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C'était dans une rue⎟ affreuse, dont les murs, |
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Éventrés et pourris⎟ comme des fruits trop mûrs, |
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Sont envahis par l'eau⎟ dormante qui les mine, |
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Et s'affaissent, mangés⎟ de lèpre et de vermine. |
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Là, le soleil sinistre,⎟ épouvanté, hagard, |
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Éclaire tristement⎟ de son vague regard |
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Des pavés, des tessons⎟ et des écailles d'huîtres |
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Et des torchons pendus⎟ aux fenêtres sans vitres. |
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Là je vis, s'acharnant⎟ sur quelque vermisseau, |
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Dans la fange et la boue⎟ infecte du ruisseau, |
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Une poule caduque,⎟ impotente et sans plumes, |
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Sèche comme le fer⎟ qu'on bat sur les enclumes. |
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De plus, un de ses yeux⎟ avait été crevé. |
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Elle sautait à bonds⎟ tremblants sur le pavé, |
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Avec les gestes secs⎟ et fous des automates |
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Et titubait, ayant⎟ la goutte à ses deux pattes. |
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Près d'elle, en ce désastre⎟ effroyable et complet, |
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Un homme de ses yeux⎟ tristes la contemplait. |
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C'était un malheureux.⎟ C'était le pauvre diable, |
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Celui dont la misère⎟ est irrémédiable |
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Et qui, la nuit, chemine⎟ avec les loups-garous. |
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Son habit n'était rien⎟ que loques et que trous ; |
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Dans sa chemise ouverte⎟ on voyait ses mamelles, |
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Et ses souliers percés⎟ n'avaient plus de semelles. |
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Il était aussi vieux⎟ que la poule, réduit |
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A rien, maigre, pensif,⎟ ne faisant pas de bruit. |
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Sur son front dénudé⎟ par tant de jours arides |
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Se croisaient des réseaux⎟ de veines et de rides, |
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Et fauve, décharné⎟ comme elle, horrible à voir, |
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Il regardait la poule⎟ en mangeant son pain noir. |
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Or, je lui dis : Quelle est⎟ cette étrange merveille ? |
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Comment a pu survivre⎟ une poule si vieille ? |
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Vient-elle de Ninive⎟ ou de Jérusalem ? |
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Bon homme, ayant duré⎟ plus que Mathusalem, |
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Grise, poudrée encor⎟ des antiques poussières |
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Et peut-être échappée⎟ au sabbat des sorcières, |
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Pourquoi, fermant son œil⎟ unique au jour vermeil, |
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Ne s'endort-elle pas⎟ de l'éternel sommeil ? |
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Morne, si fatiguée⎟ enfin qu'elle en est ivre, |
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Quelle est cette fureur⎟ de durer et de vivre ? |
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Se traîne-t-elle donc⎟ vers le siècle futur ? |
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Mais le déguenillé⎟ qui mangeait son pain dur, |
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L'homme dont un frisson⎟ glaçait chaque vertèbre, |
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Le vieux qui regardait⎟ la volaille funèbre, |
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Et semblait la couver⎟ des yeux comme un festin, |
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Me dit : Elle n'a pas⎟ accompli son destin. |
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Car pour elle et pour moi,⎟ l'Histoire se déroule |
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Inexorablement,⎟ et c'est la même poule |
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Que le roi Henri Quatre,⎟ en levant son impôt, |
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M'avait jadis promis⎟ de mettre dans mon pot. |
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