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Une nuit, j'ai rêvé│que l'amour était mort. |
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Au penchant de l'Œta,│que l'âpre bise mord, |
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Les vierges dont le vent│meurtrit de ses caresses |
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Les seins nus et les pieds│de lys, les chasseresses |
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Que la lune voit fuir│dans l'antre souterrain, |
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L'avaient toutes percé│de leurs flèches d'airain. |
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Le jeune dieu tomba,│meurtri de cent blessures, |
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Et le sang jaillissait│sur ses belles chaussures. |
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Il expira. Parmi│les bois qu'ils parcouraient |
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Les loups criaient de peur.│Les grands lions pleuraient. |
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La terre frissonnait│et se sentait perdue. |
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Folle, expirante aussi,│la nature éperdue |
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De voir le divin sang│couler en flot vermeil, |
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Enveloppa de nuit│et d'ombre le soleil, |
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Comme pour étouffer│sous l'horreur de ces voiles |
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L'épouvantable cri│qui tombait des étoiles. |
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Laissant pendre sa main│qui dompte le vautour, |
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Il gisait, l'adorable│archer, l'enfant amour, |
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Comme un pin abattu│vivant par la cognée. |
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Alors Psyché vint, blanche│et de ses pleurs baignée : |
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Elle s'agenouilla│près du bel enfant-dieu, |
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Et sans repos baisa│ses blessures en feu, |
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Béantes, comme elle eût│baisé de belles bouches, |
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Puis se roula dans l'herbe,│et dit : « Ô dieux farouches ! |
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C'est votre œuvre, de vous│je n'attendais pas moins. |
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Je connais là vos coups.│Mais vous êtes témoins, |
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Tous, que je donne ici│mon souffle à ce cadavre, |
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Pour qu'Éros, délivré│de la mort qui le navre, |
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Renaisse, et dans le vol│des astres, d'un pied sûr |
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Remonte en bondissant│les escaliers d'azur ! » |
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Puis, comprimant son cœur│que brûlaient mille fièvres |
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Dans un baiser immense│elle colla ses lèvres |
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Sur la lèvre glacée,│hélas ! De son époux, |
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Et, tandis que la voix│gémissante des loups |
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Montait vers le ciel noir│sans lumière et sans flamme, |
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Elle baisa le mort,│et lui souffla son âme. |
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Tout à coup le soleil│reparut, et le dieu |
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Se releva, charmé,│vivant, riant. L'air bleu |
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Baisait ses cheveux d'or,│d'où le zéphyr emporte |
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L'extase des parfums,│et Psyché tomba morte. |
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Éros emplit le bois│de chansons, fier, divin, |
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Superbe, et d'une haleine│aspirant, comme un vin |
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Doux et délicieux,│la vie universelle, |
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Mais sans s'inquiéter│un seul moment de celle |
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Qui gisait à ses pieds│sur le coteau penchant, |
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Et dont le front traînait│dans la fange. Et, touchant |
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Les flèches dont Zeus même│adore la brûlure, |
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Il marchait dans son sang│et dans sa chevelure. |
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