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Bonsoir, chère Évohé.⎟ Comment vous portez-vous ? |
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Vous arrivez bien tard !⎟ Comme vos yeux sont doux |
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Ce soir ! Deux lacs du ciel !⎟ Et la robe est divine. |
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Quel écrin ! Vous aimez⎟ Diaz, on le devine. |
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Vos poignets amincis⎟ sortent comme des fleurs |
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De cette mousseline⎟ aux replis querelleurs ; |
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Ce col simple est charmant,⎟ ce chapeau de peluche |
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Blanche, ce tour de tête⎟ avec son humble ruche, |
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Vous donnent, ma déesse,⎟ un air tout virginal, |
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Et chez vous Gavarni⎟ complète juvénal. |
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Votre joue amoureuse⎟ a le duvet des pêches, |
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Et si jamais l'enfant⎟ Éros manque de flèches, |
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Il vous demandera⎟ les cils de cet œil noir. |
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Quel dommage qu'il soit⎟ déjà samedi soir, |
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Et qu'il faille chanter,⎟ ô ma muse folâtre ! |
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Car je vous aurais dit :⎟ » le feu brille dans l'âtre, |
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La verte salamandre⎟ y sautille en rêvant ; |
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Laissons tomber la pluie⎟ et soupirer le vent, |
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Car les sophas sont doux⎟ loin des regards moroses, |
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Et nos verres de vin⎟ sont pleins de rayons roses. » |
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Mais Karr seul peut flâner⎟ aux grèves d'Étretat. |
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Un dieu ne nous fit pas⎟ ces loisirs : notre état, |
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C'est de fouetter au sang,⎟ comme croquemitaine, |
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Tous les petits vauriens,⎟ sans prendre de mitaine. |
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Nous leur faisons bien peur !⎟ Heureusement je vois |
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Que mon croquemitaine,⎟ avec sa grosse voix, |
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Avale à belles dents⎟ les bonbons aux pistaches, |
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Porte des bas à jour⎟ et n'a pas de moustaches. |
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La moustache irait mal⎟ avec sa douce peau. |
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Mais nous perdons du temps !⎟ Jetez là ce chapeau, |
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La robe, les jupons ;⎟ tirez cette baleine, |
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Ce bas de cachemire⎟ avec sa blanche laine, |
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Et ces boucles d'oreille⎟ et ce petit collier, |
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Il faut, ma chère enfant,⎟ vous mettre en cavalier. |
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Nous allons dans un lieu⎟ sauvage où, sur mon âme, |
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L'on est fort exposée⎟ en costume de femme. |
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Passez ce pantalon⎟ et ces bottines, qui |
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Viennent de chez Renard⎟ et de chez Sakoski ; |
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Cachez votre beau sein⎟ dans un gilet bien juste. |
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Ce frac va déguiser⎟ tous les trésors du buste. |
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Bien. Maintenant, prenez,⎟ comme les plus ardents, |
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Le twine sur le bras⎟ et le cigare aux dents ; |
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Faites mordre à propos⎟ par l'épingle inhumaine |
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Vos cheveux d'or. C'est tout.⎟ Venez, et dieu nous mène ! |
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Le tartare des grecs,⎟ où le cruel typhon |
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Les cent gueules en feu⎟ paraît encor bouffon ; |
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Tobolsk, la rue aux ours,⎟ qui plaît aux réalistes, |
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L'enfer, où pleureront⎟ les matérialistes, |
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La thrace aux vents glacés,⎟ le mont Hymalaïa, |
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L'hôtel des haricots,⎟ Saint-Cloud, Batavia, |
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Mourzouk, où l'on rôtit⎟ l'homme comme une dinde, |
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Les mines de Norwège⎟ et les grands puits de l'Inde, |
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Asiles du serpent⎟ et du caméléon, |
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L'Etna, Botany-Bay,⎟ l'Islande et l'odéon |
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Sont des endroits charmants⎟ et du pays du tendre, |
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À côté de l'endroit⎟ où nous allons nous rendre. |
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Nulle part, fût-ce même⎟ au fond de la cité, |
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L'impudeur, la débauche⎟ et la lubricité, |
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La luxure au front blanc⎟ creusé de cicatrices, |
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Et le libertinage⎟ avec ses mille vices, |
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Ne dansèrent en chœur⎟ ballets plus triomphants ! |
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C'est ce que l'on appelle⎟ un théâtre d'enfants.
