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Fille du grand Daumier│ ou du sublime Cham, |
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Toi qui portes du reps│ et du madapolam, |
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Ô muse de Paris !│ Toi par qui l'on admire |
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Les peignoirs érudits│ qui naissent chez Palmyre, |
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Toi pour qui notre siècle│ inventa les corsets
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à la minute, amour│ du puff et du succès ! |
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Toi qui chez la comtesse│ et chez la chambrière |
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Colportes Marivaux│ retouché par Barrière, |
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Précieuse Évohé !│ Chante, après Gavarni, |
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L'amour et la constance│ en brodequin verni. |
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Dans ces pays lointains│ situés à dix lieues, |
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Où l'Oise dans la Seine│ épanche ses eaux bleues, |
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Parmi ces saharas│ récemment découverts, |
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Quand l'indigène ému│ voit passer dans nos vers |
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Ces mots déjà caducs :│ rat, grisette ou lorette,
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Il se sent vivre, un charme│ impérieux l'arrête, |
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Et, l'œil dans le ciel bleu,│ ce naturel naïf |
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Évacue un sonnet│ imité de Baïf. |
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Il voit dans le verger│ qu'il eut en patrimoine |
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Tourbillonner en chœur│ les cauchemars d'Antoine ; |
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Le voilà frémissant│ et rouge comme un coq ; |
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Il rêve, il doute, il songe,│ et tout son Paul de Kock |
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Lui revient en mémoire,│ et, pendant trois semaines, |
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Fait partir à ses yeux│ des chandelles romaines |
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Et dans son cœur troublé│ met tout en désarroi, |
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Comme un feu d'artifice│ à la fête du roi. |
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La grisette ! Il revoit│ la petite fenêtre. |
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Les rayons souriants│ du jour qui vient de naître, |
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À leur premier réveil,│ comme un cadre enchanteur, |
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Dorent les liserons│ et les pois de senteur. |
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Une tête charmante,│ un ange, une vignette |
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De ce gai reposoir│ agace la lorgnette. |
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En voyant de la rue│ un rire triomphant |
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Ouvrir des dents de perle,│ on dirait qu'un enfant |
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Ou quelque sylphe, épris│ de leurs touffes écloses, |
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A fait choir, en jouant,│ du lait parmi les roses. |
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Elle va se lacer│ en chantant sa chanson, |
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Lisette ou l'andalouse│ ou bien mimi pinson,
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Puis tendre son bas blanc│ sur sa jambe plus blanche ; |
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Les plis du frais jupon│ vont embrasser sa hanche |
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b |
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Et cacher cent trésors,│ et du cachot de grès |
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La naïade aux yeux bleus│ glissera sans regrets |
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Sur sa folle poitrine│ et sur son col, que baigne |
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Un doux or délivré│ des morsures du peigne. |
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Ce poëme fini,│ dans un grossier réseau |
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Elle va becqueter│ son déjeuner d'oiseau, |
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Puis, son ouvrage en main,│ sur sa chaise de paille, |
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La folle va laisser,│ tandis qu'elle travaille, |
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L'aiguille aux dents d'acier│ mordre ses petits doigts ; |
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a |
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Et, comme un frais méandre│ égaré dans les bois, |
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Elle entrelacera,│ modeste poésie, |
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Les fleurs de son caprice│ et de sa fantaisie. |
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C'est ce que l'on appelle│ une brodeuse. Hélas ! |
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Depuis qu'en retournant│ le sept de cœur ou l'as |
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Dans un estaminet,│ le premier journaliste |
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Contre les murs du beau│ dressa cette baliste, |
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Combien ces frais croquis,│ plus faux que des jetons, |
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Ont fait dans notre ciel│ errer de Phaétons ! |
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La grisette, doux rêve !│ Elle avait ses apôtres, |
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Balzac et Gavarni│ mentaient comme les autres ; |
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Mais un jour, Roqueplan,│ s'étant mis à l'affût, |
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a |
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Fit un mot de génie,│ et la lorette fut ! |
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Hurrah ! Les Aglaé !│ Les Ida, les charmantes, |
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En avant ! Le champagne│ a baptisé les mantes ! |
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Déchirons nos gants blancs│ au seuil de l'opéra ! |
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Après, la maison-d'or !│ Corinne chantera, |
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Et puis, nous ferons tous,│ comme c'est nécessaire, |
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Des mots qui paraîtront│ demain dans le corsaire !
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Des mots tout neufs, si bien│ arrachés au trépas |
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Qu'ils se rendent parfois,│ mais qu'ils ne meurent pas ! |
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a |
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Écoutez Célina,│ reine de la folie, |
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Qui chante : un général│ de l'armée d'Italie !
