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Abattu par la roche | énorme que sans aide, |
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Seul, avait soulevée | en ses mains Diomède, |
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Énée était tombé | sous le char de l'ardent |
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Fils de Tydée, ainsi | qu'un chêne, et cependant |
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Que sa mère Aphrodite, | au vent échevelée, |
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L'emportait mourant loin | de la noire mêlée, |
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Diomède, sachant | qu'elle est faible, et non pas |
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Intrépide à guider | les hommes sur ses pas |
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Vers le carnage, comme | Ényo destructrice |
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Des citadelles, dont | la mort suit le caprice, |
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Poursuivit Aphrodite | en son hardi chemin ; |
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Et de sa lance aiguë | il lui perça la main, |
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D'où le sang précieux | jaillit fluide et rose, |
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Délicieux à voir | comme une fleur éclose, |
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Riant comme la pourpre | en son éclat vermeil, |
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Et tout éblouissant | des perles du soleil. |
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Car, pareils dans leur gloire | à la blancheur du cygne, |
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Les dieux ne boivent pas | le vin noir de la vigne. |
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Ces rois, pétris d'azur, | ne mangent pas de blé, |
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Et c'est pourquoi leur sang, | qui n'est jamais troublé, |
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Court dans leurs veines, beau | de sa splendeur première, |
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Comme un flot ruisselant | d'éther et de lumière. |
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Aphrodite poussait | des cris, comme un aiglon |
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Furieux, cependant | que Phœbos-Apollon |
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Cachait Énée au sein | d'un nuage de flamme, |
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De peur qu'un Danaen | ne lui vînt ravir l'âme |
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En frappant de l'airain | ce faiseur de travaux. |
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Mais dans le char brillant | d'Arès, dont les chevaux |
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S'envolèrent au gré | de sa fureur amère, |
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Aphrodite s'enfuit | vers Dioné, sa mère ; |
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Iris menait le char | rapide, et secouait |
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Les rênes, et tantôt | frappait à coups de fouet |
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Les deux chevaux, tantôt | pour presser leur allure |
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Leur parlait, caressant | leur douce chevelure, |
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Employant tour à tour | la colère et les jeux. |
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Ils arrivent enfin | à l'Olympe neigeux, |
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Et dans le palais d'ombre | où sur son trône songe |
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Dioné, dans la nue | où sa tête se plonge. |
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Or, lorsque sans pâlir | de l'amère douleur, |
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Calme, et comme une rose | ouvrant sa bouche en fleur, |
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Aphrodite eut montré | sa blanche main d'ivoire |
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Déchirée et meurtrie | et qui devenait noire, |
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La Titane au grand cœur | si souvent ulcéré, |
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Planant sinistrement | d'un front démesuré |
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Sur les cieux dont au loin | la profondeur s'azure, |
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Tressaillit dans ses flancs | et lava la blessure. |
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Et, rappelant ainsi | des crimes odieux, |
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Elle nommait tout bas | les meurtriers des dieux : |
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Hercule, nourrisson | de la guerre et, comme elle, |
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Ivre d'horreur, blessant | Hèra sous la mamelle ; |
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Éphialte, en dépit | du destin souverain, |
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Mettant Arès lié | dans un cachot d'airain, |
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Et l'emprisonnant, seul | avec la nuit maudite. |
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Puis, prenant en ses bras | la céleste Aphrodite, |
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Sans peine elle étendit | ses membres assoupis |
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Sur des toisons sans tache | et de moelleux tapis, |
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Car déjà le sommeil, | né de l'ombre éternelle, |
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Roulait un sable fin | dans sa noire prunelle ; |
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Et comme Dioné, | redoutable aux méchants, |
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Se souvenait encor | des invincibles chants |
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Avec lesquels, avant | de subir leurs désastres, |
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Les titans conduisaient | le blanc troupeau des astres |
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Soucieuse de voir | la déesse frémir, |
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Elle disait ces chants | sacrés pour l'endormir, |
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Douce et baissant la voix | bien plus qu'à l'ordinaire, |
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Et les mortels croyaient | que c'était le tonnerre. |
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