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Roncevaux ! Roncevaux !⎟ Que te faut-il encor ? |
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Il s'est éteint l'appel⎟ désespéré du cor. |
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Hauts sont les puys et longs⎟ et ténébreux, mais Charles, |
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Frémissant dans sa chair,⎟ entend que tu lui parles, |
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Et, couchés à jamais⎟ pour l'éternel repos, |
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Les païens gisent morts⎟ par milliers, par troupeaux, |
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Sur le sable, à côté⎟ des français intrépides. |
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Ah ! Les vaux sont profonds,⎟ et les gaves rapides, |
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Et la rafale fait⎟ tournoyer sur les monts |
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Ces âmes de corbeaux⎟ qu'emportent les démons. |
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Tandis que l'empereur⎟ à la barbe fleurie |
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Accourt, hélas ! Trop tard⎟ vers l'affreuse tuerie, |
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Ô douleur ! Dans le fond⎟ des défilés étroits, |
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Au pied des rocs de marbre,⎟ ils ne sont plus que trois : |
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L'archevêque Turpin,⎟ qui, la mort sur la joue, |
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Navre encor les païens,⎟ qu'on l'en blâme ou l'en loue, |
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Et le brave Gautier⎟ De Luz, et puis Roland. |
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Olivier est tombé,⎟ qui, déjà chancelant, |
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Et l'œil au paradis⎟ qui devant lui flamboie, |
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Hauteclaire à la main,⎟ criait encor : Montjoie ! |
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Il dort, le fier marquis,⎟ auprès de Veillantif. |
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Cependant, à venger⎟ notre France attentif, |
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Sous son armure d'or,⎟ pâle, souillé de fange, |
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Roland, sanglant, blessé,⎟ poudreux, fier comme un ange, |
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Combat en vaillant preux⎟ qui sait bien son métier. |
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Turpin de son épieu⎟ fait merveille ; Gautier |
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Est plus rouge partout⎟ qu'une grenade mûre ; |
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Le sang de tous côtés⎟ tombe de son armure, |
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Et Roland frappe, ayant⎟ une blessure au flanc. |
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Durandal avait tant⎟ travaillé que le sang |
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Ruisselait sur sa lame,⎟ et l'enveloppait toute |
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D'un humide fourreau⎟ vermeil, et goutte à goutte |
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Pleuvait en même temps⎟ de tous les points du fer. |
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On eût dit que Roland,⎟ revenu de l'enfer, |
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Tînt un glaive de feu⎟ levé sur les infâmes, |
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D'où sa main secouait⎟ de la braise et des flammes. |
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Tout ce sang tombait dru⎟ sur lui, sur son coursier, |
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Débordant, émoussait⎟ le tranchant de l'acier, |
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Et, lorsque le héros⎟ s'élançait comme en rêve, |
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Bouillonnait en flot clair⎟ à la pointe du glaive. |
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Son odeur enivrante⎟ attirait les vautours. |
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« Ah ! S'écriait le bon⎟ Roland frappant toujours |
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Devant lui, si, ma main⎟ étant moins occupée, |
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Je pouvais seulement⎟ essuyer mon épée ! » |
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Il dit, et sur le front⎟ du sarrasin maudit |
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Frappe ; alors monseigneur⎟ saint Michel descendit |
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Du ciel, et vers Roland,⎟ occupé de combattre, |
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Accourut, enjambant⎟ dans l'éther quatre à quatre |
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Les clairs escaliers bleus⎟ du paradis. Il vint |
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Au comte qui luttait,⎟ souriant, contre vingt |
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Mécréants, et son fer⎟ n'était qu'une souillure. |
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Mais l'archange éclatant,⎟ dont l'ample chevelure |
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De rayons d'or frissonne⎟ autour de son front pur, |
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Essuya Durandal⎟ à sa robe d'azur. |
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Ensuite il regagna⎟ les cieux. Dans la mêlée |
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Roland continuait⎟ sa course échevelé. |
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Comme le bûcheron⎟ s'abat sur la forêt, |
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Sa grande épée, heureuse⎟ et rajeunie, ouvrait |
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Les fronts casqués ; à chaque⎟ estocade nouvelle, |
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On en voyait jaillir⎟ le sang et la cervelle ; |
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Et les noirs bataillons⎟ qu'il touchait en marchant |
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Disparaissaient, ainsi⎟ que les épis d'un champ |
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Se renversent, courbés⎟ sous le vent qui les bouge. |
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Une minute après,⎟ Durandal était rouge. |
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