| PREMIER SOLEIL |
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Italie, Italie,⎟ ô terre où toutes choses |
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Frissonnent de soleil,⎟ hormis tes méchants vins ! |
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Paradis où l'on trouve⎟ avec les lauriers-roses |
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Des sorbets à la neige⎟ et des ballets divins ! |
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Terre où le doux langage⎟ est rempli de diphthongues ! |
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Voici qu'on pense à toi,⎟ car voici venir mai, |
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Et nous ne verrons plus⎟ les redingotes longues |
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Où tout parfait dandy⎟ se tenait enfermé. |
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Sourire du printemps,⎟ je t'offre en holocauste |
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Les manchons, les albums⎟ et le pesant castor. |
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Hurrah ! Gais postillons,⎟ que les chaises de poste |
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Volent, en agitant⎟ une poussière d'or ! |
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Les lilas vont fleurir,⎟ et Ninon me querelle, |
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Et ce matin j'ai vu⎟ Mademoiselle Ozy |
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Près des panoramas⎟ déployer son ombrelle : |
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C'est que le triste hiver⎟ est bien mort, songez-y ! |
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Voici dans le gazon⎟ les corolles ouvertes, |
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Le parfum de la sève⎟ embaumera les soirs, |
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Et devant les cafés,⎟ des rangs de tables vertes |
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Ont par enchantement⎟ poussé sur les trottoirs. |
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Adieu donc, nuits en flamme⎟ où le bal s'extasie ! |
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Adieu concerts, scotishs,⎟ glaces à l'ananas, |
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Fleurissez maintenant,⎟ fleurs de la fantaisie, |
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Sur la toile imprimée⎟ et sur le jaconas ! |
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Et vous, pour qui naîtra⎟ la saison des pervenches, |
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Rendez à ces zéphyrs⎟ que voilà revenus, |
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Les légers mantelets⎟ avec les robes blanches, |
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Et dans un mois d'ici⎟ vous sortirez bras nus ! |
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Bientôt, sous les forêts⎟ qu'argentera la lune, |
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S'envolera gaîment⎟ la nouvelle chanson ; |
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Nous y verrons courir⎟ la rousse avec la brune, |
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Et Musette et Nichette⎟ avec Mimi Pinson ! |
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Bientôt tu t'enfuiras,⎟ ange mélancolie, |
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Et dans le bas-meudon⎟ les bosquets seront verts. |
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Débouchez de ce vin⎟ que j'aime à la folie, |
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Et donnez-moi Ronsard,⎟ je veux lire des vers. |
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Par ces premiers beaux jours⎟ la campagne est en fête |
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Ainsi qu'une épousée,⎟ et Paris est charmant. |
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Chantez, petits oiseaux⎟ du ciel, et toi, poëte, |
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Parle ! Nous t'écoutons⎟ avec ravissement. |
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C'est le temps où l'on mène⎟ une jeune maîtresse |
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Cueillir la violette⎟ avec ses petits doigts, |
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Et toute créature⎟ a le cœur plein d'ivresse |
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Excepté les pervers⎟ et les marchands de bois ! |
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avril 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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