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Quand son âme se fut⎟ tristement exhalée |
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Par la blessure ouverte,⎟ et quand Penthésilée, |
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Une dernière fois⎟ se tournant vers les cieux, |
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Eut fermé pour jamais⎟ ses yeux audacieux, |
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Des guerriers, soutenant⎟ son front pâle et tranquille, |
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L'apportèrent alors⎟ sous les tentes d'Achille. |
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On détacha son casque⎟ au panache mouvant |
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Qui tout à l'heure encor⎟ frissonnait sous le vent, |
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Et puis on dénoua⎟ la cuirasse et l'armure ; |
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Et, comme on voit le cœur⎟ d'une grenade mûre, |
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La blessure apparut,⎟ dans la blanche pâleur |
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De son sein délicat⎟ et fier comme une fleur. |
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La haine et la fureur⎟ crispaient encor sa bouche, |
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Et sur ses bras hardis,⎟ comme un fleuve farouche |
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Se précipite avec⎟ d'indomptables élans, |
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Tombaient ses noirs cheveux,⎟ hérissés et sanglants. |
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Le divin meurtrier⎟ regarda sa victime. |
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Et, tout à coup sentant⎟ dans son cœur magnanime |
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Une douleur amère,⎟ il admira longtemps |
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Cette guerrière morte⎟ aux beaux cheveux flottants |
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Dont nul époux n'avait⎟ mérité les caresses, |
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Et sa beauté pareille⎟ à celle des déesses. |
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Puis il pleura. Longtemps,⎟ au bruit de ses sanglots, |
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Ses larmes de ses yeux⎟ brûlants en larges flots |
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Ruisselèrent, et, comme⎟ un lys pur qui frissonne, |
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Il baignait de ses pleurs⎟ le front de l'amazone. |
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Tous ceux qui sur leurs nefs,⎟ jeunes et pleins de jours, |
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Pour abattre Ilios⎟ environné de tours |
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L'avaient accompagné,⎟ fendant la mer stérile, |
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Frémissaient dans leurs cœurs,⎟ à voir pleurer Achille. |
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Mais seul Thersite,⎟ louche boiteux et tortu |
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Et chauve, et n'ayant plus⎟ sur son crâne pointu |
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Que des cheveux épars⎟ comme des herbes folles, |
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Outragea le héros⎟ par ces dures paroles : |
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« Cette femme a tué⎟ les meilleurs de nos chefs, |
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Dit-il, puis les ayant⎟ chassés jusqu'à leurs nefs, |
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Envoya chez Aidès,⎟ les perçant de ses flèches, |
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Des achéens nombreux⎟ comme des feuilles sèches |
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Que le vent enveloppe⎟ en son tourbillon fou ; |
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Toi cependant, chacun⎟ le voit, cœur lâche et mou, |
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Qui te plains et gémis⎟ comme le cerf qui brame, |
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Tu pleures cette femme⎟ avec des pleurs de femme ! » |
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À ces mots, regardant⎟ le railleur insensé, |
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Achille s'éveilla,⎟ comme un lion blessé |
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Sur le sable sanglant⎟ qu'un vent brûlant balaie, |
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Dont un insecte affreux⎟ vient tourmenter la plaie, |
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Et, voyant près de lui⎟ ce bouffon sans vertu, |
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Il le frappa du poing⎟ sur son crâne pointu. |
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Tersite expira. Car⎟ le poing fermé d'Achille |
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Avait fait cent morceaux⎟ de son crâne débile, |
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De même que l'argile⎟ informe cuite au four |
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Est fracassée avec⎟ un grand bruit à l'entour, |
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Alors que le potier,⎟ justement pris de rage |
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Et fâché d'avoir mal⎟ réussi son ouvrage, |
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En se ruant dessus⎟ brise un vase tout neuf. |
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Il tomba lourdement,⎟ assommé comme un bœuf, |
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Et, regardant encor⎟ la guerrière sans armes, |
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Achille aux pieds légers⎟ versait toujours des larmes. |
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