| MONSIEUR COQUARDEAU |
| CHANT ROYAL |
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Roi des crétins,⎟ qu'avec terreur on nomme, |
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Grand Coquardeau,⎟ non, tu ne mourras pas. |
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Lépidoptère⎟ en habit de prudhomme, |
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Ta majesté⎟ t'affranchit du trépas, |
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Car tu naquis⎟ aux premiers jours du monde, |
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Avant les cieux⎟ et les terres et l'onde. |
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Quand le métal⎟ entrait en fusion, |
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Titan, instruit⎟ par une vision |
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Que son travail⎟ durerait la semaine, |
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Fondit d'abord,⎟ et par provision, |
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Le front serein⎟ de la bêtise humaine. |
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On t'a connu⎟ dans Athène et dans Rome : |
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Plus tard Colomb⎟ t'a vu sous les pampas. |
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Mais sur tes yeux⎟ de vautour économe |
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Se courbait l'arc⎟ d'un sourcil plein d'appas, |
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Et le sommet⎟ de ta tête profonde |
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A resplendi⎟ sous la crinière blonde. |
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Que Gavarni⎟ tourne en dérision |
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Tes six cheveux !⎟ Avec décision |
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Le démêloir⎟ en toupet les ramène : |
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Un dieu scalpa,⎟ comme l'occasion, |
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Le front serein⎟ de la bêtise humaine. |
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Tu te rêvais⎟ député de la Somme |
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Dans les discours⎟ que tu développas, |
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Et, beau parleur⎟ grâce à ton majordome, |
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On te voit fier⎟ de tes quatre repas. |
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Lorsqu'en s'ouvrant⎟ ta bouche rubiconde |
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Verse au hasard⎟ les trésors de Golconde, |
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On cause bas,⎟ à ton exclusion, |
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Ou chacun rêve⎟ à son évasion. |
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Tu n'as jamais⎟ connu ce phénomène : |
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Mais l'ouvrier⎟ doubla l'illusion |
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Le front serein⎟ de la bêtise humaine. |
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Comme Pâris,⎟ tu tiens toujours la pomme. |
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Dans ton salon,⎟ meublé d'un fier lampas, |
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On boit du lait⎟ et du sirop de gomme, |
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Et tu n'y peux,⎟ selon toi, faire un pas |
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Sans qu'à ta flamme⎟ une flamme réponde. |
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Dans tes miroirs⎟ tu te vois en Joconde. |
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Jamais pourtant,⎟ cœur plein d'effusion, |
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Tu n'oublias⎟ ta chère infusion |
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Pour les rigueurs⎟ d'Iris ou de Climène. |
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L'espoir fleurit⎟ avec profusion |
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Le front serein⎟ de la bêtise humaine. |
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À ton café,⎟ tu te dis brave comme |
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Un Perceval,⎟ et toi-même écharpas |
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Le rude Arpin ;⎟ ta chiquenaude assomme. |
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Lorsque tu vas,⎟ les jambes en compas, |
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On croirait voir⎟ un héros de la fronde, |
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Ou quelque preux,⎟ vainqueur de Trébizonde. |
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Mais, évitant,⎟ avec précision |
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L'éclat fatal⎟ d'une collision, |
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Tu vis dodu⎟ comme un chapon du Maine, |
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Pour sauver mieux⎟ de toute lésion |
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Le front serein⎟ de la bêtise humaine. |
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ENVOI |
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Prince des sots,⎟ un système qu'on fonde, |
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À son aurore⎟ a soif de ta faconde. |
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Toi, tu vivais⎟ dans la prévision |
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Et dans l'espoir⎟ de cette invasion : |
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Le réalisme⎟ est ton meilleur domaine, |
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Car il charma⎟ dès son éclosion |
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Le front serein⎟ de la bêtise humaine. |
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novembre 1856.
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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