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O Maître de la Lyre, aïeul, race d'Homère ! |
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Hugo, quand tu vivais cette vie éphémère, |
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Devant le vaste flot que seul tu remuais, |
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Tes envieux restaient stupéfaits et muets. |
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Ils ne moissonnaient pas leur haine déjà mûre, |
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Et pâles, dans leurs seins, étouffaient leur murmure. |
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Maître, quand près de toi, dans un repas divin, |
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Nous te parlions, mangeant ton pain, buvant ton vin, |
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Quand nous goûtions, hélas ! vieille troupe écolière, |
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Tes entretiens charmants de bonté familière, |
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Dans notre souvenir devenus solennels ; |
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Quand tu nous regardais de tes yeux éternels, |
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Te garder, c'est le rêve enivrant que nous fîmes ! |
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Eux pourtant, devant toi vaincus, domptés, infimes, |
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Pleins d'une rage sourde et remâchant leur fiel, |
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Petits, ils t'admiraient comme un archer du ciel |
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Lançant tes flèches d'or sur les marais immondes, |
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Ou portant dans ta main, comme Dieu fait des mondes, |
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L'idéal grandiose et la réalité, |
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Génie entré vivant dans l'immortalité. |
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Mage qui dans les cieux mystérieux sus lire, |
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Faisant parler, chanter, frémir toute la Lyre, |
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Évoquant dans ta voix les crimes, les bourreaux, |
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Les baisers, tout un peuple effrayant de héros, |
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Tu nous rendais, parmi nos pleurs et nos désastres, |
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En un tas d'odes, plus nombreuses que les astres, |
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Les Pindares et les Eschyles disparus, |
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Et ne pouvant plus rien ici-bas, tu mourus. |
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Les Zoïles bouffons, dont le front vil rougeoie, |
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En hurlèrent alors de colère et de joie ; |
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Ils crièrent, montrant leurs appétits flagrants : |
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A présent qu'il n'est plus, nous pouvons être grands. |
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Puisqu'il prenait nos parts d'orgueil et de lumière, |
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Brillons ! notre place est à présent la première. |
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Nous serions comme lui bientôt, si nous voulions. |
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Frères, être un berger d'aigles et de lions, |
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Un Hugo, ce n'est pas du tout la mer à boire : |
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C'est un peu de génie avec un peu de gloire, |
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Et le vent de l'exil parmi des cheveux blancs. |
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C'est ainsi que ces nains heureux, jadis tremblants, |
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Exultaient. Ils disaient : Tout doit finir, en somme. |
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Voici longtemps déjà qu'on admire cet homme. |
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Assez. Ne suivez plus la trace de ses pas. |
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Allons ailleurs. — Pardon, messieurs, je n'en suis pas. |
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Maître, je suis un flot parmi les flots sans nombre ; |
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Mais, depuis le matin, j'ai marché dans ton ombre. |
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J'ai parfois réfléchi ta lumière, et si peu |
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Que je sois, j'ai pu voir en toi l'infini bleu. |
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Tant que je vivrai sous les grands cieux qui se dorent, |
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O Père, je serai parmi ceux qui t'adorent, |
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Fidèles, et s'il n'en reste qu'un, je serai |
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Celui-là, plein d'amour et le cœur ulcéré ! |
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