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Artiste, désormais⎟ tu veux peindre la Vie |
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Moderne, frémissante,⎟ avide, inassouvie, |
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Belle de douleur calme⎟ et de sévérité ; |
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Car ton esprit sincère⎟ a soif de vérité. |
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Vois, comme une forêt⎟ d'arbres, la ville immense |
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Murmure sous l'orage⎟ et le vent en démence ; |
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Ses entassements noirs⎟ de toits et de maisons |
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Ont le charme effrayant⎟ des larges frondaisons. |
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Aime ses bruits, ses voix,⎟ ses rires, son tumulte, |
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Ses monuments qu'en vain⎟ le Temps railleur insulte, |
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Ses marchés, ses jardins ;⎟ aime ses pauvres cieux |
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Toujours mornes, d'un gris⎟ terne et délicieux. |
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Surtout, n'imite pas⎟ Hamlet ; sans épigramme |
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Et d'un cœur chaleureux,⎟ aime l'Homme et la Femme. |
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La Femme surtout ! Suis⎟ de l'œil ces bataillons |
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De gamines qui vont,⎟ blanches sous les haillons, |
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Et qui, montrant leurs dents,⎟ croquent de jaunes pommes |
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De terre frites, sous⎟ l'œil allumé des hommes ! |
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Peins la svelte maigreur⎟ aux méplats séduisants |
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Et la gracilité⎟ des filles de seize ans ; |
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Va, ne dédaigne rien,⎟ ni la bourgeoise obèse |
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Ni la duchesse au front⎟ d'or que le zéphyr baise, |
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Ni la pierreuse, proie⎟ offerte au noir filou, |
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Qui peigne ses cheveux⎟ lourds avec un vieux clou, |
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Ni la bonne admirant,⎟ parmi la transparence |
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Des bassins, le reflet⎟ d'un pantalon garance, |
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Ni la vieille qui, pour⎟ implorer un secours, |
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Se coiffe d'un madras⎟ et chante dans les cours, |
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Ni ces filles de joie⎟ aux tragiques allures |
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Offrant au vent furtif⎟ leurs roses chevelures, |
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Et poursuivant, les soirs,⎟ leur patient calcul |
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Devant les Nouveautés⎟ et le café Méhul, |
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Catins dont les satins,⎟ sans jamais faire halte, |
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Comme des serpents noirs⎟ se traînent sur l'asphalte ! |
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Regarde l'Homme aussi !⎟ Peins tous les noirs troupeaux |
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Des hommes, sénateurs⎟ on bien marchands de peaux |
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De lapins ; droit, bossu,⎟ formidable ou bancroche, |
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Vois l'Homme, vois-le bien,⎟ de d'Arthez à Gavroche ! |
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L'homme actuel, sublime⎟ à la fois et mesquin, |
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Est vêtu d'un complet,⎟ comme un Américain ; |
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Mais tel qu'il est, ce pitre,⎟ épris de Navarette, |
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Qui dans ses doigts pâlis⎟ roule une cigarette, |
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Lit dans les astres noirs⎟ d'un œil terrible et sûr, |
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Voleur divin, saisit⎟ Isis en plein azur, |
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Pose un baiser brutal⎟ sur ses yeux pleins d'étoiles, |
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D'un ongle furieux⎟ déchire tous ses voiles, |
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Comme un fer rouge met⎟ la lèvre sur son col |
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Et la contemple, et pâle⎟ encor de son viol, |
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A ses pieds gémissant⎟ une plainte ingénue |
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Regarde la Nature⎟ échevelée et nue. |
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Oui, l'Homme, vois-le bien,⎟ tire parti de tout ! |
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Il est beau, l'orateur⎟ farouche, qui debout, |
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Du Progrès fugitif⎟ embrassant la chimère, |
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Parle et courbe les fronts⎟ sous sa parole amère ; |
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Mais le vieux chiffonnier,⎟ qui sous le ciel changeant |
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Montre son crochet noir⎟ et sa barbe d'argent, |
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Près de la verte Seine⎟ a des beautés de Fleuve. |
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Et c'est un beau modèle,⎟ avec sa blouse neuve, |
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Que l'Alphonse blêmi,⎟ fashionable et vainqueur, |
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Dont la cravate rose⎟ et les accroche-cœur |
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Font fanatisme, et qui,⎟ doux jeune homme de joie, |
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Tortille crânement⎟ sa casquette de soie. |
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Oh ! ne dédaigne rien⎟ dans ta ville ! Chéris |
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Les parcs éblouissants,⎟ ces jardins de Paris |
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Où pour nous réjouir,⎟ en leurs apothéoses |
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Brillent les cœurs sanglants⎟ et fulgurants des roses ; |
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Mais, artiste, aime aussi⎟ les pauvres talus des |
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Fortifications,⎟ où sous le triste dais |
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Du ciel gris, l'herbe jaune⎟ et sèche qui se pèle |
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Semble un front dévoré⎟ par un érésipèle ; |
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Car c'est là que, toujours⎟ las de voir empirer |
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Son destin, l'ouvrier⎟ captif vient respirer |
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Et que la jeune fille⎟ heureuse, en mince robe, |
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Laissant errer son clair⎟ sourire, où se dérobe |
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Quelque rêve secret⎟ de ménage et d'amour, |
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Avec ses yeux brûlants⎟ vient boire un peu de jour ! |
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