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Au milieu d'un monceau⎟ de roches accroupies |
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Sur le chemin qui va⎟ de Leuctres à Thespies, |
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Un antre affreux s'ouvrait,⎟ sinistre, horrible à voir. |
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Des buissons monstrueux⎟ tombaient de son flanc noir |
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Hérissés et touffus⎟ comme une chevelure, |
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Et dans la pierre en feu,⎟ qu'une rouge brûlure |
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Dévore, étaient gravés⎟ sur son front ruiné |
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Ces mots : « ici gémit⎟ l'éternel condamné. » |
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Rien n'obstruait le seuil⎟ de la sombre caverne. |
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Hercule entra. Dans l'ombre,⎟ auprès d'une citerne |
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Dont le flot n'a jamais⎟ regardé le ciel bleu, |
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Sur des ossements d'homme⎟ était assis un Dieu. |
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Or il avait vécu⎟ plus d'ans que la mémoire |
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N'en rêve ; son vieux crâne⎟ était comme l'ivoire ; |
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Lui-même d'une flèche⎟ il déchirait son flanc ; |
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À force de pleurer⎟ ses yeux n'étaient que sang, |
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Il semblait un oiseau⎟ farouche, pris au piège, |
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Et le vent frissonnait⎟ dans sa barbe de neige. |
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Près de lui, devant lui,⎟ partout, des ossements |
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Blanchissaient sur le sol⎟ ténébreux. Par moments, |
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Un grand fleuve de pleurs⎟ débordait son œil terne, |
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Et le beau vieillard-dieu⎟ pleurait dans la citerne. |
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Le fils d'Amphitryon⎟ fut saisi de pitié. |
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« Oh ! Dit-il, sombre aïeul⎟ durement châtié, |
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Que fais-tu loin du ciel⎟ dont notre œil est avide ? |
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Qui te retient ainsi⎟ dans ce cachot livide ? |
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Ton désespoir est-il⎟ si vaste et si profond |
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Que tes larmes aient pu⎟ remplir ce puits sans fond ? |
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Viens dans la plaine, où sont⎟ les ruisseaux et les chênes ! |
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Sur tes bras affaiblis⎟ je ne vois pas de chaînes. |
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D'ailleurs, je suis celui⎟ qui les brise ; je puis, |
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Si tu le veux, jeter⎟ ce rocher dans ce puits ; |
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Quelque dieu qu'ait maudit⎟ ta bouche révoltée, |
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Je te délivrerai,⎟ fusses-tu Prométhée ! » |
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Le vieillard exhalait⎟ des sanglots étouffants. |
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Hercule dit : « suis-moi,⎟ laisse aux petits enfants |
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Cette lâche terreur⎟ et cette angoisse folle. |
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Il n'est pas de douleur⎟ qu'un ami ne console ; |
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Viens avec moi, remonte⎟ à la clarté du jour ! |
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—Non, répondit le grand⎟ vaincu, je suis l'amour. » |
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