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Égaré sur l'Othrys│après un jour de jeûne, |
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Le plus ancien des dieux,│l'éternellement jeune |
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Amour, le dur chasseur│que l'épouvante suit, |
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Né de l'œuf redoutable│enfanté par la nuit |
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Aux noires ailes, vit│la grande Cythérée |
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Dormant dans son chemin,│sur la mousse altérée |
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Par le matin brûlant,│et, pâle d'un tel jeu, |
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Contempla son visage│et ses lèvres de feu. |
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La déesse, couchée│entre des rocs de marbre, |
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Reposait, les cheveux│épars, au pied d'un arbre |
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Dont l'abri préservait│son front de la chaleur. |
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Ses beaux yeux étaient clos,│mais sur sa joue en fleur, |
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Dont leur voile exaltait│l'impérieuse gloire, |
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Des franges de longs cils│montraient leur splendeur noire. |
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Comme un prince jaloux│qui marque son trésor, |
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Le soleil éperdu│lançait des flèches d'or |
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Sur son sein éclatant│d'une candeur insigne, |
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Et sa poitrine était│de neige comme un cygne, |
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Et pareille aux brebis│errantes d'un troupeau. |
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Sur sa crinière fauve│et sur sa blanche peau |
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De tremblantes lueurs│couraient, surnaturelles. |
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Entre ses pieds ouverts│dormaient deux tourterelles. |
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Le radieux sourire│en pleurs du jour naissant |
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Folâtrait sur son corps│de vierge éblouissant, |
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Et la nuit du feuillage│et l'ombre des érables |
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Y caressaient, depuis│les masses adorables |
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De la blonde toison│jusqu'aux divins orteils, |
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Les touffes d'or, les lys│vivants, les feux vermeils. |
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Éros la vit. Il vit│ces bras que tout adore, |
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Et ces rougeurs de braise│et ces clartés d'aurore ; |
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Il contempla Cypris│endormie, à loisir. |
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Alors de son désir,│faite de son désir, |
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Toute pareille à son│désir, naquit dans l'herbe |
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Une fleur tendre, émue,│ineffable, superbe, |
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Rougissante, splendide,│et sous son fier dessin |
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Flamboyante, et gardant│la fraîcheur d'un beau sein. |
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Et c'est la rose ! C'est│la fleur tendre et farouche |
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Qui présente à Cypris│l'image de sa bouche, |
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Et semble avoir un sang│de pourpre sous sa chair. |
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Fleur-femme, elle contient│tout ce qui nous est cher, |
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Jour, triomphe, caresse,│embrassement, sourire : |
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Voir la rose, c'est comme│écouter une lyre ! |
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Notre regard ému│suit le frémissement |
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De son délicieux│épanouissement ; |
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Sa chevelure verte│avec orgueil la couvre. |
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Quand nous la respirons,│elle est pâmée, et s'ouvre : |
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Son parfum d'ambroisie│est un souffle. On dirait |
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Que, par je ne sais quel│ravissement secret, |
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Elle prend en pitié│notre amour et nos fièvres, |
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Et son calice ouvert│nous baise avec des lèvres. |
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