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À présent, le pantin | est accroché devant |
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Votre table. Il est là, | bien tranquille, et souvent |
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Il sourit. On l'a fait | avec une poupée |
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Habillée en Pierrot. | Sa taille est bien drapée ; |
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Puis il est gracieux | comme le jour qui naît. |
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Il songe, avec des yeux | bleu sombre. Si ce n'est |
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Que les rubans, les nœuds | d'amour et les bouffettes |
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De son habit sont bleus, | et ses deux lèvres faites |
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En vermillon, il est | tout blanc, comme l'hiver. |
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À son petit chapeau | tient un anneau de fer |
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Pour qu'on puisse le pendre | avec un fil. Sa face |
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Est d'un rose charmant | que jamais rien n'efface, |
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Et l'habit est de neige | et les agréments bleus. |
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Il garde la douceur | des êtres fabuleux : |
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Il est sérieux, mais | avec un air de fête. |
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Il est blanc. Ses cheveux, | qui volent sur sa tête, |
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Sont blancs aussi, naïve | innocence des jeux ! |
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Ils sont en ouate ; ils font | comme un ciel nuageux |
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Sous le chapeau pointu | qui lui couvre le crâne, |
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Et c'était le joujou | de la petite Jeanne. |
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Oh ! Je vous tresse, fleurs | pâles du souvenir ! |
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Elle n'aurait pas eu | la force de tenir |
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Ce jouet de fillette | avec sa main trop tendre ; |
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Mais on avait trouvé | cela, de le suspendre |
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Avec un léger fil | au-dessus du berceau. |
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La douce enfant, tremblant | de froid comme un oiseau, |
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En voyant la poupée | essayait de sourire. |
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Ses deux mains y touchaient | alors, chère martyre ! |
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D'un geste maladif, | vaguement enfantin, |
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Et l'on voyait trembler | à peine le pantin. |
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C'est qu'elle était si faible, | elle était si petite ! |
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Pensive, elle ployait | sous l'atteinte maudite |
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D'un mal mystérieux, | privée encor de tout, |
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Ne pouvant ni marcher | ni se tenir debout. |
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Pendant ce temps qu'elle a | vécu, toute une année ! |
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Elle a souffert toujours, | pauvre rose fanée, |
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Qui frissonnait, brisée | et blanche, au moindre vent. |
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Dans ses profonds yeux bruns | brillait un feu mouvant |
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Et la douleur brûlait | sa prunelle ingénue. |
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Mais, après, elle était | vite redevenue |
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Charmante. Reposée | après ce long effort, |
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Elle semblait dormir | tranquillement. La mort |
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Bienfaisante, effaçant | la tristesse et le hâle, |
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Avait rendu la grâce | au doux visage pâle, |
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Et sur le petit front | par le calme enchanté |
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Comme un lys immobile | avait mis la beauté. |
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Elle était belle ; mais | qu'elle est plus belle encore |
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Aux cieux ! Elle est la vie | en fleur qui vient d'éclore. |
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Maintenant, maintenant, | mère, je vous le dis, |
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Elle est là-haut, avec | les saints du paradis. |
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Elle est forte, elle peut | marcher ; ses pieds sont lestes |
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Et s'envolent, guidés | par les harpes célestes. |
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Son front est plus riant | qu'une perle d'Ophir. |
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Elle a de beaux pantins | d'opale et de saphir, |
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Et triomphante, et rose, | et libre de ses langes, |
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Elle joue en chantant | sur les genoux des anges. |
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