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Oui, j'aimerais mieux être,⎟ ô mon cher Bergerat, |
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Chien dans la rue, ou bien⎟ dans une auberge rat, |
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Ou mesurer du drap⎟ d'Elbeuf par centimètres, |
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Que de faire ce dur⎟ métier d'homme de lettres ! |
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Eh ! quoi, toujours pâlir⎟ ainsi que Deburau, |
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Et, les yeux sur le cuir⎟ violet d'un bureau, |
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Sans avoir su quel crime⎟ ici-bas l'on expie, |
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Entasser en monceau⎟ des feuillets de copie ! |
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Ah ! je n'étais pas né⎟ pour ce fatal destin ! |
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Au lieu de respirer⎟ au bois l'odeur du thym, |
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Comme un noyé blême à⎟ qui nul ne tend la perche, |
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Enfoncé dans sa nuit,⎟ l'homme de lettres cherche |
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Les traits spirituels⎟ et la transition, |
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Et ne peut même aller⎟ voir l'Exposition. |
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Car je n'irai pas ! Corps⎟ en proie à la névrose, |
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Pâture du journal,⎟ vil forçat de la prose, |
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Je dois, par ce beau temps,⎟ me barricader au |
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Logis, au lieu d'aller⎟ voir le Trocadéro ! |
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Ah ! j'ai rêvé souvent⎟ en ce siècle fantoche |
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De me trouver un jour⎟ libre, ayant dans ma poche |
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De l'argent pour pouvoir⎟ engager des paris, |
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O poëte, et de faire…⎟ un voyage à Paris ! |
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Semblant venir de loin⎟ par un vain simulacre, |
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Je monterais avec⎟ des colis dans un fiacre, |
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Et de mes Dieux jaloux⎟ abandonnant l'autel, |
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Je me ferais alors⎟ conduire au Grand-Hôtel. |
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J'ai fait ce rêve. Ainsi⎟ qu'un Triton dans ma conque, |
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Je feignais d'arriver⎟ d'une gare quelconque, |
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Je fumais un londrès,⎟ j'avais l'air d'être Anglais, |
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Serré dans un faux-col⎟ de marbre où j'étranglais, |
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Et comme on voit le chêne⎟ environné de lierre, |
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J'avais sur la poitrine⎟ un sac en bandoulière ! |
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Oui, dans ce songe heureux,⎟ mon esprit se complaît. |
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Coiffé d'une casquette⎟ et vêtu d'un complet, |
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Je souris, je m'assieds⎟ dans la chambre où l'on dîne |
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A côté d'une miss⎟ blanche comme l'Ondine, |
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Et je cause à voix haute⎟ avec des Islandais |
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Consultant, pour parler,⎟ Napoléon Landais. |
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Avec ces étrangers⎟ que leur panache appelle |
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Je visite le Louvre⎟ et la Sainte-Chapelle, |
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Puis le Bois et son lac,⎟ où vient le nénuphar. |
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Je vois tout. Je me fais⎟ montrer Zulma Bouffar. |
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Pareil au mont chenu⎟ que la tempête assiège, |
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Un vieillard passe, ayant⎟ sur sa barbe de neige |
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L'âpre sérénité⎟ des glaciers blancs et clairs |
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Que vient traverser l'or⎟ fulgurant des éclairs ; |
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Sa tempe, mille fois⎟ par la douleur broyée, |
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Semble une roche dans⎟ l'ouragan foudroyée ; |
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Sa lèvre a la beauté⎟ sereine du Devoir ; |
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Auprès de lui, dans l'ombre⎟ épaissie, on croit voir |
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Un lion familier⎟ que sa lèvre gourmande ; |
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Il nous frôle en rêvant,⎟ et comme je demande : |
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Quel est donc ce passant ?⎟ Vient-il de Chicago ? |
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On me répond : Non, c'est⎟ monsieur Victor Hugo ! |
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