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Dans ce vieux couvent plein⎟ de silence et d'espace |
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Où le temps, comme un flot⎟ très pur, s'écoule et passe, |
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Et doucement ruisselle⎟ entre des bords connus ; |
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Dans ce couvent, où les⎟ souvenirs ingénus |
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Se figent lentement,⎟ comme des stalactites, |
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Sœur Séraphine fait⎟ la classe des petites. |
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Or elle enseigne ces⎟ enfants si doucement, |
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Une telle indulgence⎟ orne son front charmant, |
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Que toutes avec joie⎟ écoutent sa parole, |
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Et sa bouche, entr'ouverte⎟ ainsi qu'une corolle, |
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Ne montrant pas d'orgueil⎟ ni de sévérité, |
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Comme un limpide flot⎟ répand la vérité. |
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Elle est naïve, heureuse,⎟ innocente, ignorante ; |
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L'éclat du lys fleurit⎟ dans sa chair transparente, |
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Et comme elle est pareille⎟ aux anges, dans ses yeux |
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Flotte avec sa lumière⎟ un ciel mystérieux. |
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En sa blancheur, elle est⎟ une enfant elle-même. |
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Humble et sage parmi⎟ les petites qu'elle aime |
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Et qu'elle est tous les jours⎟ plus heureuse de voir, |
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Comme elle est toute grâce,⎟ elle a tout le savoir. |
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Car celui qui l'inspire⎟ en son ombre éphémère |
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Et fait de cette vierge⎟ une si douce mère, |
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C'est l'Enfant souriant,⎟ sauveur du genre humain, |
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Qui tient le globe bleu⎟ dans sa petite main. |
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Oui, bien souvent on cherche⎟ en vain sœur Séraphine |
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Et son regard plein de⎟ bonté, sa lèvre fine, |
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Où la foi met sa force⎟ amie et sa douceur. |
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On ne la trouve pas,⎟ mais toujours quelque sœur |
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Dit, tandis que partout⎟ vainement on l'appelle : |
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Bien sûr, ma sœur, elle est⎟ encor dans la chapelle, |
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Agenouillée aux pieds⎟ de son petit Jésus. |
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Oh ! que sait-il, celui⎟ qui ne vous a pas eus |
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Dans son âme, entr'ouvrant⎟ leurs célestes calices, |
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Extase, espoir, ferveur,⎟ silencieux délices |
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Que fait épanouir⎟ le souffle essentiel, |
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Tendres fleurs, qui serez⎟ visibles dans le ciel ? |
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Sœur Séraphine est en⎟ effet agenouillée, |
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Humble, ployée en deux⎟ comme une herbe mouillée, |
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Devant le glorieux,⎟ le roi, le triomphant. |
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C'est ainsi qu'elle l'aime,⎟ enfant, petit enfant ; |
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Elle le voit toujours⎟ enfant, ainsi qu'elle ose |
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L'adorer. Tout petit,⎟ frêle comme une rose, |
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Il est déjà bonté,⎟ clarté, lumière, espoir ; |
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Il ressemble au parfum⎟ qui s'exhale du soir. |
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Ce roi du ciel, orné⎟ des grâces adorables, |
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Aime divinement⎟ les êtres misérables |
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Et les console avec⎟ son regard plein d'azur. |
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C'est ainsi que le voit⎟ l'humble fille au cœur pur. |
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Elle demeure là⎟ pendant de longues heures, |
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L'œil allumé par des⎟ clartés intérieures, |
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Et dit, toute livrée⎟ à l'éblouissement : |
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O mon Roi, ta parole⎟ est un vagissement ; |
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Ta douce chevelure⎟ est une vapeur blonde ; |
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Et cependant, c'est toi⎟ qui règnes sur le monde |
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Et tu souris, vainqueur,⎟ sous ta couronne d'or. |
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Un souffle triomphal⎟ au fulgurant essor |
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Passe et frémit, ô Roi,⎟ dans l'azur de tes voiles, |
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Et tu poses tes pieds⎟ divins sur les étoiles. |
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Ils sont tout pleins de toi,⎟ les vastes firmaments |
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Pavés d'astres de flamme⎟ et de blancs diamants ; |
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Et devant toi, courbés⎟ comme des moissons mûres, |
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Les Anges revêtus⎟ d'invincibles armures, |
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Où flottent les clartés⎟ des blêmes Orients, |
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Agitent dans l'éther⎟ leurs glaives effrayants. |
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Cependant, ô Sauveur,⎟ tu veux bien nous sourire ; |
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Ton nom, que les soleils⎟ sont orgueilleux d'écrire |
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Et qui fait resplendir⎟ les Tyrs et les Sions, |
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O Jésus ! tu veux bien⎟ que nous le prononcions, |
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Et que nous puissions voir,⎟ quand son aile te touche, |
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Le rayon pur qui met⎟ sa clarté sur ta bouche. |
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Ainsi sœur Séraphine,⎟ immobile et rêvant, |
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Répand toute son âme⎟ aux pieds du Dieu vivant, |
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Et la laisse courir⎟ vers lui, dans son extase, |
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Comme un flot de parfum⎟ qui ruisselle d'un vase. |
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Toujours glorifiant,⎟ exempte de remord, |
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Le doux Enfant, vainqueur⎟ du Mal et de la Mort, |
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Elle prie, et ne peut⎟ sortir de la chapelle |
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Où son petit Jésus⎟ très doucement l'appelle. |
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Parfois les sœurs, voyant⎟ ses yeux vers lui tournés, |
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La grondent sans colère,⎟ et lui disent : Venez, |
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Ma sœur, il faut songer⎟ à vos petites filles. |
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Aimez l'Époux céleste⎟ à l'ombre de ces grilles ; |
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Mais quoi ! ce bon Pasteur,⎟ dont la main nous défend, |
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Jésus n'a pas toujours⎟ été petit enfant. |
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Ma sœur, pour adoucir⎟ notre destin sévère, |
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Lui-même il a porté⎟ sa croix sur le Calvaire, |
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Et le fer de la lance⎟ ouvrit son flanc saignant. |
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Lui qui, plein de bonté,⎟ s'en allait, enseignant, |
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Il a des vils crachats⎟ subi la tache noire. |
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Prince, il a revêtu⎟ la pourpre dérisoire ; |
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Il a mouillé sa lèvre⎟ à l'éponge de fiel, |
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Tandis que gémissaient⎟ les beaux Anges du ciel. |
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Il expira. Quand les⎟ nuages entendirent |
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Son souffle s'exhaler,⎟ les rochers se fendirent. |
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Et maintenant, ma sœur,⎟ après deux fois mille ans, |
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Tandis qu'on voit, ainsi⎟ qu'un grand vol de milans, |
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Les Crimes sur nos fronts⎟ jeter leur ombre immonde, |
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Jésus crucifié⎟ saigne encor sur le monde. |
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Elles parlaient ainsi ;⎟ mais l'innocente sœur |
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Séraphine jamais⎟ n'a compris la noirceur. |
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Voir l'Enfant radieux⎟ est son unique fête, |
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Et pâle d'épouvante⎟ et l'âme stupéfaite, |
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Livide, elle murmure⎟ en des mots décousus : |
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Non… Non… C'est trop horrible…⎟ Oh ! mon petit Jésus ! |
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