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Partout la neige. Au bout⎟ du sinistre chemin |
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Que troublait seul le bruit⎟ de ce pas surhumain, |
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C'était un bois sauvage⎟ éclairé par la lune. |
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Pas une seule place⎟ où la terre fût brune, |
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Et, pareil à ce voile⎟ effrayant qui descend |
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Aux pieds des morts, le blanc⎟ linceul éblouissant |
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Faisait tomber ses plis⎟ sur les chênes énormes, |
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Et le vent furieux,⎟ engouffré dans les ormes, |
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Entre-choquait avec⎟ un rire convulsif |
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Leurs rameaux. L'exilé⎟ farouche, au front pensif, |
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Entra dans la forêt⎟ que l'âpre bise assiège ; |
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Son camail écarlate⎟ incendiait la neige |
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D'un long reflet sanglant,⎟ rose, aux lueurs d'éclair, |
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Comme si, revenu⎟ des cieux et de l'enfer, |
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Ce voyageur, portant⎟ l'infini dans son âme, |
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Au lieu d'ombre traînait⎟ à ses pieds une flamme. |
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De ce côté des bois,⎟ les chasseurs vont s'asseoir |
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Dans un grand carrefour⎟ où, du matin au soir, |
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Chantent pendant l'été⎟ de sonores fontaines. |
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Un sentier surplombé⎟ par des roches hautaines |
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Y conduit. L'exilé⎟ soucieux le suivit |
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Jusqu'à cette clairière,⎟ et voici ce qu'il vit : |
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Un fier cheval de race⎟ à la noble encolure, |
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Dans son sang répandu⎟ souillant sa chevelure, |
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Expirait, dévoré⎟ tout vivant par des loups. |
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Ses meurtriers parmi⎟ la ronce et les cailloux |
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Le traînaient. Il n'était⎟ déjà plus que morsures. |
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Ses entrailles à flots⎟ sortaient de ses blessures |
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Et ses pieds éperdus⎟ trébuchaient dans la mort. |
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En vain, de temps en temps,⎟ par un horrible effort, |
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Il secouait par terre⎟ un peu des bêtes fauves ; |
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D'autres monstres, sortis⎟ des antres, leurs alcôves, |
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Se ruaient sur son cou,⎟ s'attachaient à ses flancs, |
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Dans sa chair déchirée⎟ enfonçaient leurs crocs blancs |
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Et se mêlaient à lui⎟ dans d'effroyables poses, |
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Et tout son corps teignait⎟ de sang leurs gueules roses. |
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Enfin, morne, donnant⎟ sa vie à ses bourreaux, |
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Il tomba, les genoux⎟ ployés, comme un héros |
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Qui défie, à l'instant⎟ suprême où tout s'efface, |
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Les spectres de la mort,⎟ et les voit face à face. |
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Sa prunelle effarée⎟ et vague interrogea |
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La nuit ; puis le coursier⎟ vaincu, sentant déjà |
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Que dans ses doux regards⎟ entrait l'infini sombre |
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Et qu'il roulait au fond⎟ dans les gouffres de l'ombre, |
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Se leva sur ses pieds⎟ avant de s'endormir |
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Pour toujours, et frappant⎟ la terre, et, pour gémir, |
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Dans sa voix qui n'est plus⎟ trouvant un cri suprême, |
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Sublime, épouvantant⎟ l'agonie elle-même |
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Et perçant une fois⎟ encor son voile obscur, |
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Leva vers les grands cieux⎟ et roula dans l'azur |
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Ses yeux, d'où s'enfuyait⎟ lentement l'espérance, |
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Et Dante s'écria,⎟ l'âme en pleurs : ô Florence ! |
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