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O vous pour qui toujours⎟ le ciel s'irradia, |
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Véronèse des mots⎟ flambants, Heredia, |
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Vous que la Muse fête⎟ et suit d'un œil affable, |
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Je veux exprès pour vous⎟ inventer une fable. |
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Jadis au temps du Roi⎟-Soleil, quand Sévigné |
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Usurpait tout l'encens⎟ de l'Olympe indigné, |
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Le dieu qui réveilla⎟ les plus secrètes fibres, |
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La Fontaine eût conté⎟ cette histoire en vers libres, |
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En ces vers dont le pas⎟ comme un oiseau marchait. |
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Mais nous avons perdu⎟ son rhythme et son archet, |
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Et nous ferions, je pense,⎟ une triste figure |
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En voulant de son vol⎟ imiter l'envergure. |
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Donc, pour conter l'exploit⎟ d'un jeune malandrin, |
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Je me contenterai⎟ du vers alexandrin. |
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Mais avec sa grandeur,⎟ sa flamme et son délire, |
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Il suffit à la joie⎟ immense de la Lyre, |
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Et mon maître, le roi⎟ du faste oriental, |
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Qui dans l'ardent brasier⎟ forgea son dur métal, |
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A prouvé qu'il sait être,⎟ avec son fier mélange, |
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Bon pour Benvenuto⎟ comme pour Michel-Ange. |
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On en fait, si l'on veut,⎟ le glaive aux durs éclairs, |
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Ou le joyau qui rit⎟ à l'azur des yeux clairs, |
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Ou le paillon furtif⎟ du svelte funambule. |
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Mais, poëte, j'arrête⎟ ici mon préambule. |
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Voici le fait. Ce dieu,⎟ souvent digne du fouet, |
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L'enfant Éros avait⎟ disloqué son jouet |
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Et son pantin funèbre⎟ et morne rendait l'âme. |
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Ces deux êtres formaient⎟ un assemblage infâme, |
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L'un pantelant, brisé,⎟ tordu, le corps en deux, |
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Et l'autre s'acharnant⎟ sur des débris hideux. |
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Oh ! le pantin ! Ses bras⎟ éperdus et fantasques |
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Se balançaient, épars,⎟ comme des choses flasques, |
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Et la langue bleuie⎟ était horrible à voir. |
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L'enfant tirait toujours⎟ le nez tragique et noir |
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Du misérable, et fou⎟ comme un loup dans son antre, |
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Lui fourrait jusqu'au fond⎟ ses ongles dans le ventre. |
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Sur le beau pavé d'or,⎟ à présent méprisés, |
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Gisaient partout des traits⎟ cassés, des arcs brisés |
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Et la chambre de jaspe⎟ avait l'air d'un vrai bouge. |
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Mais Aphrodite vint⎟ et se fâcha tout rouge. |
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Oh ! le vrai brise-fer⎟ et l'indocile enfant ! |
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Dit-elle. Donc tu fais⎟ tout ce qu'on te défend. |
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C'est Massacre et Fureur⎟ que le grand ciel te nomme. |
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A quoi sert-il d'avoir⎟ une mère économe ? |
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Va, tes caprices, plus⎟ cruels que les autans, |
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Nous auront ruinés⎟ avant qu'il soit longtemps |
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Et nous mourrons de faim⎟ dans nos terres en friche. |
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Pour le moment, il est⎟ certain que je suis riche. |
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Mes domaines, trésors⎟ toujours inépuisés, |
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Sont tous ceux où frémit⎟ le doux vol des baisers. |
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J'ai Naples, dont jamais⎟ le golfe n'est morose, |
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Et j'ai Paris et j'ai⎟ Venise toute rose. |
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Mais au train dont tu vas⎟ pour me désespérer, |
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Je n'aurai bientôt plus⎟ que les yeux pour pleurer. |
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Par suite des excès⎟ farouches où tu tombes, |
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Je n'aurai plus de quoi⎟ nourrir mes deux colombes. |
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Dans ce pays qu'au ciel⎟ bleu nous assimilions, |
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Que me restera-t-il ?⎟ De vagues millions. |
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Et réduite, pleurant⎟ mon antique richesse, |
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A marcher sur la pourpre⎟ ainsi qu'une duchesse, |
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On me verra bientôt⎟ parer mes bras charmants |
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Avec ces cailloux vils⎟ qu'on nomme diamants. |
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C'est ainsi qu'Aphrodite,⎟ en sa douleur amère, |
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Se plaignait. Mais Éros⎟ lui dit : Ma douce mère, |
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Ne gronde pas. Fluide⎟ et plus subtile encor, |
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La flamme du soleil⎟ rit dans tes cheveux d'or. |
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A l'avenir, je veux⎟ être sage comme une |
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Image. On trouvera⎟ ma bonté peu commune. |
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Jamais plus je n'aurai⎟ de cruel appétit |
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Et tu voudras encore⎟ embrasser ton petit. |
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O Mère, il est bien vrai⎟ que d'une façon nette |
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J'ai démantibulé⎟ notre marionnette, |
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Mais parfois, ce n'est pas⎟ ma faute, mon sang bout. |
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J'en ai fait un débris,⎟ des loques, rien du tout, |
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Un haillon ridicule⎟ et triste. Mais, en somme, |
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Ce pantin ne valait⎟ pas cher. Ce n'est que l'Homme. |
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