Cythère |
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Comme j'écoutais dans les flots |
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Gémir une plainte lointaine, |
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Avec de langoureux sanglots |
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Qui s'éloignent, le capitaine |
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Me dit : Si tu veux évoquer |
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Les vieilles âmes de la terre, |
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Ami, nous allons débarquer |
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Dans l'ancienne île de Cythère. |
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Mais tu n'y verras pas Cypris, |
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La vierge guerrière et déesse, |
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Marcher près des splendides lys |
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Qui la frôlaient d'une caresse. |
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Aphroditè, fermant ses yeux, |
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Dort, aussi pâle que l'ivoire, |
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Et le voile mystérieux |
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A couvert sa prunelle noire. |
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Son fier palais, ses blanches tours |
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Sont des ruines et des tombes, |
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Et les aigles et les vautours |
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Ont déchiqueté ses colombes. |
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Veuve de ses belles forêts, |
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Avec ses eaux qui s'évaporent, |
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Cythère est un impur marais |
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Où des monstres s'entre-dévorent. |
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Et dans un horrible repos |
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Où le vent orageux se joue, |
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De longs serpents et des crapauds |
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Y rampent, tout couverts de boue. |
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Tandis qu'un bel azur serein |
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Se mirait dans l'eau convulsive, |
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Tel s'attristait le vieux marin |
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Quand nous atteignîmes la rive. |
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Alors, silencieux, cachés, |
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Dans le chemin que nous suivîmes, |
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Parmi les ombres des rochers, |
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Voici les choses que nous vîmes. |
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L'île n'était qu'un champ de fleurs |
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Aux mille corolles écloses, |
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Où s'harmonisaient les couleurs |
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Des violettes et des roses. |
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Et Celle à qui plaisent nos vœux, |
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La grande âme de la nature, |
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Dont l'air baigne les doux cheveux, |
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Cypris à la belle ceinture ; |
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Cypris, vierge, ravie encor |
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Dans sa divinité première, |
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Qui porte une couronne d'or |
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Brillant à son front de lumière, |
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Parut. Ses yeux noirs pleins d'éclairs, |
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Pareils au brasier qui flamboie, |
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Emplissaient follement les airs |
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D'éblouissement et de joie. |
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Et tandis que se reposaient, |
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Oubliant leurs douces querelles, |
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Et tendrement s'entrebaisaient |
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De glorieuses tourterelles, |
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Des zéphyrs jaloux et tremblants, |
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Errant parmi les feuilles basses, |
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Venaient adorer ses pieds blancs. |
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Derrière elle marchaient les Grâces. |
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Or le vieux matelot me dit, |
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En prenant des mines confuses : |
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Ah ! poëte, enchanteur, bandit ! |
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C'est bon, je reconnais tes ruses. |
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Telle qu'une fleur de lotus |
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Qu'a brisée un tranchant de glaive, |
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Certes, je sais bien que Vénus |
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Est dans la nuit et dans le rêve. |
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Mais c'est toi, perfide enchanteur |
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Baisé par les rouges aurores, |
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Musicien, rimeur, chanteur, |
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Assembleur des verbes sonores ; |
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C'est toi, c'est ta vaillante amour, |
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Toujours si fidèle et si forte, |
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Qui la ramène dans le jour |
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Et qui l'empêche d'être morte ! |
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b |
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6 janvier 1891.
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mètre |
profil métrique : 8
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 19(abab)
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