mouvant |
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Et la douleur brûlait⎟ sa prunelle ingénue. |
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Mais, après, elle était⎟ vite redevenue |
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Charmante. Reposée⎟ après ce long effort, |
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Elle semblait dormir⎟ tranquillement. La mort |
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Bienfaisante, effaçant⎟ la tristesse et le hâle, |
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Avait rendu la grâce⎟ au doux visage pâle, |
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Et sur le petit front⎟ par le calme enchanté |
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Comme un lys immobile⎟ avait mis la beauté. |
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Elle était belle ; mais⎟ qu'elle est plus belle encore |
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Aux cieux ! Elle est la vie⎟ en fleur qui vient d'éclore. |
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Maintenant, maintenant,⎟ mère, je vous le dis, |
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Elle est là-haut, avec⎟ les saints du paradis. |
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Elle est forte, elle peut⎟ marcher ; ses pieds sont lestes |
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Et s'envolent, guidés⎟ par les harpes célestes. |
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Son front est plus riant⎟ qu'une perle d'Ophir. |
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Elle a de beaux pantins⎟ d'opale et de saphir, |
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Et triomphante, et rose,⎟ et libre de ses langes, |
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Elle joue en chantant⎟ sur les genoux des anges. |
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