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Chère Évohé, voici│ le carnaval qui vient, |
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Et l'on danse à la fin│ du mois, s'il m'en souvient. |
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Je voulais vous montrer│ une chose divine, |
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Un domino charmant│ que Gavarni dessine, |
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Une surprise, enfin !│ Pourquoi venir le soir ? |
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Nous n'avons même pas│ le temps de nous asseoir, |
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Quand j'aurais, pour rester│ sur ces divans sublimes, |
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Encor plus de raisons│ que vous n'avez de rimes ! |
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Il faut partir. Prenez│ votre châle, Évohé. |
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Si je ne vous savais│ un cœur très-dévoué, |
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Et de l'esprit à flots,│ si vous étiez bégueule, |
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Je vous engagerais│ à rester toute seule ; |
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Car je crois qu'il s'agit│ d'aller encore un coup |
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Attaquer un défaut│ que vous avez beaucoup. |
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Vous voyez trop souvent│ votre amie au king's Charle |
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Et je vous vois rougir│ chaque fois que j'en parle ! |
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Tortille tes cheveux│ avec des tresses d'or, |
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Ô ma muse, et volons│ sur l'aile d'un condor |
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Jusqu'au pays féerique│ où les blanches sultanes |
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Baignent leurs corps polis│ à l'ombre des platanes, |
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Et s'enivrent le cœur│ aux chansons du harem |
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Sous les rosiers de Perse│ et de Jérusalem, |
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Tandis qu'en souriant,│ les esclaves tartares |
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Arrachent des soupirs│ à l'âme des guitares. |
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Il était à Stamboul│ un théâtre enchanteur, |
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Dont le sultan lui-même│ était le directeur : |
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La musique et ses voix,│ l'altière poésie, |
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Les danses de l'Espagne│ et de la molle Asie |
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Enchantaient, à souhait│ pour l'extase des sens, |
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Ce palais ébloui│ de feux resplendissants. |
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Or, le sultan, naguère,│ en ses jours d'allégresse, |
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Avait dormi longtemps│ chez les filles de Grèce, |
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Et, versant des parfums│ sous le ciel embaumé, |
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Ainsi que Madeleine│ avait beaucoup aimé. |
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Mais quand l'âge de glace│ eut fondu cette lave, |
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Il fut, à son hiver,│ l'esclave d'une esclave |
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Qui lui chantait le soir│ de doux airs espagnols, |
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D'une voix douce à faire│ envie aux rossignols. |
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Elle avait les langueurs│ des filles de la Gaule, |
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Soit qu'elle soupirât│ la romance du saule, |
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Ou quelque chant d'amour│ plaintif et singulier, |
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Sous l'habit provoquant│ d'un jeune cavalier. |
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Mais sa pourpre, fatale│ aux amours des captives, |
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Buvait le sang vermeil│ des blanches et des juives, |
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Et ses regards emplis│ de force et de douceur, |
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Demandaient chaque mois│ la tête d'un danseur. |
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Lorsque la favorite,│ avec ses airs de reine, |
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Apparaissait, portant│ la couronne sereine |
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Dont les lys enflammés│ ruisselaient en marchant, |
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Tout le peuple ébloui│ du ballet et du chant |
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Tremblait devant son doigt│ noyé dans la dentelle. |
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Un seul avait trouvé│ sa grâce devant elle, |
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Ardent comme un lion│ ou comme le simoun, |
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Un habile chanteur│ qu'on appelait Medjnoun. |
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Or, ce jeune homme avait│ la perle des maîtresses, |
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Une blanche houri│ qui, par ses longues tresses, |
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Jetait aux quatre vents│ tous les parfums d'Ophir, |
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Paupière aux sourcils noirs,│ prunelles de saphir, |
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Gazelle pour la grâce│ indolente des poses, |
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Nourmahal, dont la lèvre│ énamourait les roses. |
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Medjnoun se demandait│ quel ange au firmament |
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Avait fondu pour lui│ des cœurs de diamant, |
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Lorsque, par une nuit│ claire d'astres sans nombre, |
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Errant par les sentiers│ du jardin comme une ombre, |
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Près d'un kiosque doré,│ que les pâles jasmins |
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Et les lys aux yeux d'or│ entouraient de leurs mains, |
