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Bonsoir, chère Évohé. | Comment vous portez-vous ? |
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Vous arrivez bien tard ! | Comme vos yeux sont doux |
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Ce soir ! Deux lacs du ciel ! | Et la robe est divine. |
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Quel écrin ! Vous aimez | Diaz, on le devine. |
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Vos poignets amincis | sortent comme des fleurs |
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De cette mousseline | aux replis querelleurs ; |
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Ce col simple est charmant, | ce chapeau de peluche |
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Blanche, ce tour de tête | avec son humble ruche, |
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Vous donnent, ma déesse, | un air tout virginal, |
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Et chez vous Gavarni | complète juvénal. |
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Votre joue amoureuse | a le duvet des pêches, |
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Et si jamais l'enfant | Éros manque de flèches, |
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Il vous demandera | les cils de cet œil noir. |
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Quel dommage qu'il soit | déjà samedi soir, |
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Et qu'il faille chanter, | ô ma muse folâtre ! |
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Car je vous aurais dit : | » le feu brille dans l'âtre, |
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La verte salamandre | y sautille en rêvant ; |
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Laissons tomber la pluie | et soupirer le vent, |
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Car les sophas sont doux | loin des regards moroses, |
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Et nos verres de vin | sont pleins de rayons roses. » |
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Mais Karr seul peut flâner | aux grèves d'Étretat. |
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Un dieu ne nous fit pas | ces loisirs : notre état, |
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C'est de fouetter au sang, | comme croquemitaine, |
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Tous les petits vauriens, | sans prendre de mitaine. |
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Nous leur faisons bien peur ! | Heureusement je vois |
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Que mon croquemitaine, | avec sa grosse voix, |
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Avale à belles dents | les bonbons aux pistaches, |
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Porte des bas à jour | et n'a pas de moustaches. |
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La moustache irait mal | avec sa douce peau. |
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Mais nous perdons du temps ! | Jetez là ce chapeau, |
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La robe, les jupons ; | tirez cette baleine, |
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Ce bas de cachemire | avec sa blanche laine, |
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Et ces boucles d'oreille | et ce petit collier, |
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Il faut, ma chère enfant, | vous mettre en cavalier. |
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Nous allons dans un lieu | sauvage où, sur mon âme, |
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L'on est fort exposée | en costume de femme. |
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Passez ce pantalon | et ces bottines, qui |
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Viennent de chez Renard | et de chez Sakoski ; |
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Cachez votre beau sein | dans un gilet bien juste. |
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Ce frac va déguiser | tous les trésors du buste. |
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Bien. Maintenant, prenez, | comme les plus ardents, |
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Le twine sur le bras | et le cigare aux dents ; |
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Faites mordre à propos | par l'épingle inhumaine |
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Vos cheveux d'or. C'est tout. | Venez, et dieu nous mène ! |
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Le tartare des grecs, | où le cruel typhon |
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Les cent gueules en feu | paraît encor bouffon ; |
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Tobolsk, la rue aux ours, | qui plaît aux réalistes, |
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L'enfer, où pleureront | les matérialistes, |
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La thrace aux vents glacés, | le mont Hymalaïa, |
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L'hôtel des haricots, | Saint-Cloud, Batavia, |
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Mourzouk, où l'on rôtit | l'homme comme une dinde, |
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Les mines de Norwège | et les grands puits de l'Inde, |
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Asiles du serpent | et du caméléon, |
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L'Etna, Botany-Bay, | l'Islande et l'odéon |
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Sont des endroits charmants | et du pays du tendre, |
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À côté de l'endroit | où nous allons nous rendre. |
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Nulle part, fût-ce même | au fond de la cité, |
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L'impudeur, la débauche | et la lubricité, |
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La luxure au front blanc | creusé de cicatrices, |
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Et le libertinage | avec ses mille vices, |
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Ne dansèrent en chœur | ballets plus triomphants ! |
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C'est ce que l'on appelle | un théâtre d'enfants.
