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Roncevaux ! Roncevaux !│ Que te faut-il encor ? |
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Il s'est éteint l'appel│ désespéré du cor. |
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Hauts sont les puys et longs│ et ténébreux, mais Charles, |
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Frémissant dans sa chair,│ entend que tu lui parles, |
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Et, couchés à jamais│ pour l'éternel repos, |
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Les païens gisent morts│ par milliers, par troupeaux, |
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Sur le sable, à côté│ des français intrépides. |
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Ah ! Les vaux sont profonds,│ et les gaves rapides, |
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Et la rafale fait│ tournoyer sur les monts |
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Ces âmes de corbeaux│ qu'emportent les démons. |
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Tandis que l'empereur│ à la barbe fleurie |
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Accourt, hélas ! Trop tard│ vers l'affreuse tuerie, |
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Ô douleur ! Dans le fond│ des défilés étroits, |
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Au pied des rocs de marbre,│ ils ne sont plus que trois : |
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L'archevêque Turpin,│ qui, la mort sur la joue, |
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Navre encor les païens,│ qu'on l'en blâme ou l'en loue, |
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Et le brave Gautier│ De Luz, et puis Roland. |
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Olivier est tombé,│ qui, déjà chancelant, |
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Et l'œil au paradis│ qui devant lui flamboie, |
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Hauteclaire à la main,│ criait encor : Montjoie ! |
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Il dort, le fier marquis,│ auprès de Veillantif. |
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Cependant, à venger│ notre France attentif, |
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Sous son armure d'or,│ pâle, souillé de fange, |
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Roland, sanglant, blessé,│ poudreux, fier comme un ange, |
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Combat en vaillant preux│ qui sait bien son métier. |
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Turpin de son épieu│ fait merveille ; Gautier |
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Est plus rouge partout│ qu'une grenade mûre ; |
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Le sang de tous côtés│ tombe de son armure, |
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Et Roland frappe, ayant│ une blessure au flanc. |
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Durandal avait tant│ travaillé que le sang |
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Ruisselait sur sa lame,│ et l'enveloppait toute |
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D'un humide fourreau│ vermeil, et goutte à goutte |
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Pleuvait en même temps│ de tous les points du fer. |
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On eût dit que Roland,│ revenu de l'enfer, |
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Tînt un glaive de feu│ levé sur les infâmes, |
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D'où sa main secouait│ de la braise et des flammes. |
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Tout ce sang tombait dru│ sur lui, sur son coursier, |
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Débordant, émoussait│ le tranchant de l'acier, |
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Et, lorsque le héros│ s'élançait comme en rêve, |
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Bouillonnait en flot clair│ à la pointe du glaive. |
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Son odeur enivrante│ attirait les vautours. |
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« Ah ! S'écriait le bon│ Roland frappant toujours |
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Devant lui, si, ma main│ étant moins occupée, |
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Je pouvais seulement│ essuyer mon épée ! » |
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Il dit, et sur le front│ du sarrasin maudit |
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Frappe ; alors monseigneur│ saint Michel descendit |
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Du ciel, et vers Roland,│ occupé de combattre, |
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Accourut, enjambant│ dans l'éther quatre à quatre |
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Les clairs escaliers bleus│ du paradis. Il vint |
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Au comte qui luttait,│ souriant, contre vingt |
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Mécréants, et son fer│ n'était qu'une souillure. |
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Mais l'archange éclatant,│ dont l'ample chevelure |
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De rayons d'or frissonne│ autour de son front pur, |
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Essuya Durandal│ à sa robe d'azur. |
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Ensuite il regagna│ les cieux. Dans la mêlée |
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Roland continuait│ sa course échevelé. |
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Comme le bûcheron│ s'abat sur la forêt, |
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Sa grande épée, heureuse│ et rajeunie, ouvrait |
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Les fronts casqués ; à chaque│ estocade nouvelle, |
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On en voyait jaillir│ le sang et la cervelle ; |
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Et les noirs bataillons│ qu'il touchait en marchant |
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Disparaissaient, ainsi│ que les épis d'un champ |
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Se renversent, courbés│ sous le vent qui les bouge. |
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Une minute après,│ Durandal était rouge. |
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