Lecture |
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Oh ! quelle volupté ! Lire ! |
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Entendre, oubliant nos maux, |
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Tous les frissons de la Lyre |
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Exprimés avec des mots ! |
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Et regarder les estampes, |
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Quand voltige et tremble un peu |
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Sur la blancheur de nos tempes |
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Le rose reflet du feu ! |
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Sans les toux préparatoires, |
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Le Livre, doux et charmant, |
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Nous raconte des histoires, |
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Mais silencieusement. |
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Les caractères en foule |
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S'en vont d'un pas leste et fin, |
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Et le conte se déroule |
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Comme une étoffe sans fin. |
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Nous voyons les belles phrases |
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Construites selon nos vœux |
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Nous montrer des chrysoprases |
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Dans les ors de leurs cheveux. |
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Et menant la mascarade |
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Sous les rubis indiens, |
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Les mots qui font la parade |
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Sont tous des comédiens. |
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L'un que la louange flatte, |
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Apparaît tout radieux, |
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Portant la pourpre écarlate ; |
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Il fait les Rois et les Dieux. |
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Tel, qui parmi nous émigre, |
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Nous vient du pays latin, |
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Et tel autre est, comme un tigre, |
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Plus rayé que Mezzetin. |
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Quelle joie ! auprès de celle |
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Dont le regard plein de jour |
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Même dans l'ombre étincelle, |
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Lire des strophes d'amour ! |
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Mais lire est plus doux encore |
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Lorsque le Temps envieux |
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Avec sa neige décore |
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Notre front devenu vieux. |
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Alors, penché sur son livre, |
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Le vieillard, qu'on trouble en vain, |
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Dit à l'Archer toujours ivre : |
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Je ne bois plus de ton vin. |
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C'est fini des soins moroses ! |
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Je n'effeuille plus de lys |
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Ni de rougissantes roses |
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Pour Silvie ou pour Philis. |
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Sans colère, il dit à maintes |
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Cruelles aux fronts pâlis : |
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Églés et fières Amintes, |
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Ne fredonnez pas. Je lis. |
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Il dit : Chez moi je n'accueille |
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Ni Lisettes ni Lizons. |
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Il n'est plus temps que je cueille |
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Des violettes. Lisons. |
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Mercredi, 25 novembre 1885.
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mètre |
profil métrique : 7
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