ÉRINNA |
À mon cher Philoxène Boyer |
qui a ressuscité la grande figure de Sappho dans un poème impérissable |
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Près du flot glorieux⎟ qui baise Mitylène, |
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Marchent, vierges en fleur,⎟ de jeunes poétesses |
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Qui du soir azuré⎟ boivent la fraîche haleine |
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Et passent dans la nuit⎟ comme un vol de déesses. |
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Elles vont, emportant⎟ la brise dans leurs voiles, |
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Vers le parfum sauvage⎟ et les profonds murmures. |
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Les lumières d'argent⎟ qui tombent des étoiles |
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Sur leurs dos gracieux⎟ mordent leurs chevelures. |
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Celle qui les conduit⎟ vers la plage marine, |
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C'est Érinna, l'orgueil⎟ des roses éphémères, |
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L'amante en qui revit⎟ dans sa blanche poitrine |
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Le grand cœur de Sappho,⎟ pâture des chimères. |
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Elle leur parle ainsi,⎟ grave, tenant la lyre, |
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Le regard ébloui⎟ de clartés radieuses, |
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Et mêlant tendrement⎟ la voix de son délire |
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Aux plaintes sans repos⎟ des eaux mélodieuses : |
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« Vierges, dit-elle, enfants⎟ baignés de tresses blondes, |
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Vous dont la lèvre encor⎟ n'est pas désaltérée, |
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Le rhythme est tout ; c'est lui⎟ qui soulève les mondes |
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Et les porte en chantant⎟ dans la plaine éthérée. |
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Poétesses, qu'il soit⎟ pour vous comme l'écorce |
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Étroitement unie⎟ au tronc même de l'arbre, |
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Ou comme la ceinture⎟ éprise de sa force |
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Qui dans son mince anneau⎟ tient notre flanc de marbre ! |
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Qu'il soit aussi pour vous⎟ la coupe souveraine |
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Où, pour garder l'esprit⎟ vivant de l'ancien rite, |
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Le vin, libre pourtant,⎟ prend la forme sereine |
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Moulée aux siècles d'or⎟ sur le sein d'Aphrodite ! |
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Le cercle où, par les lois⎟ saintes de la musique, |
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Les constellations⎟ demeurent suspendues, |
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N'affaiblit pas l'essor⎟ de leur vol magnifique |
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Et dans l'immensité⎟ les caresse éperdues. |
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Tel est le rhythme. Enfants,⎟ suivez son culte aride. |
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Livrez-lui le génie⎟ en esclaves fidèles, |
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Car il n'offense pas⎟ l'auguste Piéride, |
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En entravant ses pieds⎟ il l'enveloppe d'ailes ! |
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Mais surtout, mais surtout⎟ que vos âmes soient blanches |
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Comme la neige où rien⎟ d'humain n'a mis sa trace ! |
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Blanches comme l'horreur⎟ pâle des avalanches |
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Qui roule au flanc des monts⎟ irrités de la Thrace ! |
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Ah ! S'il est vrai qu'il faut⎟ à la fureur lyrique |
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Des victimes dont l'âpre⎟ amour ait fait sa proie |
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Et que l'ardente soif⎟ d'un bonheur tyrannique |
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Torture encor par la⎟ douleur et par la joie, |
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Ah ! Du moins, jeunes sœurs,⎟ que la pensée altière |
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Affranchisse vos sens⎟ de toutes les souillures ! |
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Ivres de volupté⎟ pourtant, que la matière |
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Ne vous offense pas⎟ de ses laideurs impures ! |
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Car celle qui, pour fuir⎟ le fardeau de la vie, |
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Impose à son extase⎟ une forme sensible, |
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Et veut boire, au festin⎟ où son dieu la convie, |
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Le vin matériel⎟ dans la coupe visible, |
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Ne connaîtra jamais⎟ l'implacable démence |
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Qui met dans nos regards⎟ la clarté des aurores |
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Et qui fait résonner⎟ comme un sanglot immense |
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L'hymne de nos douleurs⎟ sur des cordes sonores ! |
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Celle qui n'ose pas⎟ mépriser la nature |
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Et qui, par les désirs⎟ terrestres endormie |
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Dans l'engourdissement⎟ où vit la créature, |
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Ne sait pas, en tenant⎟ la main de son amie, |
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Chaste et vierge, oublier⎟ les liens qui l'étreignent, |
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Et sentir qu'à ses pieds⎟ se déchire un abîme |
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Et que son pouls s'arrête⎟ et que ses yeux s'éteignent |
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Et que la mort tressaille⎟ en son cœur magnanime ; |
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Si, meurtrie et glacée,⎟ au monde évanouie, |
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Le sein brûlé des feux⎟ de ses pleurs solitaires, |
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Elle n'adore pas⎟ la douleur inouïe |
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Dont les ravissements⎟ courent dans ses artères, |
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Eh bien, que celle-là,⎟ promise à l'hyménée, |
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Reste dans la maison⎟ où son devoir l'attache, |
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Et, souriante, près⎟ d'un jeune époux menée, |
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File pensivement⎟ une laine sans tache ! |
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Elle n'entendra pas⎟ les plaintes de la lyre, |
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Et son pied, plus vermeil⎟ que la rose naissante, |
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N'abordera jamais⎟ sur un léger navire |
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La Cythère adorable⎟ et toujours gémissante |
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Mais vous, de vos grands cœurs,⎟ du vol de vos pensées, |
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Vous dont les doigts charmants⎟ ne filent pas de laine, |
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Suivez jusqu'à l'éther⎟ les ailes élancées, |
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Ô vierges sans souillure,⎟ orgueil de Mitylène ! |
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Et dites au ruisseau⎟ dont la voix se lamente |
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Que rien n'est plus martyre⎟ après la poésie, |
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Et qu'il n'est pas de flot⎟ pour rafraîchir l'amante |
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Dont la bouche brûlante⎟ a goûté l'ambroisie ! » |
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Telle Érinna, livrée⎟ à ses mâles tristesses, |
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Sur le rivage ému⎟ que le laurier décore |
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Enseignait le troupeau⎟ rêveur des poétesses, |
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Et l'écho de son cri⎟ jaloux me trouble encore ! |
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Et j'ai rimé cette ode⎟ en rimes féminines |
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Pour que l'impression⎟ en restât plus poignante, |
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Et, par le souvenir⎟ des chastes héroïnes, |
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Laissât dans plus d'un cœur⎟ sa blessure saignante. |
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Ô rhythme, tu sais tout !⎟ Sur tes ailes de neige |
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Sans cesse nous allons⎟ vers des routes nouvelles, |
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Et, quel que soit le doute⎟ affreux qui nous assiège, |
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Il n'est pas de secret⎟ que tu ne nous révèles ! |
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Tu heurtes les soleils⎟ comme un oiseau farouche. |
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Ce n'est pour toi qu'un jeu⎟ d'escalader les cimes, |
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Et, lorsqu'un temps railleur⎟ n'a plus rien qui te touche, |
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a |
100 |
Tu rêves dans la nuit,⎟ penché sur les abîmes ! |
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b |
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Septembre 1861.
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mètre |
profil métrique : 6−6
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