| LA VILLE ENCHANTÉE |
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Il est de par le monde│ une cité bizarre, |
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Où Plutus en gants blancs,│ drapé dans son manteau, |
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Offre une cigarette│ à son ami Lazare, |
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Et l'emmène souper│ dans un parc de Wateau. |
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Les centaures fougueux│ y portent des badines ; |
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Et les dragons, au lieu│ de garder leur trésor, |
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S'en vont sur le minuit,│ avec des baladines, |
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Faire un maigre dîner│ dans une maison d'or. |
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C'est là que parle et chante│ avec des voix si douces, |
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Un essaim de beautés│ plus nombreuses cent fois, |
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En habit de satin,│ brunes, blondes et rousses, |
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Que le nombre infini│ des feuilles dans les bois ! |
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Ô pourpres et blancheurs !│ Neiges et rosiers ! L'une |
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En découvrant son sein│ plus blanc que la Jung-Frau, |
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Cause avec Cyrano,│ qui revient de la lune, |
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L'autre prend une glace│ avec Cagliostro. |
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C'est le pays de fange│ et de nacre de perle ; |
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Un tréteau sur les fûts│ du cabaret prochain, |
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Spectacle où les décors│ sont peints par Diéterle, |
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Cambon, Thierry, Séchan,│ Philastre et Despléchin ; |
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Un théâtre en plein vent,│ où, le long de la rue, |
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Passe, tantôt de face│ et tantôt de profil, |
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Un mimodrame avec│ des changements à vue, |
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Comme ceux de Gringoire│ et du céleste Will. |
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Là, depuis Idalie,│ où Cypris court sur l'onde |
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Dans un brougham de nacre│ attelé d'un dauphin, |
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Vous voyez défiler│ tous les pays du monde |
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Avec un air connu,│ comme chez Séraphin. |
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La belle au bois dormant,│ sur la moire fleurie |
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De la molle ottomane│ où rêve le chat Murr, |
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Parmi l'air rose et bleu│ des feux de la féerie |
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S'éveille après cent ans│ sous un baiser d'amour. |
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La chinoise rêveuse│ assise dans sa jonque, |
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Les yeux peints, et les bras│ ceints de perles d'Ophir, |
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D'un ongle de rubis│ rose comme une conque |
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Agace sur son front│ un oiseau de saphir. |
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Sous le ciel étoilé,│ trempant leurs pieds dans l'onde |
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Que parfument la brise│ et le gazon fleuri, |
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Et d'un bois de senteur│ couvrant leur gorge blonde, |
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Dansent à s'enivrer│ les bibiaderi. |
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Là, belles des blancheurs│ de la pâle chlorose, |
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Et confiant au soir│ les rougeurs des aveux, |
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Les vierges de Lesbos│ vont sous le laurier-rose |
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S'accroupir dans le sable│ et causer deux à deux. |
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La reine Cléopâtre,│ en sa peine secrète, |
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Fière de la morsure│ attachée à son flanc, |
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Laisse tomber sa perle│ au fond du vin de Crète, |
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Et sa pourpre et sa lèvre│ ont des lueurs de sang. |
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Voici les beaux palais│ où sont les hétaïres, |
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Sveltes lys de Corinthe│ et roses de Milet, |
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Qui, dans des bains de marbre,│ au chant divin des lyres, |
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Lavent leurs corps sans tache│ avec un flot de lait. |
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Au fond de ces séjours│ à pompe triomphale, |
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Où l'or met des rayons│ dans les yeux éblouis, |
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Hercule enrubanné│ file aux genoux d'Omphale. |
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Et Diogène dort│ sur le sein de Laïs. |
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Salut, jardin antique,│ ô Tempé familière |
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Où le grand Arouet│ a chanté Pompadour, |
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Où passaient avant eux│ Louis et La Vallière, |
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La lèvre humide encor│ de cent baisers d'amour ! |
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C'est là que soupiraient│ aux pieds de la dryade, |
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Dans la nuit bleue, à l'heure│ où sonne l'angelus, |
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Et le jeune Lauzun,│ fier comme Alcibiade, |
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Et le vieux Richelieu,│ beau comme Antinoüs. |
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Mais, ce qui me séduit,│ et ce qui me ramène |
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Dans la verdure, où j'aime│ à soupirer le soir, |
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Ce n'est pas seulement│ Phyllis et Dorimène, |
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Avec sa robe d'or│ que porte un page noir. |
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C'est là que vit encor│ le peuple des statues |
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Sous ses palais taillés│ dans les mélèzes verts, |
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Et que le chœur charmant│ des nymphes demi-nues |
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Pleure et gémit avec│ la brise des hivers. |
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Les naïades sans yeux│ regardent les grands arbres |
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Pousser de longs rameaux│ qui blessent leurs beaux seins, |
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Et, sur ces seins meurtris│ croisant leurs bras de marbres, |
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Augmentent d'un ruisseau│ les larmes des bassins. |
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Aujourd'hui les wagons,│ dans ces steppes fleuries |
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Devancent l'hirondelle│ en prenant leur essor, |
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Et coupent dans leur vol│ ces suaves prairies, |
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Sur un ruban de fer│ qui borde un chemin d'or. |
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Ailleurs, c'est le palais│ d'Italie et de Grèce |
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Où règnent des bergers│ et des dieux demi-nus, |
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Pour lequel Titien│ a donné sa maîtresse, |
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Où Phidias a mis│ les siennes, ses Vénus ! |
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Et maintenant, voici│ la coupole féerique |
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Où, près des flots d'argent,│ sous les lauriers en fleurs, |
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Le grand Orphée apporte│ à la Grèce lyrique |
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La lyre que Sappho│ baignera dans les pleurs. |
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Ô ville où le flambeau│ de l'univers s'allume ! |
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Aurore dont l'œil bleu,│ rempli d'illusions, |
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Tourné vers l'orient,│ voit passer dans sa brume |
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Des foyers de splendeur│ étoilés de rayons ! |
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Ce théâtre en plein vent│ bâti dans les étoiles, |
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Où passent à la fois│ Cléopâtre et Lola, |
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Où défile en dansant,│ devant les mêmes toiles, |
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Un peuple chimérique│ en habit de gala ; |
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Ce pays de soleil,│ d'or et de terre glaise, |
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Cette étrange cité,│ c'est Athène ou Paris, |
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Eldorado du monde,│ où la fashion anglaise |
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Importe deux fois l'an│ ses tweeds et ses paris. |
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Pour moi, c'est dans un coin│ du salon d'Aspasie, |
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Sur l'album électrique│ où, parmi nos refrains, |
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Phidias et Diaz│ ont mis leur fantaisie, |
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Que je rime cette ode│ en vers alexandrins. |
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septembre 1845.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 26(abab)
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