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Égaré sur l'Othrys | après un jour de jeûne, |
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Le plus ancien des dieux, | l'éternellement jeune |
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Amour, le dur chasseur | que l'épouvante suit, |
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Né de l'œuf redoutable | enfanté par la nuit |
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Aux noires ailes, vit | la grande Cythérée |
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Dormant dans son chemin, | sur la mousse altérée |
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Par le matin brûlant, | et, pâle d'un tel jeu, |
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Contempla son visage | et ses lèvres de feu. |
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La déesse, couchée | entre des rocs de marbre, |
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Reposait, les cheveux | épars, au pied d'un arbre |
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Dont l'abri préservait | son front de la chaleur. |
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Ses beaux yeux étaient clos, | mais sur sa joue en fleur, |
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Dont leur voile exaltait | l'impérieuse gloire, |
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Des franges de longs cils | montraient leur splendeur noire. |
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Comme un prince jaloux | qui marque son trésor, |
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Le soleil éperdu | lançait des flèches d'or |
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Sur son sein éclatant | d'une candeur insigne, |
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Et sa poitrine était | de neige comme un cygne, |
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Et pareille aux brebis | errantes d'un troupeau. |
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Sur sa crinière fauve | et sur sa blanche peau |
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De tremblantes lueurs | couraient, surnaturelles. |
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Entre ses pieds ouverts | dormaient deux tourterelles. |
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Le radieux sourire | en pleurs du jour naissant |
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Folâtrait sur son corps | de vierge éblouissant, |
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Et la nuit du feuillage | et l'ombre des érables |
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Y caressaient, depuis | les masses adorables |
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De la blonde toison | jusqu'aux divins orteils, |
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Les touffes d'or, les lys | vivants, les feux vermeils. |
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Éros la vit. Il vit | ces bras que tout adore, |
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Et ces rougeurs de braise | et ces clartés d'aurore ; |
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Il contempla Cypris | endormie, à loisir. |
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Alors de son désir, | faite de son désir, |
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Toute pareille à son | désir, naquit dans l'herbe |
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Une fleur tendre, émue, | ineffable, superbe, |
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Rougissante, splendide, | et sous son fier dessin |
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Flamboyante, et gardant | la fraîcheur d'un beau sein. |
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Et c'est la rose ! C'est | la fleur tendre et farouche |
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Qui présente à Cypris | l'image de sa bouche, |
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Et semble avoir un sang | de pourpre sous sa chair. |
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Fleur-femme, elle contient | tout ce qui nous est cher, |
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Jour, triomphe, caresse, | embrassement, sourire : |
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Voir la rose, c'est comme | écouter une lyre ! |
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Notre regard ému | suit le frémissement |
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De son délicieux | épanouissement ; |
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Sa chevelure verte | avec orgueil la couvre. |
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Quand nous la respirons, | elle est pâmée, et s'ouvre : |
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Son parfum d'ambroisie | est un souffle. On dirait |
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Que, par je ne sais quel | ravissement secret, |
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Elle prend en pitié | notre amour et nos fièvres, |
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Et son calice ouvert | nous baise avec des lèvres. |
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