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Égaré sur l'Othrys│ après un jour de jeûne, |
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Le plus ancien des dieux,│ l'éternellement jeune |
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Amour, le dur chasseur│ que l'épouvante suit, |
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Né de l'œuf redoutable│ enfanté par la nuit |
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Aux noires ailes, vit│ la grande Cythérée |
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Dormant dans son chemin,│ sur la mousse altérée |
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Par le matin brûlant,│ et, pâle d'un tel jeu, |
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Contempla son visage│ et ses lèvres de feu. |
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La déesse, couchée│ entre des rocs de marbre, |
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Reposait, les cheveux│ épars, au pied d'un arbre |
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Dont l'abri préservait│ son front de la chaleur. |
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Ses beaux yeux étaient clos,│ mais sur sa joue en fleur, |
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Dont leur voile exaltait│ l'impérieuse gloire, |
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Des franges de longs cils│ montraient leur splendeur noire. |
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Comme un prince jaloux│ qui marque son trésor, |
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Le soleil éperdu│ lançait des flèches d'or |
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Sur son sein éclatant│ d'une candeur insigne, |
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Et sa poitrine était│ de neige comme un cygne, |
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Et pareille aux brebis│ errantes d'un troupeau. |
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Sur sa crinière fauve│ et sur sa blanche peau |
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De tremblantes lueurs│ couraient, surnaturelles. |
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Entre ses pieds ouverts│ dormaient deux tourterelles. |
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Le radieux sourire│ en pleurs du jour naissant |
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Folâtrait sur son corps│ de vierge éblouissant, |
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Et la nuit du feuillage│ et l'ombre des érables |
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Y caressaient, depuis│ les masses adorables |
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De la blonde toison│ jusqu'aux divins orteils, |
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Les touffes d'or, les lys│ vivants, les feux vermeils. |
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Éros la vit. Il vit│ ces bras que tout adore, |
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Et ces rougeurs de braise│ et ces clartés d'aurore ; |
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Il contempla Cypris│ endormie, à loisir. |
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Alors de son désir,│ faite de son désir, |
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Toute pareille à son│ désir, naquit dans l'herbe |
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Une fleur tendre, émue,│ ineffable, superbe, |
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Rougissante, splendide,│ et sous son fier dessin |
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Flamboyante, et gardant│ la fraîcheur d'un beau sein. |
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Et c'est la rose ! C'est│ la fleur tendre et farouche |
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Qui présente à Cypris│ l'image de sa bouche, |
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Et semble avoir un sang│ de pourpre sous sa chair. |
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Fleur-femme, elle contient│ tout ce qui nous est cher, |
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Jour, triomphe, caresse,│ embrassement, sourire : |
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Voir la rose, c'est comme│ écouter une lyre ! |
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Notre regard ému│ suit le frémissement |
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De son délicieux│ épanouissement ; |
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Sa chevelure verte│ avec orgueil la couvre. |
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Quand nous la respirons,│ elle est pâmée, et s'ouvre : |
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Son parfum d'ambroisie│ est un souffle. On dirait |
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Que, par je ne sais quel│ ravissement secret, |
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Elle prend en pitié│ notre amour et nos fièvres, |
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Et son calice ouvert│ nous baise avec des lèvres. |
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