| Bakkhos |
Prologue récité à l'Opéra par C. Coquelin
dans la représentation consacrée a l'histoire du théatre
le 27 janvier 1886 |
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Hommes, je suis Bakkhos│ aux lèvres purpurines, |
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Qui reçoit le soleil│ embrasé sur son flanc, |
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Et qui meurt et renaît│ dans vos fortes poitrines, |
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Et le sang généreux│ de la vigne est mon sang. |
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Je suis l'enchantement│ des soirs et des journées. |
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Je suis le Vin, qui met│ dans vos cœurs un éclair, |
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Et, prodige inouï,│ c'est de moi que sont nées |
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La fière Tragédie│ et sa sœur à l'œil clair, |
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La Comédie, aimable│ et folle entre vos gloires, |
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Dont la sagesse humaine│ est le riant trésor, |
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Et qui sur son beau front│ tresse des grappes noires |
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Et frappe l'air du bruit│ de ses cymbales d'or. |
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C'est le soir, dans un bourg│ glorieux de l'Attique, |
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Où le soleil couchant│ s'empourpre de rougeurs |
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Et, poussant vers les cieux│ un grand cri frénétique, |
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Sur leurs lourds chariots│ montent les vendangeurs. |
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Et près d'eux, esquissant│ leurs danses orageuses, |
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Pour répandre la joie│ en passant dans les bourgs, |
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Les yeux rouges, le front│ taché, les vendangeuses |
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Avec des gestes fous│ tapent sur leurs tambours. |
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Des porteurs de paniers│ marchent en longues lignes, |
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Flamboyants et vermeils│ dans les roses du soir, |
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Et tout fumant, le sang│ mystérieux des vignes |
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Sur un long rhythme clair│ s'écoule du pressoir. |
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L'âne pensif et doux,│ tout orné de guirlandes, |
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De la fête en délire│ est l'hôte essentiel ; |
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Ses oreilles sans fin│ se lèvent toutes grandes, |
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Comme pour déchirer│ le voile bleu du ciel. |
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Sur son dos ingénu│ ballotte une outre pleine, |
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A moins que ce ne soit,│ turbulent et divin, |
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Le beau ventre gonflé│ de mon père Silène, |
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Glorieux et ravi│ d'avoir bu trop de vin. |
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D'un char à l'autre, on parle,│ on s'injurie, on joue. |
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Holà ! Doris, tu bois│ à flots inépuisés ! |
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Hé ! Céléno, qui t'a│ si bien rougi la joue ? |
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Sont-ce les noirs raisins,│ bacchante, ou les baisers ? |
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Puis, sur un autre char,│ selon l'antique mode, |
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On chante ma louange,│ ou celle d'un héros, |
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Ou quelque dieu célèbre,│ et la strophe de l'Ode |
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Voltige en palpitant│ sur les lourds tombereaux. |
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Puis, comme dans la mer,│ dont les chevaux hennissent |
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Quand la vague tressaille│ avec un bruit vainqueur, |
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A la voix du chanteur│ les autres voix s'unissent, |
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Pareilles aux rumeurs│ des flots, — et c'est le Chœur ! |
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Et c'est la Tragédie│ et c'est la Comédie, |
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Avec les longs sanglots│ et les rires vengeurs, |
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Qui ravissent les cieux│ de leur chanson hardie, |
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Et qui naissent ainsi│ parmi les vendangeurs. |
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O mes filles, gardez│ vos fronts tachés de lie, |
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Sous la pourpre héroïque│ et sous le péplos blanc ! |
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O Melpomène, et toi,│ vendangeuse Thalie, |
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Buvez toujours le flot│ généreux de mon sang. |
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O chanteuses, gardez│ toujours l'antique ivresse, |
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Et n'oubliez jamais│ votre berceau natal. |
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Toi, la dominatrice,│ et toi, la charmeresse, |
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Soûlez-vous de ce vin│ qu'on nomme l'Idéal ! |
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Et, vos fronts couronnés│ de fleurs que rien ne fane, |
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Laissant la platitude│ au menteur exécré, |
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Muse d'Eschyle, et toi,│ muse d'Aristophane, |
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Souvenez-vous de mordre│ à mon raisin sacré. |
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Toi, redis-nous les Rois│ et leur destin funeste, |
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La pâle Phèdre en proie│ à ses tristes aveux, |
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Argos et le festin│ horrible de Thyeste |
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Et les malheurs venus│ d'Hélène aux beaux cheveux. |
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Fais revivre pour nous│ la grande Histoire amère, |
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Dis-nous Hector, pareil│ au fougueux aquilon, |
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Oreste en pleurs, fuyant│ les Chiennes de sa mère, |
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Et Cassandre criant :│ Apollon ! Apollon ! |
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Et toi, ma préférée,│ ô folle Comédie, |
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Montre ton rire en fleur,│ pareil au lys éclos ! |
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Que ton regard s'allume,│ ainsi qu'un incendie : |
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Fais tintinnabuler│ tes grappes de grelots ! |
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Que le doux vent d'été│ baise ta gorge nue ! |
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La lèvre humide encor│ du nectar que tu bois, |
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Montre l'Humanité,│ cette race ingénue, |
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Pareille, en sa démence,│ aux animaux des bois ! |
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Montre ces insensés,│ et l'homme, et l'homme, et l'homme, |
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Penché vers l'ombre, au lieu│ de regarder le jour, |
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Que devant lui, pareils│ à des bêtes de somme, |
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Chasse, à grands coups de fouet,│ l'inévitable Amour ! |
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Ris avec Plaute, avec│ l'ingénieux Térence ! |
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Mais en donnant la vie│ à leurs acteurs bouffons, |
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Enivre-toi déjà,│ Muse, de l'espérance |
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Qui tombe jusqu'à toi│ du haut des cieux profonds. |
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Car pour mêler sa flamme│ avec la fange humaine, |
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Pour livrer l'Imposteur│ à l'éternel tourment, |
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Et montrer le roi Zeus│ rêvant aux pieds d'Alcmène, |
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Un homme un jour viendra,│ qui sera ton amant. |
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Oui, celui-là sur qui│ tout mon espoir se fonde, |
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C'est le penseur sublime│ et le grand ouvrier, |
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C'est le Contemplateur│ à la tête féconde, |
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Qui sera, comme un roi,│ couronné de laurier. |
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Tu baiseras son front│ de ta bouche ravie, |
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Et tu le serviras│ avec fidélité. |
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Mais lorsque ce génie│ aura quitté la vie |
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Pour grandir, triomphant,│ dans l'immortalité, |
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Reste après lui, pensive,│ auguste et familière, |
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Et comme aux premiers jours│ de ton matin vermeil, |
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O fille de Bakkhos,│ amante de Molière, |
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Nymphe, bois notre vin│ de pourpre et de soleil. |
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Garde pieusement│ la joie et le délire |
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Que ce poëte a mis│ dans ton œil radieux, |
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Et souviens-toi toujours,│ déesse, que le rire |
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Est le plus beau présent│ qui nous vienne des Dieux ! |
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Mardi, 26 janvier 1886.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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