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C'est ainsi que le Temps | nous les métamorphose |
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Et ce tas d'ombre fut | une déesse rose ; |
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Dans la sombre améthyste | on gravait ses profils, |
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Et le Désir restait | captif dans ses grands cils. |
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Oui, c'est Anna ! Regarde, | ô Jacques Madeleine, |
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Ce monstre grelottant | dans son haillon de laine. |
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Les ennuis éternels | grincent, inapaisés, |
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Sur sa bouche entr'ouverte | où nichaient les baisers. |
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Cette vieille, qui fut | jadis pleine de gloire, |
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Est terne et sans couleur, | comme la terre noire ; |
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Ses cheveux sur son front | meurtri par le remords |
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Tombent sinistrement | comme des serpents morts ; |
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Vain débris que par jeu | la Misère effiloque, |
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Son corps et ses habits | ne sont plus qu'une loque. |
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Errant comme une chienne | au fond de la Cité, |
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Ce spectre de folie | et de lubricité |
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Tache encor la laideur | du sombre paysage. |
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On devine pourtant | sur ce morne visage |
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Où dorment les vieux lys | dans l'ombre ensevelis, |
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On entrevoit parmi | ses rides et ses plis |
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Comme un vague reflet | de la splendeur première |
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Qui jadis le baignait | d'une chère lumière |
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Du temps que ses yeux bleus | réfléchissaient le jour, |
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Et l'ancien coup de griffe | horrible de l'Amour. |
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