| LA VILLE ENCHANTÉE |
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Il est de par le monde | une cité bizarre, |
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Où Plutus en gants blancs, | drapé dans son manteau, |
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Offre une cigarette | à son ami Lazare, |
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Et l'emmène souper | dans un parc de Wateau. |
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Les centaures fougueux | y portent des badines ; |
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Et les dragons, au lieu | de garder leur trésor, |
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S'en vont sur le minuit, | avec des baladines, |
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Faire un maigre dîner | dans une maison d'or. |
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C'est là que parle et chante | avec des voix si douces, |
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Un essaim de beautés | plus nombreuses cent fois, |
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En habit de satin, | brunes, blondes et rousses, |
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Que le nombre infini | des feuilles dans les bois ! |
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Ô pourpres et blancheurs ! | Neiges et rosiers ! L'une |
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En découvrant son sein | plus blanc que la Jung-Frau, |
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Cause avec Cyrano, | qui revient de la lune, |
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L'autre prend une glace | avec Cagliostro. |
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C'est le pays de fange | et de nacre de perle ; |
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Un tréteau sur les fûts | du cabaret prochain, |
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Spectacle où les décors | sont peints par Diéterle, |
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Cambon, Thierry, Séchan, | Philastre et Despléchin ; |
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Un théâtre en plein vent, | où, le long de la rue, |
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Passe, tantôt de face | et tantôt de profil, |
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Un mimodrame avec | des changements à vue, |
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Comme ceux de Gringoire | et du céleste Will. |
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Là, depuis Idalie, | où Cypris court sur l'onde |
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Dans un brougham de nacre | attelé d'un dauphin, |
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Vous voyez défiler | tous les pays du monde |
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Avec un air connu, | comme chez Séraphin. |
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La belle au bois dormant, | sur la moire fleurie |
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De la molle ottomane | où rêve le chat Murr, |
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Parmi l'air rose et bleu | des feux de la féerie |
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S'éveille après cent ans | sous un baiser d'amour. |
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La chinoise rêveuse | assise dans sa jonque, |
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Les yeux peints, et les bras | ceints de perles d'Ophir, |
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D'un ongle de rubis | rose comme une conque |
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Agace sur son front | un oiseau de saphir. |
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Sous le ciel étoilé, | trempant leurs pieds dans l'onde |
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Que parfument la brise | et le gazon fleuri, |
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Et d'un bois de senteur | couvrant leur gorge blonde, |
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Dansent à s'enivrer | les bibiaderi. |
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Là, belles des blancheurs | de la pâle chlorose, |
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Et confiant au soir | les rougeurs des aveux, |
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Les vierges de Lesbos | vont sous le laurier-rose |
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S'accroupir dans le sable | et causer deux à deux. |
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La reine Cléopâtre, | en sa peine secrète, |
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Fière de la morsure | attachée à son flanc, |
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Laisse tomber sa perle | au fond du vin de Crète, |
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Et sa pourpre et sa lèvre | ont des lueurs de sang. |
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Voici les beaux palais | où sont les hétaïres, |
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Sveltes lys de Corinthe | et roses de Milet, |
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Qui, dans des bains de marbre, | au chant divin des lyres, |
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Lavent leurs corps sans tache | avec un flot de lait. |
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Au fond de ces séjours | à pompe triomphale, |
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Où l'or met des rayons | dans les yeux éblouis, |
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Hercule enrubanné | file aux genoux d'Omphale. |
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Et Diogène dort | sur le sein de Laïs. |
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Salut, jardin antique, | ô Tempé familière |
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Où le grand Arouet | a chanté Pompadour, |
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Où passaient avant eux | Louis et La Vallière, |
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La lèvre humide encor | de cent baisers d'amour ! |
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C'est là que soupiraient | aux pieds de la dryade, |
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Dans la nuit bleue, à l'heure | où sonne l'angelus, |
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Et le jeune Lauzun, | fier comme Alcibiade, |
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Et le vieux Richelieu, | beau comme Antinoüs. |
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Mais, ce qui me séduit, | et ce qui me ramène |
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Dans la verdure, où j'aime | à soupirer le soir, |
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Ce n'est pas seulement | Phyllis et Dorimène, |
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Avec sa robe d'or | que porte un page noir. |
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C'est là que vit encor | le peuple des statues |
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Sous ses palais taillés | dans les mélèzes verts, |
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Et que le chœur charmant | des nymphes demi-nues |
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Pleure et gémit avec | la brise des hivers. |
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Les naïades sans yeux | regardent les grands arbres |
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Pousser de longs rameaux | qui blessent leurs beaux seins, |
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Et, sur ces seins meurtris | croisant leurs bras de marbres, |
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Augmentent d'un ruisseau | les larmes des bassins. |
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Aujourd'hui les wagons, | dans ces steppes fleuries |
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Devancent l'hirondelle | en prenant leur essor, |
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Et coupent dans leur vol | ces suaves prairies, |
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Sur un ruban de fer | qui borde un chemin d'or. |
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Ailleurs, c'est le palais | d'Italie et de Grèce |
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Où règnent des bergers | et des dieux demi-nus, |
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Pour lequel Titien | a donné sa maîtresse, |
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Où Phidias a mis | les siennes, ses Vénus ! |
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Et maintenant, voici | la coupole féerique |
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Où, près des flots d'argent, | sous les lauriers en fleurs, |
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Le grand Orphée apporte | à la Grèce lyrique |
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La lyre que Sappho | baignera dans les pleurs. |
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Ô ville où le flambeau | de l'univers s'allume ! |
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Aurore dont l'œil bleu, | rempli d'illusions, |
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Tourné vers l'orient, | voit passer dans sa brume |
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Des foyers de splendeur | étoilés de rayons ! |
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Ce théâtre en plein vent | bâti dans les étoiles, |
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Où passent à la fois | Cléopâtre et Lola, |
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Où défile en dansant, | devant les mêmes toiles, |
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Un peuple chimérique | en habit de gala ; |
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Ce pays de soleil, | d'or et de terre glaise, |
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Cette étrange cité, | c'est Athène ou Paris, |
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Eldorado du monde, | où la fashion anglaise |
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Importe deux fois l'an | ses tweeds et ses paris. |
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Pour moi, c'est dans un coin | du salon d'Aspasie, |
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Sur l'album électrique | où, parmi nos refrains, |
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Phidias et Diaz | ont mis leur fantaisie, |
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Que je rime cette ode | en vers alexandrins. |
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septembre 1845.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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