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Quand son âme se fut│ tristement exhalée |
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Par la blessure ouverte,│ et quand Penthésilée, |
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Une dernière fois│ se tournant vers les cieux, |
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Eut fermé pour jamais│ ses yeux audacieux, |
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Des guerriers, soutenant│ son front pâle et tranquille, |
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L'apportèrent alors│ sous les tentes d'Achille. |
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On détacha son casque│ au panache mouvant |
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Qui tout à l'heure encor│ frissonnait sous le vent, |
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Et puis on dénoua│ la cuirasse et l'armure ; |
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Et, comme on voit le cœur│ d'une grenade mûre, |
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La blessure apparut,│ dans la blanche pâleur |
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De son sein délicat│ et fier comme une fleur. |
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La haine et la fureur│ crispaient encor sa bouche, |
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Et sur ses bras hardis,│ comme un fleuve farouche |
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Se précipite avec│ d'indomptables élans, |
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Tombaient ses noirs cheveux,│ hérissés et sanglants. |
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Le divin meurtrier│ regarda sa victime. |
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Et, tout à coup sentant│ dans son cœur magnanime |
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Une douleur amère,│ il admira longtemps |
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Cette guerrière morte│ aux beaux cheveux flottants |
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Dont nul époux n'avait│ mérité les caresses, |
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Et sa beauté pareille│ à celle des déesses. |
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Puis il pleura. Longtemps,│ au bruit de ses sanglots, |
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Ses larmes de ses yeux│ brûlants en larges flots |
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Ruisselèrent, et, comme│ un lys pur qui frissonne, |
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Il baignait de ses pleurs│ le front de l'amazone. |
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Tous ceux qui sur leurs nefs,│ jeunes et pleins de jours, |
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Pour abattre Ilios│ environné de tours |
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L'avaient accompagné,│ fendant la mer stérile, |
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Frémissaient dans leurs cœurs,│ à voir pleurer Achille. |
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Mais seul Thersite,│ louche boiteux et tortu |
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Et chauve, et n'ayant plus│ sur son crâne pointu |
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Que des cheveux épars│ comme des herbes folles, |
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Outragea le héros│ par ces dures paroles : |
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« Cette femme a tué│ les meilleurs de nos chefs, |
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Dit-il, puis les ayant│ chassés jusqu'à leurs nefs, |
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Envoya chez Aidès,│ les perçant de ses flèches, |
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Des achéens nombreux│ comme des feuilles sèches |
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Que le vent enveloppe│ en son tourbillon fou ; |
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Toi cependant, chacun│ le voit, cœur lâche et mou, |
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Qui te plains et gémis│ comme le cerf qui brame, |
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Tu pleures cette femme│ avec des pleurs de femme ! » |
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À ces mots, regardant│ le railleur insensé, |
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Achille s'éveilla,│ comme un lion blessé |
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Sur le sable sanglant│ qu'un vent brûlant balaie, |
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Dont un insecte affreux│ vient tourmenter la plaie, |
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Et, voyant près de lui│ ce bouffon sans vertu, |
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Il le frappa du poing│ sur son crâne pointu. |
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Tersite expira. Car│ le poing fermé d'Achille |
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Avait fait cent morceaux│ de son crâne débile, |
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De même que l'argile│ informe cuite au four |
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Est fracassée avec│ un grand bruit à l'entour, |
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Alors que le potier,│ justement pris de rage |
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Et fâché d'avoir mal│ réussi son ouvrage, |
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En se ruant dessus│ brise un vase tout neuf. |
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Il tomba lourdement,│ assommé comme un bœuf, |
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Et, regardant encor│ la guerrière sans armes, |
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Achille aux pieds légers│ versait toujours des larmes. |
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