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Quand son âme se fut│tristement exhalée |
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Par la blessure ouverte,│et quand Penthésilée, |
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Une dernière fois│se tournant vers les cieux, |
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Eut fermé pour jamais│ses yeux audacieux, |
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Des guerriers, soutenant│son front pâle et tranquille, |
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L'apportèrent alors│sous les tentes d'Achille. |
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On détacha son casque│au panache mouvant |
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Qui tout à l'heure encor│frissonnait sous le vent, |
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Et puis on dénoua│la cuirasse et l'armure ; |
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Et, comme on voit le cœur│d'une grenade mûre, |
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La blessure apparut,│dans la blanche pâleur |
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De son sein délicat│et fier comme une fleur. |
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La haine et la fureur│crispaient encor sa bouche, |
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Et sur ses bras hardis,│comme un fleuve farouche |
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Se précipite avec│d'indomptables élans, |
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Tombaient ses noirs cheveux,│hérissés et sanglants. |
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Le divin meurtrier│regarda sa victime. |
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Et, tout à coup sentant│dans son cœur magnanime |
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Une douleur amère,│il admira longtemps |
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Cette guerrière morte│aux beaux cheveux flottants |
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Dont nul époux n'avait│mérité les caresses, |
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Et sa beauté pareille│à celle des déesses. |
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Puis il pleura. Longtemps,│au bruit de ses sanglots, |
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Ses larmes de ses yeux│brûlants en larges flots |
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Ruisselèrent, et, comme│un lys pur qui frissonne, |
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Il baignait de ses pleurs│le front de l'amazone. |
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Tous ceux qui sur leurs nefs,│jeunes et pleins de jours, |
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Pour abattre Ilios│environné de tours |
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L'avaient accompagné,│fendant la mer stérile, |
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Frémissaient dans leurs cœurs,│à voir pleurer Achille. |
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Mais seul Thersite,│louche boiteux et tortu |
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Et chauve, et n'ayant plus│sur son crâne pointu |
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Que des cheveux épars│comme des herbes folles, |
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Outragea le héros│par ces dures paroles : |
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« Cette femme a tué│les meilleurs de nos chefs, |
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Dit-il, puis les ayant│chassés jusqu'à leurs nefs, |
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Envoya chez Aidès,│les perçant de ses flèches, |
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Des achéens nombreux│comme des feuilles sèches |
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Que le vent enveloppe│en son tourbillon fou ; |
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Toi cependant, chacun│le voit, cœur lâche et mou, |
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Qui te plains et gémis│comme le cerf qui brame, |
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Tu pleures cette femme│avec des pleurs de femme ! » |
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À ces mots, regardant│le railleur insensé, |
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Achille s'éveilla,│comme un lion blessé |
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Sur le sable sanglant│qu'un vent brûlant balaie, |
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Dont un insecte affreux│vient tourmenter la plaie, |
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Et, voyant près de lui│ce bouffon sans vertu, |
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Il le frappa du poing│sur son crâne pointu. |
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Tersite expira. Car│le poing fermé d'Achille |
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Avait fait cent morceaux│de son crâne débile, |
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De même que l'argile│informe cuite au four |
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Est fracassée avec│un grand bruit à l'entour, |
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Alors que le potier,│justement pris de rage |
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Et fâché d'avoir mal│réussi son ouvrage, |
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En se ruant dessus│brise un vase tout neuf. |
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Il tomba lourdement,│assommé comme un bœuf, |
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Et, regardant encor│la guerrière sans armes, |
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Achille aux pieds légers│versait toujours des larmes. |
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