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Une nuit, j'ai rêvé⎟ que l'amour était mort. |
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Au penchant de l'Œta,⎟ que l'âpre bise mord, |
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Les vierges dont le vent⎟ meurtrit de ses caresses |
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Les seins nus et les pieds⎟ de lys, les chasseresses |
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Que la lune voit fuir⎟ dans l'antre souterrain, |
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L'avaient toutes percé⎟ de leurs flèches d'airain. |
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Le jeune dieu tomba,⎟ meurtri de cent blessures, |
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Et le sang jaillissait⎟ sur ses belles chaussures. |
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Il expira. Parmi⎟ les bois qu'ils parcouraient |
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Les loups criaient de peur.⎟ Les grands lions pleuraient. |
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La terre frissonnait⎟ et se sentait perdue. |
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Folle, expirante aussi,⎟ la nature éperdue |
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De voir le divin sang⎟ couler en flot vermeil, |
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Enveloppa de nuit⎟ et d'ombre le soleil, |
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Comme pour étouffer⎟ sous l'horreur de ces voiles |
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L'épouvantable cri⎟ qui tombait des étoiles. |
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Laissant pendre sa main⎟ qui dompte le vautour, |
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Il gisait, l'adorable⎟ archer, l'enfant amour, |
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Comme un pin abattu⎟ vivant par la cognée. |
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Alors Psyché vint, blanche⎟ et de ses pleurs baignée : |
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Elle s'agenouilla⎟ près du bel enfant-dieu, |
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Et sans repos baisa⎟ ses blessures en feu, |
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Béantes, comme elle eût⎟ baisé de belles bouches, |
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Puis se roula dans l'herbe,⎟ et dit : « Ô dieux farouches ! |
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C'est votre œuvre, de vous⎟ je n'attendais pas moins. |
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Je connais là vos coups.⎟ Mais vous êtes témoins, |
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Tous, que je donne ici⎟ mon souffle à ce cadavre, |
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Pour qu'Éros, délivré⎟ de la mort qui le navre, |
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Renaisse, et dans le vol⎟ des astres, d'un pied sûr |
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Remonte en bondissant⎟ les escaliers d'azur ! » |
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Puis, comprimant son cœur⎟ que brûlaient mille fièvres |
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Dans un baiser immense⎟ elle colla ses lèvres |
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Sur la lèvre glacée,⎟ hélas ! De son époux, |
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Et, tandis que la voix⎟ gémissante des loups |
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Montait vers le ciel noir⎟ sans lumière et sans flamme, |
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Elle baisa le mort,⎟ et lui souffla son âme. |
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Tout à coup le soleil⎟ reparut, et le dieu |
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Se releva, charmé,⎟ vivant, riant. L'air bleu |
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Baisait ses cheveux d'or,⎟ d'où le zéphyr emporte |
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L'extase des parfums,⎟ et Psyché tomba morte. |
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Éros emplit le bois⎟ de chansons, fier, divin, |
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Superbe, et d'une haleine⎟ aspirant, comme un vin |
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Doux et délicieux,⎟ la vie universelle, |
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Mais sans s'inquiéter⎟ un seul moment de celle |
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Qui gisait à ses pieds⎟ sur le coteau penchant, |
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Et dont le front traînait⎟ dans la fange. Et, touchant |
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Les flèches dont Zeus même⎟ adore la brûlure, |
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Il marchait dans son sang⎟ et dans sa chevelure. |
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