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Figure-toi, lecteur, | une boîte malsaine ; |
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Des lauriers de papier | couronnent l'avant-scène, |
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Et vous voyez se tordre | avec un air moqueur |
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Des camaïeus bleu-tendre | à soulever le cœur. |
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Quatre violons faux | grincent avec la flûte, |
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La clarinette beugle, | et dans leur triste lutte, |
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Le cornet à piston | survient tout essoufflé, |
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Comme un cheval boiteux | pris dans un champ de blé, |
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Et qui, les yeux hagards, | s'enfuit avec démence. |
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Mais le rideau se lève | et la pièce commence. |
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Des petits malheureux | affublés d'oripeaux, |
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Infirmes, rabougris, | et suant dans leurs peaux, |
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Récitent une prose | à crier : « à la garde ! » |
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Et brament des couplets | d'une voix nasillarde. |
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Le scrofule a détruit | les ailes de leur nez ; |
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Leur joue est molle, et tombe | en plis désordonnés, |
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Les yeux tout chassieux | prennent des tons d'absinthe, |
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Et l'épine dorsale | a l'air d'un labyrinthe. |
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Ils sautent au hasard | comme de petits faons. |
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Vous homme simple et bon, | rien qu'à voir ces enfants |
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Estropiés sans doute | et battus par leurs maîtres, |
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Vous les plaignez déjà, | ces pauvres petits êtres ! |
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Mais un monsieur bien mis, | un abonné du lieu, |
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Qui hante la coulisse | et fait le Richelieu, |
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Vous apprend que ces nains, | dont la race fourmille, |
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Ont cinquante ans et sont | des pères de famille. |
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Ils grisonnent ; ils sont | comme vous, chers lecteurs, |
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Gardes nationaux, | poëtes, électeurs, |
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Et portent des faux cols ; | c'est le vice précoce |
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Qui les a desséchés | comme un pois dans sa cosse ; |
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Leur femme, déjà vieille, | élève un rossignol, |
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Et l'un d'eux est orné | de quelque ordre espagnol. |
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À ces mots, voyant clair | dans ce honteux arcane, |
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Honnête citadin, | vous prenez votre canne, |
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Et le sage parti, | trois fois sage en effet, |
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De fuir en maudissant | le maire et le préfet, |
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À moins que, comme nous, | aimant l'allégorie, |
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Vous ne restiez pour voir | la fantasmagorie. |
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C'est un spectacle heureux | et d'un effet hardi. |
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Il ne vous montre pas | la lune en plein midi, |
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Mais il donne le droit | d'éteindre les chandelles. |
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L'amour est libre alors, | et vole à tire d'ailes, |
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Et l'on peut souhaiter | un endroit écarté |
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Où de n'être pas chaise | on ait la liberté. |
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Serrez-vous contre moi, | chère Évohé, ma muse ! |
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Voici l'heure où bientôt | l'habit qui les abuse |
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Va devenir utile, | abominablement. |
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Trois fois heureux encor | si ce déguisement, |
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À dessein médité | pour ce moment critique, |
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Peut éloigner de vous | ce public électrique ! |
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Donc, à ces cris que pousse | en mourant la vertu, |
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Honteuse de mourir | sans avoir combattu, |
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Au bruit de ces soupirs | qu'un faible écho répète, |
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Sauvons-nous au hasard | sans tambour ni trompette ! |
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Allons chez nous, ma mie, | ô ma muse à l'œil bleu ! |
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Et, la main dans la main, | lisons au coin du feu, |
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Cependant qu'au dehors | le vent siffle et détone, |
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les chants du crépuscule | et les feuilles d'automne.
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Car, tandis que là-bas, | l'enfance, sous le fouet, |
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À de honteux vieillards | sert de honteux jouet, |
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Il est doux de revoir, | dans les odes écloses, |
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Les beaux petits enfants | sourire avec les roses, |
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Et la mère au beau front | pour ce charmant essaim |
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Répandre sans compter | les perles de son sein ; |
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Et d'écouter en soi | chanter avec les heures |
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L'harmonieux concert | des voix intérieures ! |
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