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O Maître de la Lyre, | aïeul, race d'Homère ! |
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Hugo, quand tu vivais | cette vie éphémère, |
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Devant le vaste flot | que seul tu remuais, |
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Tes envieux restaient | stupéfaits et muets. |
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Ils ne moissonnaient pas | leur haine déjà mûre, |
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Et pâles, dans leurs seins, | étouffaient leur murmure. |
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Maître, quand près de toi, | dans un repas divin, |
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Nous te parlions, mangeant | ton pain, buvant ton vin, |
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Quand nous goûtions, hélas ! | vieille troupe écolière, |
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Tes entretiens charmants | de bonté familière, |
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Dans notre souvenir | devenus solennels ; |
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Quand tu nous regardais | de tes yeux éternels, |
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Te garder, c'est le rêve | enivrant que nous fîmes ! |
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Eux pourtant, devant toi | vaincus, domptés, infimes, |
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Pleins d'une rage sourde | et remâchant leur fiel, |
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Petits, ils t'admiraient | comme un archer du ciel |
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Lançant tes flèches d'or | sur les marais immondes, |
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Ou portant dans ta main, | comme Dieu fait des mondes, |
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L'idéal grandiose | et la réalité, |
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Génie entré vivant | dans l'immortalité. |
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Mage qui dans les cieux | mystérieux sus lire, |
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Faisant parler, chanter, | frémir toute la Lyre, |
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Évoquant dans ta voix | les crimes, les bourreaux, |
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Les baisers, tout un peuple | effrayant de héros, |
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Tu nous rendais, parmi | nos pleurs et nos désastres, |
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En un tas d'odes, plus | nombreuses que les astres, |
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Les Pindares et les | Eschyles disparus, |
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Et ne pouvant plus rien | ici-bas, tu mourus. |
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Les Zoïles bouffons, | dont le front vil rougeoie, |
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En hurlèrent alors | de colère et de joie ; |
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Ils crièrent, montrant | leurs appétits flagrants : |
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A présent qu'il n'est plus, | nous pouvons être grands. |
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Puisqu'il prenait nos parts | d'orgueil et de lumière, |
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Brillons ! notre place est | à présent la première. |
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Nous serions comme lui | bientôt, si nous voulions. |
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Frères, être un berger | d'aigles et de lions, |
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Un Hugo, ce n'est pas | du tout la mer à boire : |
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C'est un peu de génie | avec un peu de gloire, |
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Et le vent de l'exil | parmi des cheveux blancs. |
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C'est ainsi que ces nains | heureux, jadis tremblants, |
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Exultaient. Ils disaient : | Tout doit finir, en somme. |
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Voici longtemps déjà | qu'on admire cet homme. |
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Assez. Ne suivez plus | la trace de ses pas. |
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Allons ailleurs. — Pardon, | messieurs, je n'en suis pas. |
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Maître, je suis un flot | parmi les flots sans nombre ; |
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Mais, depuis le matin, | j'ai marché dans ton ombre. |
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J'ai parfois réfléchi | ta lumière, et si peu |
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Que je sois, j'ai pu voir | en toi l'infini bleu. |
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Tant que je vivrai sous | les grands cieux qui se dorent, |
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O Père, je serai | parmi ceux qui t'adorent, |
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Fidèles, et s'il n'en | reste qu'un, je serai |
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Celui-là, plein d'amour | et le cœur ulcéré ! |
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