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Figure-toi, lecteur,⎟ une boîte malsaine ; |
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Des lauriers de papier⎟ couronnent l'avant-scène, |
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Et vous voyez se tordre⎟ avec un air moqueur |
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Des camaïeus bleu-tendre⎟ à soulever le cœur. |
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Quatre violons faux⎟ grincent avec la flûte, |
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La clarinette beugle,⎟ et dans leur triste lutte, |
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Le cornet à piston⎟ survient tout essoufflé, |
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Comme un cheval boiteux⎟ pris dans un champ de blé, |
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Et qui, les yeux hagards,⎟ s'enfuit avec démence. |
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Mais le rideau se lève⎟ et la pièce commence. |
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Des petits malheureux⎟ affublés d'oripeaux, |
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Infirmes, rabougris,⎟ et suant dans leurs peaux, |
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Récitent une prose⎟ à crier : « à la garde ! » |
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Et brament des couplets⎟ d'une voix nasillarde. |
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Le scrofule a détruit⎟ les ailes de leur nez ; |
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Leur joue est molle, et tombe⎟ en plis désordonnés, |
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Les yeux tout chassieux⎟ prennent des tons d'absinthe, |
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Et l'épine dorsale⎟ a l'air d'un labyrinthe. |
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Ils sautent au hasard⎟ comme de petits faons. |
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Vous homme simple et bon,⎟ rien qu'à voir ces enfants |
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Estropiés sans doute⎟ et battus par leurs maîtres, |
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Vous les plaignez déjà,⎟ ces pauvres petits êtres ! |
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Mais un monsieur bien mis,⎟ un abonné du lieu, |
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Qui hante la coulisse⎟ et fait le Richelieu, |
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Vous apprend que ces nains,⎟ dont la race fourmille, |
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Ont cinquante ans et sont⎟ des pères de famille. |
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Ils grisonnent ; ils sont⎟ comme vous, chers lecteurs, |
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Gardes nationaux,⎟ poëtes, électeurs, |
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Et portent des faux cols ;⎟ c'est le vice précoce |
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Qui les a desséchés⎟ comme un pois dans sa cosse ; |
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Leur femme, déjà vieille,⎟ élève un rossignol, |
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Et l'un d'eux est orné⎟ de quelque ordre espagnol. |
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À ces mots, voyant clair⎟ dans ce honteux arcane, |
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Honnête citadin,⎟ vous prenez votre canne, |
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Et le sage parti,⎟ trois fois sage en effet, |
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De fuir en maudissant⎟ le maire et le préfet, |
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À moins que, comme nous,⎟ aimant l'allégorie, |
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Vous ne restiez pour voir⎟ la fantasmagorie. |
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C'est un spectacle heureux⎟ et d'un effet hardi. |
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Il ne vous montre pas⎟ la lune en plein midi, |
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Mais il donne le droit⎟ d'éteindre les chandelles. |
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L'amour est libre alors,⎟ et vole à tire d'ailes, |
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Et l'on peut souhaiter⎟ un endroit écarté |
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Où de n'être pas chaise⎟ on ait la liberté. |
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Serrez-vous contre moi,⎟ chère Évohé, ma muse ! |
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Voici l'heure où bientôt⎟ l'habit qui les abuse |
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Va devenir utile,⎟ abominablement. |
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Trois fois heureux encor⎟ si ce déguisement, |
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À dessein médité⎟ pour ce moment critique, |
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Peut éloigner de vous⎟ ce public électrique ! |
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Donc, à ces cris que pousse⎟ en mourant la vertu, |
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Honteuse de mourir⎟ sans avoir combattu, |
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Au bruit de ces soupirs⎟ qu'un faible écho répète, |
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Sauvons-nous au hasard⎟ sans tambour ni trompette ! |
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Allons chez nous, ma mie,⎟ ô ma muse à l'œil bleu ! |
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Et, la main dans la main,⎟ lisons au coin du feu, |
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Cependant qu'au dehors⎟ le vent siffle et détone, |
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les chants du crépuscule⎟ et les feuilles d'automne.
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Car, tandis que là-bas,⎟ l'enfance, sous le fouet, |
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À de honteux vieillards⎟ sert de honteux jouet, |
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Il est doux de revoir,⎟ dans les odes écloses, |
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Les beaux petits enfants⎟ sourire avec les roses, |
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Et la mère au beau front⎟ pour ce charmant essaim |
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Répandre sans compter⎟ les perles de son sein ; |
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Et d'écouter en soi⎟ chanter avec les heures |
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L'harmonieux concert⎟ des voix intérieures ! |
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