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Grâces, ô vous que suit⎟ des yeux dans la nuit brune |
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Le pâtre qui vous voit,⎟ par les rayons de lune, |
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Bondir sur le tapis⎟ folâtre des gazons, |
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Dans votre vêtement⎟ de toutes les saisons ! |
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Et toi qui fais pâmer⎟ les fleurs quand tu respires, |
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Fleur de neige, ô Cypris !⎟ Toi, mère des sourires, |
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Dont le costume entier,⎟ même après fructidor, |
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Se compose de lys⎟ avec des frisons d'or ! |
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Et toi, rouge Phébus,⎟ dieu ! Lumière ! épouvante ! |
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Toi que Délos révère⎟ et que Ténédos vante, |
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Toi qui, dans ta fureur,⎟ lances au loin des traits |
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Et qu'à présent on force⎟ à faire des portraits, |
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Partisan des linons⎟ et des minces barèges, |
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Patron des fabricans⎟ d'ombrelles, qui protèges |
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Chryse, et qui ceins de feux⎟ la divine Cilla, |
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Regardez ce que font⎟ ces imbéciles-là ! |
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Regardez ces farceurs⎟ en costume sylvestre ! |
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Ils agitent leurs bras⎟ comme des chefs d'orchestre ; |
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Il se sont tous grisés⎟ de bière chez Andler, |
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Et les voici qui vont⎟ graves, les yeux en l'air, |
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Rouges pourpre, dirait⎟ Mathieu, quant au visage, |
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Et curieux de voir⎟ un bout de paysage. |
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Ils plantent en cerceaux⎟ des manches à balais, |
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Et se disent : « voilà⎟ des arbres, touchez-les ! » |
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Sur le bord d'un trottoir⎟ ils vident leur cuvette |
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En s'écriant : « la mer !⎟ Je vois une corvette ! » |
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Un singe passe au dos⎟ d'un petit savoyard, |
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Ils murmurent : « amis,⎟ saluons ce boyard ! » |
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Embusqués en troupeaux⎟ à l'angle de trois rues, |
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Sur les fronts des passants⎟ ils collent des verrues, |
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Puis, abordant leur homme⎟ avec un air poli : |
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« monsieur, demandent-ils,⎟ ce nez est-il joli ? |
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Vous aimez les nez grecs,⎟ c'est là ce qui vous trompe ! |
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Oh ! Laissez-moi vous coudre⎟ à la place une trompe ! » |
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Celui-ci, rencontrant⎟ Marinette ou Marton, |
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Lui met sur le visage⎟ un masque de carton ; |
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Celui-là vous arrête⎟ et vous souffle la panse, |
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Et répète : « le beau⎟ n'est pas ce que l'on pense ! » |
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Bientôt, grâce à leurs soins⎟ d'artistes, autour d'eux |
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La foule a pris l'aspect⎟ d'un cauchemar hideux : |
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Ce ne sont qu'oriflans,⎟ caprilmuges, squelettes, |
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Stryges entrechoquant⎟ leurs gueules violettes, |
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Mandragores, dragons,⎟ origes, loups-garous, |
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Tarasques ; c'est alors⎟ que le plus fort d'eux tous, |
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De la voix d'un mouton⎟ qu'on égorgerait, bêle : |
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« par Ornans et le Doubs !⎟ Que la nature est belle ! » |
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Extasiés alors⎟ des sourcils à l'orteil, |
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Effarés, éblouis,⎟ prenant pour le soleil |
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La chandelle à deux sous⎟ que Margot leur allume, |
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Ils cherchent l'ébauchoir,⎟ les brosses ou la plume, |
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Et, comme bilboquet⎟ pour le maire de Meaux, |
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Au lieu d'êtres humains,⎟ ils font des animaux |
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Encore non classés⎟ par les naturalistes : |
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Excusez-les, seigneur,⎟ ce sont des réalistes ! |
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Mais, puisqu'au lieu de lire⎟ un livre de crétin, |
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J'aime à sentir au bois⎟ les muguets et le thym ; |
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Puisque la foi nouvelle⎟ a des argyraspides |
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Qui heurtent leur fer-blanc ;⎟ puisque les moins stupides |
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De ce temps sont encor⎟ les faiseurs de rébus, |
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Ô Cypris aux cheveux⎟ de flamme, et toi, Phébus ! |
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Puisque je ne suis pas,⎟ moi charmé dans vos fêtes, |
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De l'avis de Gozlan,⎟ sur ce que les poëtes |
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Durent un demi-siècle⎟ à peine ; puisque j'ai |
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Pour maîtres de bon sens⎟ Phyllis et Lalagé ; |
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Puisque j'aime bien mieux⎟ faire voler des bulles |
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De savon, que d'écrire⎟ une œuvre aux funambules, |
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Et puisque, même en grec,⎟ sans le père Brumoy, |
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Les grecs valaient monsieur⎟ chose, permettez-moi, |
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Au lieu de voir courir⎟ tous ces porteurs de chaînes, |
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De me coucher pensif⎟ sous l'ombrage des chênes ! |
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Permettez-moi d'y vivre⎟ inutile, étendu |
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Sur l'herbe, m'enivrant⎟ d'un frisson entendu, |
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Et d'admirer aussi⎟ la rose coccinelle, |
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Et d'aider seulement⎟ de ma voix fraternelle, |
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Cependant que rugit⎟ cette meute aux abois, |
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Le champignon sauvage⎟ à pousser dans les bois ! |
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