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C'était dans une rue | affreuse, dont les murs, |
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Éventrés et pourris | comme des fruits trop mûrs, |
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Sont envahis par l'eau | dormante qui les mine, |
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Et s'affaissent, mangés | de lèpre et de vermine. |
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Là, le soleil sinistre, | épouvanté, hagard, |
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Éclaire tristement | de son vague regard |
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Des pavés, des tessons | et des écailles d'huîtres |
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Et des torchons pendus | aux fenêtres sans vitres. |
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Là je vis, s'acharnant | sur quelque vermisseau, |
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Dans la fange et la boue | infecte du ruisseau, |
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Une poule caduque, | impotente et sans plumes, |
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Sèche comme le fer | qu'on bat sur les enclumes. |
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De plus, un de ses yeux | avait été crevé. |
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Elle sautait à bonds | tremblants sur le pavé, |
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Avec les gestes secs | et fous des automates |
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Et titubait, ayant | la goutte à ses deux pattes. |
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Près d'elle, en ce désastre | effroyable et complet, |
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Un homme de ses yeux | tristes la contemplait. |
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C'était un malheureux. | C'était le pauvre diable, |
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Celui dont la misère | est irrémédiable |
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Et qui, la nuit, chemine | avec les loups-garous. |
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Son habit n'était rien | que loques et que trous ; |
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Dans sa chemise ouverte | on voyait ses mamelles, |
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Et ses souliers percés | n'avaient plus de semelles. |
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Il était aussi vieux | que la poule, réduit |
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A rien, maigre, pensif, | ne faisant pas de bruit. |
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Sur son front dénudé | par tant de jours arides |
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Se croisaient des réseaux | de veines et de rides, |
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Et fauve, décharné | comme elle, horrible à voir, |
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Il regardait la poule | en mangeant son pain noir. |
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Or, je lui dis : Quelle est | cette étrange merveille ? |
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Comment a pu survivre | une poule si vieille ? |
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Vient-elle de Ninive | ou de Jérusalem ? |
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Bon homme, ayant duré | plus que Mathusalem, |
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Grise, poudrée encor | des antiques poussières |
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Et peut-être échappée | au sabbat des sorcières, |
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Pourquoi, fermant son œil | unique au jour vermeil, |
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Ne s'endort-elle pas | de l'éternel sommeil ? |
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Morne, si fatiguée | enfin qu'elle en est ivre, |
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Quelle est cette fureur | de durer et de vivre ? |
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Se traîne-t-elle donc | vers le siècle futur ? |
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Mais le déguenillé | qui mangeait son pain dur, |
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L'homme dont un frisson | glaçait chaque vertèbre, |
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Le vieux qui regardait | la volaille funèbre, |
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Et semblait la couver | des yeux comme un festin, |
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Me dit : Elle n'a pas | accompli son destin. |
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Car pour elle et pour moi, | l'Histoire se déroule |
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Inexorablement, | et c'est la même poule |
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Que le roi Henri Quatre, | en levant son impôt, |
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M'avait jadis promis | de mettre dans mon pot. |
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