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Ah ! Bravo ! C'est épique,│ on ne peut le nier. |
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Quel aplomb ! Je l'avais│ entendu l'an dernier. |
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Vive Aspasie ! Athène│ existe au sein des gaules ! |
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Ah ! Nous avons vraiment│ les femmes les plus drôles |
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De Paris ! Périclès│ vit chez nous en exil, |
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Et nous nous amusons│ beaucoup. Quelle heure est-il ? |
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Évohé ! Toi qui sais│ le fond de ces arcanes, |
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Depuis la maison-d'or│ jusqu'au bureau des cannes, |
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Toi qui portas naguère│ avec assez d'ardeur |
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Le claque enrubanné│ du fameux débardeur, |
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Apparais ! Montre-nous,│ ô femme sibylline, |
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La pâle vérité│ nue et sans crinoline, |
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b |
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Et convaincs une fois│ les faiseurs de journaux |
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De complicité vile│ avec les Oudinots. |
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a |
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Descends jusques au fond│ de ces hontes immenses |
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Qui sont le paradis│ des auteurs de romances, |
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b |
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Dis-nous tous les détours│ de ces gouffres amers, |
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Et si la perle en feu│ rayonne au fond des mers, |
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Et quels monstres, avec│ leurs cent gueules ouvertes, |
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Attendent le nageur│ tombé dans les eaux vertes. |
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b |
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Mène-nous par la main│ au fond de ces tombeaux ! |
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a |
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Montre ces jeunes corps│ si pâles et si beaux |
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a |
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D'où la beauté s'enfuit│ sans y laisser de trace ! |
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b |
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Fais-nous voir la misère│ et l'impudeur sans grâce ! |
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b |
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Parcours, en exhalant│ tes regrets superflus, |
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a |
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Ces beaux temples de l'âme│ où le dieu ne vit plus, |
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a |
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Sans craindre d'y salir│ ta cheville nacrée. |
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b |
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Tu peux entrer partout,│ car la muse est sacrée. |
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b |
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Mais du moins, Évohé,│ si la jeune Laïs, |
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a |
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Avec ses cheveux d'or,│ blonds comme le maïs, |
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a |
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N'enchaîne déjà plus│ son amant Diogène ; |
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b |
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Dans ces murs, d'où s'enfuit│ l'esprit avec la gêne, |
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b |
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Si leur Alcibiade│ et leur sage Phryné |
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a |
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Abandonnent déjà│ ce siècle nouveau-né, |
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a |
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Si dans notre Paris│ leur Athène est bien morte, |
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b |
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Dans les salons dorés│ où se tient à la porte |
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b |
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La noble courtoisie,│ il est plus d'un grand nom |
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a |
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Qui dérobe la grâce│ et l'esprit de Ninon. |
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a |
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Là, l'amour est un art│ comme la poésie : |
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b |
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Le caprice aux yeux verts,│ la rose fantaisie |
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b |
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Poussent la blanche nef│ que guident sur son lac |
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a |
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Anacréon, Ovide│ et le divin Balzac, |
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a |
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Et mènent sur ces flots,│ célébrés par Horace, |
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b |
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La volupté plus belle│ encore que la grâce ! |
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b |
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Ô doux mensonge ! Avec│ tes ongles déjà longs, |
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a |
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Tâche d'égratigner│ la porte des salons, |
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a |
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Et peins-nous, s'il se peut,│ en paroles courtoises, |
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b |
| 120 |
Les amours de duchesse│ et les amours bourgeoises ! |
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b |
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Dis l'enfant chérubin│ tenant sur ses genoux |
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a |
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Sa marraine aujourd'hui│ moins sévère ; dis-nous |
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a |
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La nouvelle Phryné,│ lascive et dédaigneuse, |
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b |
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Instruisant les d'Espard│ après les Maufrigneuse ; |
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b |
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Dis-nous les nobles seins│ que froissent les talons |
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a |
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Des superbes chasseurs│ choisis pour étalons ; |
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a |
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Et comment Messaline.....│ encore extasiée, |
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b |
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Au matin rentre lasse│ et non rassasiée, |
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b |
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Pâle, essoufflée, en eau,│ suivant l'ombre du mur, |
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a |
| 130 |
Tandis que son époux,│ orateur déjà mûr, |
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a |
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Dans son boudoir de pair│ désinfecté par l'ambre, |
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b |
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Interpelle un miroir│ en attendant la chambre ! |
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b |
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Ah ! Posons nos deux mains│ sur notre cœur sanglant ! |
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a |
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Ce n'est pas sans gémir│ qu'on cherche, en se troublant, |
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a |
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Quelle plaie ouvre encor,│ dans l'éternelle Troie |
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b |
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L'implacable Vénus│ attachée à sa proie ! |
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b |
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Quand il parle d'amour│ sans pleurer et crier, |
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a |
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Le plus heureux de nous,│ quel que soit le laurier |
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a |
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Ou le myrte charmant│ dont sa tête se ceigne, |
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b |
| 140 |
Sent grincer à son flanc│ la blessure qui saigne, |
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b |
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Et se plaindre et frémir│ avec un ris moqueur, |
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a |
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L'ouragan du passé│ dans les flots de son cœur ! |
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a |
