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Égaré sur l'Othrys⎟ après un jour de jeûne, |
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Le plus ancien des dieux,⎟ l'éternellement jeune |
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Amour, le dur chasseur⎟ que l'épouvante suit, |
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Né de l'œuf redoutable⎟ enfanté par la nuit |
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Aux noires ailes, vit⎟ la grande Cythérée |
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Dormant dans son chemin,⎟ sur la mousse altérée |
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Par le matin brûlant,⎟ et, pâle d'un tel jeu, |
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Contempla son visage⎟ et ses lèvres de feu. |
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La déesse, couchée⎟ entre des rocs de marbre, |
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Reposait, les cheveux⎟ épars, au pied d'un arbre |
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Dont l'abri préservait⎟ son front de la chaleur. |
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Ses beaux yeux étaient clos,⎟ mais sur sa joue en fleur, |
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Dont leur voile exaltait⎟ l'impérieuse gloire, |
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Des franges de longs cils⎟ montraient leur splendeur noire. |
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Comme un prince jaloux⎟ qui marque son trésor, |
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Le soleil éperdu⎟ lançait des flèches d'or |
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Sur son sein éclatant⎟ d'une candeur insigne, |
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Et sa poitrine était⎟ de neige comme un cygne, |
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Et pareille aux brebis⎟ errantes d'un troupeau. |
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Sur sa crinière fauve⎟ et sur sa blanche peau |
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De tremblantes lueurs⎟ couraient, surnaturelles. |
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Entre ses pieds ouverts⎟ dormaient deux tourterelles. |
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Le radieux sourire⎟ en pleurs du jour naissant |
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Folâtrait sur son corps⎟ de vierge éblouissant, |
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Et la nuit du feuillage⎟ et l'ombre des érables |
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Y caressaient, depuis⎟ les masses adorables |
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De la blonde toison⎟ jusqu'aux divins orteils, |
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Les touffes d'or, les lys⎟ vivants, les feux vermeils. |
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Éros la vit. Il vit⎟ ces bras que tout adore, |
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Et ces rougeurs de braise⎟ et ces clartés d'aurore ; |
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Il contempla Cypris⎟ endormie, à loisir. |
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Alors de son désir,⎟ faite de son désir, |
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Toute pareille à son⎟ désir, naquit dans l'herbe |
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Une fleur tendre, émue,⎟ ineffable, superbe, |
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Rougissante, splendide,⎟ et sous son fier dessin |
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Flamboyante, et gardant⎟ la fraîcheur d'un beau sein. |
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Et c'est la rose ! C'est⎟ la fleur tendre et farouche |
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Qui présente à Cypris⎟ l'image de sa bouche, |
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Et semble avoir un sang⎟ de pourpre sous sa chair. |
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Fleur-femme, elle contient⎟ tout ce qui nous est cher, |
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Jour, triomphe, caresse,⎟ embrassement, sourire : |
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Voir la rose, c'est comme⎟ écouter une lyre ! |
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Notre regard ému⎟ suit le frémissement |
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De son délicieux⎟ épanouissement ; |
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Sa chevelure verte⎟ avec orgueil la couvre. |
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Quand nous la respirons,⎟ elle est pâmée, et s'ouvre : |
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Son parfum d'ambroisie⎟ est un souffle. On dirait |
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Que, par je ne sais quel⎟ ravissement secret, |
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Elle prend en pitié⎟ notre amour et nos fièvres, |
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Et son calice ouvert⎟ nous baise avec des lèvres. |
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