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Et sur lequel aussi│ dormaient dans la nuit brune |
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Les blancs rosiers baignés│ des blancs rayons de lune, |
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Par la fenêtre ouverte│ il entendit deux voix. |
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L'une disait (c'était│ la favorite) : « oh ! Vois, |
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Ma Nourmahal ! Jamais│ le cœur des jeunes hommes |
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Ne s'attendrit ; mais nous,│ ma chère âme, nous sommes |
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Douces ; nos longs cheveux│ sur nos seins endormis |
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Ont l'air en se mêlant│ de deux fleuves amis ; |
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Les rayons de la nuit│ argentent nos pensées, |
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Lorsque dans un hamac│ mollement balancées, |
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Entrelaçant nos bras,│ nous chantons deux à deux, |
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Ou que, nous confiant│ à des flots hasardeux, |
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Et laissant l'eau d'azur│ baiser nos gorges blondes, |
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Nous en dérobons l'or│ sous la moire des ondes. » |
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La favorite alors,│ les yeux noyés de pleurs, |
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Voyait à chaque mot│ éclore mille fleurs |
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Sur le sein de l'enfant│ rougissante et sans voiles, |
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Et le regard perdu│ dans ses yeux pleins d'étoiles |
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Comme les océans│ du ciel oriental, |
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Était agenouillée│ aux pieds de Nourmahal, |
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Et Nourmahal honteuse,│ au bout de chaque phrase, |
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Ramenait sur son cou│ sa tunique de gaze. |
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—« permettez, dit Medjnoun,│ entrant à la Talma, |
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« qu'ici je vous salue,│ et que j'emmène ma |
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« maîtresse ; il se fait tard│ et notre chambre est prête. |
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Medjnoun fut le jour même│ admis à la retraite. |
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Ô frères de don Juan !│ Dompteurs des flots amers, |
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Qui déchirez la perle│ au sein meurtri des mers, |
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Vous dont l'ardente lèvre│ eût bu jusqu'à la lie |
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Les mystères sacrés│ de Gnide et d'Idalie, |
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Avec vos doigts sanglants│ fouillez l'œuvre de Dieu, |
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Et vous ne trouverez│ jamais, sous le ciel bleu, |
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Si chaste lèvre, encor│ pleine de fleurs mi-closes, |
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Dont la pâle amitié│ n'ait effeuillé les roses ! |
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Toi qui, depuis longtemps│ avec ton pied vainqueur, |
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As foulé pas à pas│ les replis de mon cœur, |
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Blonde Évohé ! Tu sais│ si j'aime le théâtre. |
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Polichinelle seul│ peut me rendre idolâtre, |
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Et, lorsque nous prenons│ des billets au bureau, |
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C'est pour voir par hasard,│ Giselle ou Deburau. |
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Pour la grande musique,│ elle est notre ennemie : |
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les lauriers sont coupés│ et j'aime mieux ma mie,
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Avec la Kradoudja,│ suffisent à nos vœux, |
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Et le moindre trio│ fait dresser nos cheveux. |
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Eh bien ! Ma pauvre fille,│ il faut parler musique ! |
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La basse foudroyante│ et le ténor phthisique |
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Nous font l'œil en coulisse│ et demandent nos vers ; |
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Duègne au nez de rubis,│ ingénue aux bras verts, |
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Ciel rouge, galonné│ de quinquets pour la frange, |
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Il faut décrire tout,│ jusqu'aux arbres orange. |
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La clarinette aspire│ à des canards écrits, |
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Et le bugle naissant│ nous réclame à grands cris. |
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Donc, samedi prochain,│ nous dirons à l'Europe |
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Comment tombe le cèdre│ au niveau de l'hysope, |
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Et comment, et par quels│ joueurs d'accordéon, |
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L'opéra, devenu│ pareil à l'odéon, |
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A vu, depuis trois ans,│ aux stalles dédaignées, |
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S'empiler en monceau│ les toiles d'araignées ; |
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Et comment il a fait,│ pour trouver un ténor, |
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Des voyages plus longs│ que tous ceux d'Anténor. |
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Après tous nos malheurs│ et ton frac mis en loques, |
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Tu dois haïr Thalie│ et toutes ses breloques ; |
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Mais si tu peux encor│ me suivre sans frémir, |
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Je te promets ce soir│ ce bijou de Kashmir |
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Qu'un faible vent d'été│ ride comme les vagues, |
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Et qui passe au travers│ des plus petites bagues. |
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