LA VILLE ENCHANTÉE |
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Il est de par le monde⎟ une cité bizarre, |
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Où Plutus en gants blancs,⎟ drapé dans son manteau, |
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Offre une cigarette⎟ à son ami Lazare, |
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Et l'emmène souper⎟ dans un parc de Wateau. |
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Les centaures fougueux⎟ y portent des badines ; |
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Et les dragons, au lieu⎟ de garder leur trésor, |
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S'en vont sur le minuit,⎟ avec des baladines, |
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Faire un maigre dîner⎟ dans une maison d'or. |
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C'est là que parle et chante⎟ avec des voix si douces, |
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Un essaim de beautés⎟ plus nombreuses cent fois, |
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En habit de satin,⎟ brunes, blondes et rousses, |
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Que le nombre infini⎟ des feuilles dans les bois ! |
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Ô pourpres et blancheurs !⎟ Neiges et rosiers ! L'une |
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En découvrant son sein⎟ plus blanc que la Jung-Frau, |
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Cause avec Cyrano,⎟ qui revient de la lune, |
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L'autre prend une glace⎟ avec Cagliostro. |
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C'est le pays de fange⎟ et de nacre de perle ; |
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Un tréteau sur les fûts⎟ du cabaret prochain, |
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Spectacle où les décors⎟ sont peints par Diéterle, |
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Cambon, Thierry, Séchan,⎟ Philastre et Despléchin ; |
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Un théâtre en plein vent,⎟ où, le long de la rue, |
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Passe, tantôt de face⎟ et tantôt de profil, |
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Un mimodrame avec⎟ des changements à vue, |
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Comme ceux de Gringoire⎟ et du céleste Will. |
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Là, depuis Idalie,⎟ où Cypris court sur l'onde |
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Dans un brougham de nacre⎟ attelé d'un dauphin, |
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Vous voyez défiler⎟ tous les pays du monde |
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Avec un air connu,⎟ comme chez Séraphin. |
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La belle au bois dormant,⎟ sur la moire fleurie |
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De la molle ottomane⎟ où rêve le chat Murr, |
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Parmi l'air rose et bleu⎟ des feux de la féerie |
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S'éveille après cent ans⎟ sous un baiser d'amour. |
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La chinoise rêveuse⎟ assise dans sa jonque, |
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Les yeux peints, et les bras⎟ ceints de perles d'Ophir, |
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D'un ongle de rubis⎟ rose comme une conque |
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Agace sur son front⎟ un oiseau de saphir. |
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Sous le ciel étoilé,⎟ trempant leurs pieds dans l'onde |
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Que parfument la brise⎟ et le gazon fleuri, |
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Et d'un bois de senteur⎟ couvrant leur gorge blonde, |
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Dansent à s'enivrer⎟ les bibiaderi. |
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Là, belles des blancheurs⎟ de la pâle chlorose, |
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Et confiant au soir⎟ les rougeurs des aveux, |
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Les vierges de Lesbos⎟ vont sous le laurier-rose |
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S'accroupir dans le sable⎟ et causer deux à deux. |
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La reine Cléopâtre,⎟ en sa peine secrète, |
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Fière de la morsure⎟ attachée à son flanc, |
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Laisse tomber sa perle⎟ au fond du vin de Crète, |
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Et sa pourpre et sa lèvre⎟ ont des lueurs de sang. |
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Voici les beaux palais⎟ où sont les hétaïres, |
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Sveltes lys de Corinthe⎟ et roses de Milet, |
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Qui, dans des bains de marbre,⎟ au chant divin des lyres, |
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Lavent leurs corps sans tache⎟ avec un flot de lait. |
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Au fond de ces séjours⎟ à pompe triomphale, |
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Où l'or met des rayons⎟ dans les yeux éblouis, |
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Hercule enrubanné⎟ file aux genoux d'Omphale. |
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Et Diogène dort⎟ sur le sein de Laïs. |
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Salut, jardin antique,⎟ ô Tempé familière |
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Où le grand Arouet⎟ a chanté Pompadour, |
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Où passaient avant eux⎟ Louis et La Vallière, |
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La lèvre humide encor⎟ de cent baisers d'amour ! |
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C'est là que soupiraient⎟ aux pieds de la dryade, |
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Dans la nuit bleue, à l'heure⎟ où sonne l'angelus, |
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Et le jeune Lauzun,⎟ fier comme Alcibiade, |
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Et le vieux Richelieu,⎟ beau comme Antinoüs. |
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Mais, ce qui me séduit,⎟ et ce qui me ramène |
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Dans la verdure, où j'aime⎟ à soupirer le soir, |
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Ce n'est pas seulement⎟ Phyllis et Dorimène, |
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Avec sa robe d'or⎟ que porte un page noir. |
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C'est là que vit encor⎟ le peuple des statues |
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Sous ses palais taillés⎟ dans les mélèzes verts, |
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Et que le chœur charmant⎟ des nymphes demi-nues |
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Pleure et gémit avec⎟ la brise des hivers. |
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Les naïades sans yeux⎟ regardent les grands arbres |
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Pousser de longs rameaux⎟ qui blessent leurs beaux seins, |
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Et, sur ces seins meurtris⎟ croisant leurs bras de marbres, |
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Augmentent d'un ruisseau⎟ les larmes des bassins. |
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Aujourd'hui les wagons,⎟ dans ces steppes fleuries |
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Devancent l'hirondelle⎟ en prenant leur essor, |
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Et coupent dans leur vol⎟ ces suaves prairies, |
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Sur un ruban de fer⎟ qui borde un chemin d'or. |
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Ailleurs, c'est le palais⎟ d'Italie et de Grèce |
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Où règnent des bergers⎟ et des dieux demi-nus, |
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Pour lequel Titien⎟ a donné sa maîtresse, |
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Où Phidias a mis⎟ les siennes, ses Vénus ! |
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Et maintenant, voici⎟ la coupole féerique |
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Où, près des flots d'argent,⎟ sous les lauriers en fleurs, |
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Le grand Orphée apporte⎟ à la Grèce lyrique |
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La lyre que Sappho⎟ baignera dans les pleurs. |
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Ô ville où le flambeau⎟ de l'univers s'allume ! |
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Aurore dont l'œil bleu,⎟ rempli d'illusions, |
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Tourné vers l'orient,⎟ voit passer dans sa brume |
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Des foyers de splendeur⎟ étoilés de rayons ! |
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Ce théâtre en plein vent⎟ bâti dans les étoiles, |
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Où passent à la fois⎟ Cléopâtre et Lola, |
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Où défile en dansant,⎟ devant les mêmes toiles, |
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Un peuple chimérique⎟ en habit de gala ; |
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Ce pays de soleil,⎟ d'or et de terre glaise, |
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Cette étrange cité,⎟ c'est Athène ou Paris, |
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Eldorado du monde,⎟ où la fashion anglaise |
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Importe deux fois l'an⎟ ses tweeds et ses paris. |
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Pour moi, c'est dans un coin⎟ du salon d'Aspasie, |
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Sur l'album électrique⎟ où, parmi nos refrains, |
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Phidias et Diaz⎟ ont mis leur fantaisie, |
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Que je rime cette ode⎟ en vers alexandrins. |
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septembre 1845.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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