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Oui, j'aimerais mieux être,│ô mon cher Bergerat, |
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Chien dans la rue, ou bien│dans une auberge rat, |
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Ou mesurer du drap│d'Elbeuf par centimètres, |
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Que de faire ce dur│métier d'homme de lettres ! |
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Eh ! quoi, toujours pâlir│ainsi que Deburau, |
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Et, les yeux sur le cuir│violet d'un bureau, |
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Sans avoir su quel crime│ici-bas l'on expie, |
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Entasser en monceau│des feuillets de copie ! |
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Ah ! je n'étais pas né│pour ce fatal destin ! |
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Au lieu de respirer│au bois l'odeur du thym, |
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Comme un noyé blême à│qui nul ne tend la perche, |
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Enfoncé dans sa nuit,│l'homme de lettres cherche |
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Les traits spirituels│et la transition, |
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Et ne peut même aller│voir l'Exposition. |
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Car je n'irai pas ! Corps│en proie à la névrose, |
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Pâture du journal,│vil forçat de la prose, |
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Je dois, par ce beau temps,│me barricader au |
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Logis, au lieu d'aller│voir le Trocadéro ! |
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Ah ! j'ai rêvé souvent│en ce siècle fantoche |
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De me trouver un jour│libre, ayant dans ma poche |
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De l'argent pour pouvoir│engager des paris, |
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O poëte, et de faire…│un voyage à Paris ! |
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Semblant venir de loin│par un vain simulacre, |
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Je monterais avec│des colis dans un fiacre, |
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Et de mes Dieux jaloux│abandonnant l'autel, |
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Je me ferais alors│conduire au Grand-Hôtel. |
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J'ai fait ce rêve. Ainsi│qu'un Triton dans ma conque, |
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Je feignais d'arriver│d'une gare quelconque, |
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Je fumais un londrès,│j'avais l'air d'être Anglais, |
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Serré dans un faux-col│de marbre où j'étranglais, |
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Et comme on voit le chêne│environné de lierre, |
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J'avais sur la poitrine│un sac en bandoulière ! |
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Oui, dans ce songe heureux,│mon esprit se complaît. |
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Coiffé d'une casquette│et vêtu d'un complet, |
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Je souris, je m'assieds│dans la chambre où l'on dîne |
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A côté d'une miss│blanche comme l'Ondine, |
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Et je cause à voix haute│avec des Islandais |
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Consultant, pour parler,│Napoléon Landais. |
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Avec ces étrangers│que leur panache appelle |
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Je visite le Louvre│et la Sainte-Chapelle, |
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Puis le Bois et son lac,│où vient le nénuphar. |
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Je vois tout. Je me fais│montrer Zulma Bouffar. |
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Pareil au mont chenu│que la tempête assiège, |
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Un vieillard passe, ayant│sur sa barbe de neige |
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L'âpre sérénité│des glaciers blancs et clairs |
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Que vient traverser l'or│fulgurant des éclairs ; |
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Sa tempe, mille fois│par la douleur broyée, |
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Semble une roche dans│l'ouragan foudroyée ; |
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Sa lèvre a la beauté│sereine du Devoir ; |
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Auprès de lui, dans l'ombre│épaissie, on croit voir |
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Un lion familier│que sa lèvre gourmande ; |
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Il nous frôle en rêvant,│et comme je demande : |
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Quel est donc ce passant ?│Vient-il de Chicago ? |
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On me répond : Non, c'est│monsieur Victor Hugo ! |
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